Аннотация: Как еще иначе назвать начало моего рассказа, не знаете? Я тоже, это название или слово, пришли вместе с пробуждением ото сна. Но в последнее время просто забываешь, где сон, где реальность, где твои мысли и жизнь, а где пустые слова.
СЮРРЕАЛИЗМ
Как еще иначе назвать начало моего рассказа, не знаете? Я тоже, это название или слово, пришли вместе с пробуждением ото сна. Но в последнее время просто забываешь, где сон, где реальность, где твои мысли и жизнь, а где пустые слова.
Отмотаю время всего на два часа назад, нет еще рано, я только коснулся головой подушки и уснул. Три или четыре часа. А столе недопитая бутылка грушевого вина, почему я выбрал именно грушевое- не знаю, Я просто люблю аромат и вкус груши, но это разве так важно?
Играет музыка, и очень громко, играет русский рок, играет, но я ее как будто не замечаю. Она спокойна, она расслабляет, она взрывает весь этот призрачный мир спокойствия, она расширяет мое пространство, тишины, однообразия и шаблонности, построенного на общественном мнении. И это мнение будет тысячами глаз преследовать тебя, обсуждать, осквернять, сочинять. Этот мир невозможно изменить, с ним тяжело бороться, в нем можно оставаться лишь изгоем, но приспосабливаться и уподобляться ему нельзя. Мы все разные люди, и каждый из нас личность, менталитет общества невозможно изменить одному человеку, этой крупинке остается лишь раствориться среди таких же крупиц и вариться в этой каше жизни, слипаясь с другими, разбухая от времени, томясь на маленьком огне.
Я отпиваю вино, и пытаюсь уйти в свой мир, далекий даже на метр от окружающего меня пространства. Вино и экран ноутбука, я погружаюсь в себя, пытаясь вытащить на свет застрявшие во мне мысли. Проза или стихи? Проза слишком долго - начнем? Еще глоток вина. Стихотворение писать несложно, сложнее увидеть посетившую тебя музу, но что происходит? Я не знал о чем писать, некий образ витал вокруг меня, я смотрел на него как сквозь оконное стекло, разогретое и гибкое, Оно изгибалось, искривлялось и смеялось надо мной.
-Теперь я вижу тебя, но за этим матовым стеклом, ты не увидишь меня в глубине тобою созданного мрака.
Стихи, куплеты и слова, они выплевывались сгустками из загнивающего сознания, в них не было начала и конца, мне страшно было их читать. Я писал о любви, но видел лишь страх, непонимание ложь и боль. Наш мир, построенный на самообмане, мы верим в свою долгую счастливую жизнь, каждого из нас. И если у другого плохо, когда в чужие ворота постучалась беда, да не пожар и катастрофа,( деньги приходят и утекают), нечто жизненное, незаметное, но выходящее за грани выдуманного нами эталона заповеди жизни... Мы еще больше укрепляем свою веру в непогрешимость и непорочность. Мы по кирпичикам злости, самолюбия и страха за свой столь нежный и хрупкий мирок выстраиваем призрачную стену отчуждения от сюрпризов за его пределами, привыкнув к расписаниям, сами составляем их и придерживаемся, и не дай бог отойти в сторону.
Мир хрупок и шаток. И это не мир, лишь манера поведения, диктуемая поведением в обществе, но кто стоит за этим обществом? Кто скажет мне , что я не прав? Что мне нельзя любить и бунтовать против всех этих неписаных правил?
Я пытался писать о любви, я писал о ней, но в том стихотворении я не взорвал окружающих себя стен. Я протягиваю руку человеку, а наталкиваюсь на холодный бетон непониманию. Я уже знаю ответ...Ведь нет....., я не достучался до тебя, но это можно лишь разрушить в одно мгновенье..... Когда-то я разрушил свой мир, такой же призрачный, казалось идеальный, в котором было все, абсолютно все мечты среднестатистического человека, кроме одного - ЛЮБВИ.
Интересное это слово, сказать легко, легко поверить, но тяжелей почувствовать. Ради этого чувства можно жить и умереть с этим чувством в душе. Но без любви нельзя жить, можно лишь существовать. И только ради этих слов, я проснулся. Но я не спал, я заглушал в себе свои чувства дешевым грушевым вином. Но я избавлен от всех своих "скелетов" в голове, я открыт, у меня нет тайн, прошлое как на ладони, и я не жалею ни о чем. А главное, я никого не боюсь, я не полезу в душу каждого, нет желания копаться в той грязи, она на поверхности, а Мы скрываем ее под выстроенным саваном. Сидите и наслаждайтесь.
Пусть говорят и судят, но не они мне судьи, и не тебе и не другому. Они слабы, вознося себя, очерняя ближнего. Это жизнь маленького мирка, небольшого общества, прогнившего менталитета. Это наша жизнь и неизлечимая болезнь общества, построенного по принципу стаи.
Самое главное - не хочу чтобы это чувство, болезнь, заблуждение, или что Вы еще скажете, но скажете обязательно, потому что не поверите, -исчезло во мне.
Нет я не пытаюсь разрушить вашего мира, нет и еще раз нет. Но молчать не хочу. Всегда моим безмолвным свидетелем была бумага. Любовь, боль, ненависть, разлуку и страдания терпела она. Мысль витающая в сознании порой обрастает полипами разума, загоняется в дебри подсознания и начинает гнить, не давая покоя и сна. Вы оказались на моем пути, но не стоит этого бояться, я признался в этом. Может теперь усну, или нет Но с утра вы обязательно прочтете... моя жизнь начинается с чистого листа, и мне не о чем жалеть. И это не исповедь...
Времени четыре утра, пора спать, не хочу. За окном восход солнца. Оно и не садилось, да, но сейчас в момент пробуждения природы, золотые лучи пробили , разогнали пелену облаков и потоком света заливают мир. Небо все в тяжелых свинцовых тучах, пройдет еще несколько минут и восход захлебнется, рассеется в облаках. Но к черту это, я вижу солнце сейчас.....