Петров Дмитрий Владимирович: другие произведения.

Первый раз

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Конкурс 'Мир боевых искусств.Wuxia' Переводы на Amazon
Конкурсы романов на Author.Today

Зимние Конкурсы на ПродаМан
Peклaмa
Оценка: 8.33*5  Ваша оценка:


Первый раз

  
   В этот раз я впервые сбился со счёта.
   И мой монолог, моя речь, сверкающая геометрически правильным водопадом слов-драгоценностей, слов-бриллиантов, тщательно огранённых и подобранных, чтобы сформировать у тебя заданную эмоцию - всё сбилось с заданного ритма и полетело кувырком.
   Как летело оно уже многократно.
   Какая это попытка? Тысячная? Десятитысячная? Не помню.
   Как же глубоко я погрузился в бездну тайн женского сердца, методом проб и ошибок пытаясь найти к нему единственно верную тропу! Не так страшит бездна, если ступеньки вниз сосчитаны - математическая иллюзия, призрачный расчёт убеждают в кажущейся простоте выхода. Но они не учитывают, что подъём труднее спуска. Особенно если нет ориентиров.
   Но вот счёт потерян, ничего не видать, пространство хохочет и распадается букетами многомерностей, представляя обычные "вверх-вниз" невыносимой банальностью, вокруг меня собиралась тьма... но самое главное - тьма проникала внутрь.
  
   Как бы там ни было, нам остаётся ровно пять минут: непринуждённого общения, веселья, смеха, басен, притч, аллегорий, сурового взора античных философов и незамутнённого взгляда ребёнка... и для любви! Ну и, конечно же, для любви, как всегда - особенной и роковой, всё сильнее сводящей с ума - даже в этот, неизвестный по счёту раз.
   Для любви.
   Отчаянной, невозможной, безнадежной.
   С каждым разом - всё безнадёжнее.
   С каждой попыткой - всё раньше мы расстаёмся, ты убегаешь, а я остаюсь в этом летнем кафе - доедать растаявшее мороженое пополам с горьким недоумением.
   Чтобы завтра повторить попытку.
   Снова обрести тебя - и снова тебя потерять.
   Несмотря на все ухищрения. Несмотря на научный подход, проштудированные тома по психологии и учебники по соблазнению. Тщетно.
   Чем совершеннее подход, чем тщательнее продуманные слова, чем искромётнее заученные шутки и чем удачнее распланирована речь - тем раньше всё заканчивается.
   - Почему? - горько спрашиваю я тебя. - Почему всё не может быть так, как в самый первый раз?
   Стыдно вспомнить, какую чушь я тогда нёс! Как краснел из-за потёртых джинсов и мятой футболки! Как болтал всякую ерунду, не имеющую никакого отношения к моей цели? Почему, ну почему я был так глуп?
   А самое главное - почему ты тогда не ушла?
   Четыре минуты. Ровно столько у нас осталось, ровно до этого момента мы беседовали в самый первый раз. А потом неловкая официантка уронила на наш столик мороженое, забрызгав нас с ног до головы.
   Мы пошли оттираться, и больше я тебя не видел.
   Как я проклинал себя, что не сумел удержать официантку! Что не поймал неловко соскользнувшую вазочку с белым содержимым, заморозившим моё будущее!
   Как я просил высшие силы даровать мне возможность вернуться!
   И они исполнили мою просьбу.
   Я думал о тебе всё время. Дома, в транспорте, на работе, в ходе программирования Малого Адронного Коллайдера...
   В тот вечер боль была особенно острой. Какое-то ощущение незаконченности заставило меня открыть уже дописанную программу. Институт пах пылью и тишиной, лишь за окном отчаянно и безнадёжно кричала птица...
   Я открыл текст программы. Он был безжизненным. Я взялся протирать монитор, но жизни от этого не добавилось. Тогда я принялся писать. Вбивать команды и символы в то место, которое было самым мёртвым. Потом в другое. Потом третье. Чёрные символы покрывали белый фон, и мне казалось, что это защитная сетка, возводимая между мною и злополучным потоком мороженого.
  
   Я писал программу так, как художники рисуют картины. Где не хватает, там добавить. Где лишнее, там стереть. В каком месте чувствовался зуд недорассказанности - туда и вбивал команды, правил их, снова набирал. Потом стал набирать так, как накладывают целебную мазь на израненное тело.
   А потом компилятор выдал отсутствие ошибок.
   И я скопировал исполнимый файл на флэшку и запустил программу.
   И оказался во вчерашнем дне.
   Почти полностью.
   Потому что программа на флэшке - вопреки всем законам и представлениям - осталась.
   И остаётся всегда.
   После каждой попытки.
   Я не писал её, эту программу. Она сотворила себя сама.
   Нет, поймать вазочку мне так и не удалось. Ни разу из... из уже неизвестного количества попыток.
   Ты всегда уходила раньше.
   Ты не дослушивала мои слова - такие логичные, такие правильные, столь мастерски огранённые, сверкающие алмазным блеском... и столь же безжизненные, как алмаз.
   Ты уходила, а я оставался.
   И официантка приносила мороженое мне одному.
   И оно больше не падало.
   Жестокая ирония судьбы, рукотворный "день сурка", жизнь, по спирали летящая в бездну, где только и остаётся лить слёзы над предшествующим витком, предыдущей попыткой - за несколько минут до замыкания нового круга.
   Почему ты всегда уходила?
   Предвидя ли, предчувствуя ли, мистически прозревая, но не понимая ли, или, напротив, - веря сердцу вопреки всему, ничего не видя в упор - кто скажет наверняка?
   Я получил ответ.
   Ваза с мороженым рухнула на стол, разбрызгивая вокруг белые капли.
   Куда же ты, постой?
   Убежала. Опять.
   А я опять остался.
   Что стоят слова, если за ними нет чувства? Что стоят дела, если нет за ними искреннего душевного порыва? Что стоят отношения, в которых нет любви, а лишь механистическая жажда обладания?
   Ничего не стоят.
   Меньше, чем опрокинутая вазочка с мороженым.
  
   Что стоит жизнь, потраченная впустую?
   Сколько лет я потратил на эти попытки? Сколько десятилетий? А что в итоге?
   Что осталось от жизни, от моей жизни?
   Время, потраченное на карьеру, исключается. Время, потраченное на сон, не считается. Время, потраченное на чтение глупых и вредных книг по "соблазнению", вычёркивается тем более.
   А что осталось?
   Остался летний вечер над парком. Осталось пение птиц и солнце в тополиной листве. Осталась скамейка в летнем кафе и юноша на ней. В мятой футболке и потёртых джинсах. Из-за этого он краснеет. А только что из-за столика ушла девушка.
   Ускользнула, как солнечный луч в тополиной листве. И ему кажется, что он умер.
   Да, он умер. Дальше жил уже совсем другой человек. Потом он умирал ещё много раз. И скоро умрёт совсем.
   Осталось время, потраченное на любовь.
   Ты жил ровно столько, сколько любил.
  
   - Как хорошо, что ты ещё здесь! Я принесла тебе салфеток, вот!
   Я встал. И прежде чем обернуться и броситься к тебе, я вынул из кармана флэшку и забросил её далеко-далеко, за тополя.

Оценка: 8.33*5  Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com Т.Серганова "Танец с демоном. Зимний бал в академии"(Любовное фэнтези) А.Верт "Пекло"(Боевая фантастика) В.Старский "Интеллектум"(ЛитРПГ) В.Соколов "Мажор 2: Обезбашенный спецназ "(Боевик) A.Влад "Идеальный хищник "(Научная фантастика) Д.Максим "Новые маги. Друид"(Киберпанк) К.Федоров "Имперское наследство. Сержант Десанта."(Боевая фантастика) С.Елена "Первая ночь для дракона"(Любовное фэнтези) В.Чернованова "Невеста Стального принца"(Любовное фэнтези) С.Панченко "Ветер: Начало Времен"(Постапокалипсис)
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Батлер "Бегемоты здесь не водятся" М.Николаев "Профессионалы" С.Лыжина "Принцесса Иляна"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"