О тебе по дороге домой. И зачем я опять? Ладно, сегодня можно. Просто так. Все настолько невозвратимо надоело, что можно позволить себе порадовать себя хотя бы одной мало-мальски приятной мыслью.
Ты - мое последнее "хочется". Корчащееся в предсмертных судорогах, запоздалое "а может все-таки!?...".
Да, если б усталость можно (позволено?) было как-то назвать, она бы носила мое имя.
Быть с тобой - даже не мысль, а скорее некое воспоминание о мысли, о желании, порыве. Жила-была когда-то какая-то я, которой хотелось быть с каким-то тобой. Как ленивое эхо солнечным полуднем крадется мимо цветных занавесок с большими красными цветами на Садовое. Как если нашептать смысл нашего небытия играющему в песке ребенку - вряд ли он сможет вспомнить, о чем же ему нашептали, отмахнется маленькой ручкой, засмеется, и будет заниматься своим делом. Как если рассматривать мир, перевернув бинокль другой стороной - все настолько маленькое, что придется кричать ему, чтобы оно услышало. Рассматривать свою жизнь под микроскопом - незначительность и хрупкость сводят с ума. Звуки тонут в недодуманности дум. Целые горы пыльных брошенных помыслов, по ним пятнами - солнце выхватывает из мрака отдельные фрагменты и пытается смастерить из этого смысл.(кто интересно был таким умником, придумавшим это постоянное всеосмысление?) И пыль творит свое искусство (каждый - как может) в солнечных столбах памяти. Сколько же здесь хлама, Господи! Двумя пальцами поднимаю парочку Муз за крылышки. Ну да, какие это теперь Музы - больше на стрекоз похожи...