Последний гений умер во тьме,
Испив из бокала с ядом вино,
Он написал в прощальном письме:
"Я устал! Я ухожу! Всё решено!"

 И он ушёл навсегда - великий пиит,
Чьё перо исписало немало бумаг,
Чьи строки вечны будто гранит, 
Чья душа не "мертвела" от благ...

Всё та же лампа, всё тот же тусклый свет
И всё тоже окно выходит на трактир.
Да только гений пал под гнётом клевет,
Устав сражаться, покинул этот мир.

И вот он как прежде сидит за столом,
Только в руке не перо - с аспидом бокал. 
И душа поэта под надёжным крылом
Летит к небу среди задумчивых скал.