Он просто жил обычной жизнью, был как все,
ничем не выделялся: в меру пил, веселился в
ночных клубах, ходил на работу, ел, спал, смотрел
телевизор, лазил в инете, с кем-то встречался, в
кого-то влюблялся, а кого-то просто, тупо, трахал. В
общем, ничем не примечательная личность, один из
массы серых людей с животными инстинктами в
пустых глазах.
Но, возможно, это было всего лишь маской. Маской
безумца, психопата, маньяка, быть может и гения.
Он шел по набережной с работы около семи вечера.
Визг шин. Скрип тормозов. Грохот. Чья-то ругань.
Испуганный вскрик. Удар в спину. Небо. Река.
Арматура. И кровь. Чья-то кровь на воде. Она же
стекает по этой железной палке, торчащей из дна.
"Чьи это руки в крови? Хм... Неплохие часы, как у
меня. Да это же МОИ часы!?"
и Темнота...