Эх, не поэт я, честно, не поэт.
К чему скоблить словами душу?
Стишок рождается на свет,
А рифма? Ритмом приутюжил.

Мострячу небольшой сюжет
Иль просто так поразмышляю.
И вот уж образов балет
Я из извилин вынимаю.

"Эй стой, мыслишка, ты куда?
А ну назад!" - сказал - "И быстро!"
Но упорхнула без следа,
Оставив мозг буквально чистым.

Пишу вот новую строку.
Так подбираю, шоб по смыслу,
С фантазии вновь извлеку 
Метафору, что враз обвисла.

Пишу, пишу, пишу, пишу...
Но только вновь фигня здесь вышла.
Забыть хурду эту спешу,
Что в том эпитете закисла.