окна распахнуты настежь, но даже холодная дождливая летняя ночь не может... я судорожно глотаю воздух, но мне.. не.. хва.. та.. ет
легкие сдавливает крепкая броня, каждый вдох отдается во мне тяжестью, словно я вдыхаю обжигающие, деструктивные, пары; я хватаю его ртом, но от этого ненамного легче.
наконец-то мне удается втянуть в себя столько воздуха, чтобы найти в себе силы выронить слезу.
одну.
вторую.
и следующую.
плачу я беззвучно, изредка "подкрепляясь" новой порцией кислорода.
хотя я даже не знаю, за что я плачу.
а к симптоматике прибавляется дрожь в руках...
...когда я вижу сны, я вижу их слишком ярко, четко, кошмарно. ты не высыпаешься только потому, что преследующие тебя страхи вночи становятся настоящими. во сне нет ощущения, что это сон. во сне ты встречаешься со своим подсознанием, как с хорошим другом, как с реальностью. и тогда выясняется, кто сильнее - ты... или твой страх.
но когда я пропущу его через себя, когда разрешу пробраться в каждую мою косточку, надгрызть все мои нежности - тогда он перестанет быть моим страхом. он станет моим союзником... моей силой.
я принимаю свое существование. я говорю о том, что моя жизнь не случайна и свято верю в свою исключительность. как же иначе? все предписано для нас в книге судеб. у каждого свое место.
рывок к себе, поцелуй в веки, теплота губ. страх?
движение вперед, гул мотора, сто семьдесят. страх?