Позволь мне, милая, хоть пару строк
Написать тебе, объяснить, что по чём.
Пожалуй, был бы на свете Бог,
Так тот и то взял бы, прочел.

А ты, уверен, взял б да выбросила,
Оправдываясь: "К чему всё это?"
Не подумав, что сердце в муках у разума выпросило:
"Миленький, побудь немного поэтом".

Я сел, бумагу
взял с ручкой шариковой.
Рука присягу 
дала на верность.
Зачем, любимая, меня, богатого,
Обрекаешь на бедность?

Что я сделал, что душу мою нерастраченную
Как деньги, кем-то другим заработанные,
Пускаешь по ветру, а после, мрачная
Стоишь и смотришь на сердце мое растоптанное.

Ну вот и полночь,
Я, измученный,
О тебе думаю, полюбив, привыкнув.
До какой степени тобой окрученный,
Раз такую сволочь 
Из сердца никак не выкину!

Всё!
Хватит!
Бросаю! Навеки!
Писать безадресно.
Уверен, были б довольны греки,
Если бы видели 
               меня 
                   радостного.