Брызги
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
|
|
|
Аннотация: Редакция сборника стихов.
|
Предисловие
Прежде всего о том, как стало возможным появление этого стихотворного сборника.
Русская поэзия.. Очарование ее удивительно и не поддается пересказу. Я изучал ее - на филологическом факультете педагогического университета. Преподавал - в педагогическом училище. И однажды появилась мысль - не попробовать ли самому подняться до облаков, не копируя классиков, создать собственные произведения, которые можно было бы показать людям. И я отложил в сторону пыльные учебники, повествующие о законах и правилах стихосложения, и принялся за сочинение своих неповторимых виршей. Помню, что первый маленький сборник появился еще в девяносто девятом году прошлого века. В нем было всего два десятка стихотворений. Но он мне понравился, и я продолжил свои творческие попытки. За первым сборником последовали второй, третий.. Названия их были причудливы, а сами стихотворения отличались богатством аллюзий, как сказали бы литературоведы, и подчеркнутой лапидарностью.
"Шли годы, бурь порыв мятежный развеял прежние мечты" - как сказал Пушкин. В две тысячи восьмом году был опубликован небольшим тиражом первый сборник, который назывался - "Другая сторона". Я сам подбирал для него картинки - иллюстрации, помогающие полно раскрыть его содержание. Этот сборник стал первой ласточкой, заслужил признание читателей. Поэтому он мне и дорог, как вы понимаете. Здесь, в этой брошюре, я привожу его почти полностью. Я хочу, чтобы все читатели настоящего сборника ознакомились с ним прежде всего - ведь с этого все начиналось.. Гораздо позже появились "Брызги" и завершающий сию подборку "Свет".
Во многих картинах, что изображены в стихотворениях, можно угадать очертания нашего города - Омска, с которым у меня связано немало романтических и сентиментальных воспоминаний. Поэтому и на первом развороте книги вы видите изображение Любинского проспекта, что недалеко от того же педагогического института, в самом центре нашего города. Любопытный читатель поймет, что здесь эта картина помещена не случайно. Впрочем, не буду раскрывать все карты. С каждым стихотворением читатель получит возможность сам войти под своды русской поэтической традиции. Вы увидите, как разворачивается, "подобно розе из давно увиденного учебного фильма", замысел автора. Удивительная эта возможность - побывать в свете правдивой и ясной поэзии - раскроется перед читателем.
В завершение книги помещены также "стихотворения в прозе". Они - больше явления прозаического рода, но по интонации, по настроению, они весьма гармонируют с основными сборниками, посему и представлены просвещенному вниманию читателя. Также здесь вы обнаружите мои переводы стихотворений Владимира Набокова, написанных на английском языке в середине прошлого века. Переводы, которые я также осуществил в это десятилетие - с две тысячи первого до две тысячи десятого года. Среди них выделяется "Вечер русской поэзии" - стихотворение, которое как бы завершает всю панораму, которая представлена в настоящем сборнике.
Итак, теперь вы готовы приступить к вдумчивому и подробному прочтению.. хочу выразить надежду, что вы найдете здесь то, что искали.
Игорь Петраков
Исцеление
И новый сюжет, и новые лица
вокруг моих снов и моей любви.
И мне не забыть, как летели птицы
и дым облаков. Как летела ты.
И я не напрасно искал тебя в мире,
в том мире жестоком упавших душ,
от неба лишь в памяти сохранились
крупицы, снежинки, что тают.. средь стуж
как ревнивец я помнил твой голос
и легкий нездешний небесный шаг..
Ты так на земных и других непохожа,
и так непохожа твоя душа
на души упавших в надземный город,
что тащат семейства с собою свои.
Господь один знает, как мне был дорог
твой взгляд среди этой нелепой зимы.
Летит самолет безмятежно в небе,
и так же спокоен бывал твой взор,
и думалось - может быть, будем вместе,
как будто возможно здесь счастие.. вздор
чужой уходил, с моим сном незнакомый,
и встреча была после долгих разлук.
И мне не забыть, как стоял я и снова
тебя узнавал среди снега и мук.
_ _
И город заполнен людьми, что странно
ведут себя. Так непонятно мне.
Они поднимаются с лож утром рано,
спешат в злую стужу. А я лишь во сне
ту вижу работу и бед их морок,
но чувство вины не приходит, нет.
Я помню, что был тебе очень дорог
другой мир, понятный, естественный, где
любовь не считалась запретным словом,
и встречи случались как чудеса,
и можно быть радостным, снова, снова,
и слышать шаги, и людей голоса,
счастливых от воздуха и беззаботных.
Теперь же - иной предо мною мир,
где нет доброты, и его воздух - плотный,
насыщенный горьким проклятием, лир
не слышна струна, только плач и крики
забывших Россию и небеса,
и вот в этом странном непонятом мире
хотел сохранить я твои два листа,
и почерк твой как ритм сердца запомнить
навеки, как голос, как верный взгляд..
Но время безжалостно отняло.. Что мне
осталось от встречи? как будто закат,
закат охватил уж полнеба, полнеба,
и смутно предвестие лающей тьмы,
спешащей ворваться в мой мир, и мне бы
в тот час осторожным стать, ибо где сны,
где мир, в этот час непонятно сознанью
бывает, от этого легче мне..
Как будто я снова тебя встречаю
в знакомом пространстве и в этой стране.
И ты как всегда, неизменной улыбкой
ответишь на мой неспокойный взор,
покажется старой, нелепой ошибка,
что стала законом в стране из-за гор.
Пока торжествующий холод и ветер,
пока не видны мне твои листы
Но будет апрель и наступит вечер,
когда неожиданно сбудутся сны.
Первое марта
Понедельник как ночь, и город
отступает в запретной тьме.
А как был мне тот час ведь дорог,
когда мы были вместе в дне,
так спокойно текущем в вечность,
будто это такая река,
Маета, понедельник, безпечность,
где-то солнце, и где-то тебя
кто-то слышит в запретном мире,
недоступном теперь для снов,
верных слову, и тихо в квартире,
тихо в городе, и часов
только слышен лишь ход неспешный,
я безсилен, вот день! - вернуть
я пытаюсь мой сон - безуспешно,
неужели смогли обмануть
нас, все так проверяющих тщетно
в этом мире, твоя душа -
вот кого я любил, и светлой
та мечта все ж была одна.
В понедельник так заперты двери,
спертый воздух в домах иных,
отчего бы сейчас не поверить,
полюбить, - но безсилен стих
перед сей тишиною безкрайней,
только смех лишь ему в ответ,
впрочем, будет ответ зазеркальной
понедельника тьме - рассвет.
Брызги
Там, далеко, неприметливый день,
Что не имеет ничего общего
С плотью и злобой мира, людей и снегом,
Тающим от первого прикосновения жарких пальцев,
Там, на пограничной полосе зари
Воскресают образы прошлого,
Они так дороги мне, больше чем нити,
Связывающие с бытием. Так возвратиться
Мне хочется в полный яркого солнца вечер,
Где листва как краска художника,
Где фонтаны живы, и брызги
Яркой синей воды играют в луче
Вечернем, заходящем в гости
В арку тихого города, и человек
Медленно проходит вдоль аллеи,
Не спеша, и дети играют
В полной дневного света арке..
В небе розовый след облаков,
и знакомое тепло твоей ладони
не оставляют никаких сомнений
в том, что все это - настоящее.
Старые тетради
Стихи не хотели гореть, пришлось
Поэту их разрывать по словам,
Но снова остались безстрастными, злость
Не уходила, а сколько нам
Было известно хороших строк,
тех, что с его бедным днем не сравнить,
тех, что горят как в заре восток,
существованью дают будто нить..
Но у поэта остались стихи,
Четверостишия, что не забыть,
Старой тетради скомкан дневник,
Но эти строки - они будут жить,
Кто-то их вспомнит в долгом пути,
Кто-то украсит свою судьбу,
Эти слова нужно было найти,
Чтоб одолеть небывалую мглу,
Ту, что встречала поэта в ночи,
Ту, что пугала и в ночь звала,
Память уставшая все же молчит,
Столько она здесь пережила..
Стихи не умеют гореть, дневник
Не разорвать, и так будет всегда,
Он не волшебник, но из его книг
Будто бежит живая вода..
Книг ненадежных - бумажных, слепых,
Но сообщающих нам иногда,
Что где-то в мире есть стихи
И, значит, жизнь не безсмысленна, да,
В этой вселенной он не одинок,
Есть разумение в мире большом,
Кто-то запомнит лишь несколько строк,
Но это тоже ведь чудо.. как днем
Будут их души освещены
Светом, что в строки принес поэт,
Их будут помнить, дыханье весны
В них сохраняется тысячи лет.
- -
И вдохновительница - белая зима
Покрыла инеем весь белый свет,
В уютных квартирах время как гостья
Незваная, смотрит все на часы и ждет..
Как бегут стрелки. Так вода льется
Талая, быстрая, как стремительный бег
Солнечного света, что тоже в гостях
В придуманном городе без снов,
Где лишь дети сохраняют чувства,
И в синих шапках, в белых пальто
Люди по улице, тянется время,
В окнах чужих загораются дни
И пролетают как птицы,
И кот лижет лапку, и время забыло
О предназначении дней и века,
И бедные книги молчат, как верные слуги,
Зря расставленные в шкафу,
Ведь ты еще в городе, там, где зима
Владеет и чувствами, и снегами,
Где быстрых машин раздается шум,
Где люди еще говорят.. напрасны
Их речи, и лишь киваешь ты
В ответ на жаркие их признанья,
Как будто в заговоре с моими мыслями
И моими словами.. Там кто-то работает,
Кто-то берет в библиотеке какую-то книгу,
Но все напрасно, и каждый понимает это,
Какая безсмысленность растеклась по городу,
Боже, и лишь это время,
Что оставляет надежды не те,
Может привести к твоему дому,
Где свет солнечный живет так ясно,
И нет и следа от той стылой зимы,
Что окружает мой.. и вдохновение -
Чувство недружелюбное для меня..
Я не смотрю ему вслед, но знаю,
Что настоящее - здесь.
Сновидение
В чужих домах, в неназванных поселках