Будет день. Через зной и пыль
руки к солнцу - взойдет ковыль;
зацветет - и поникнет в тень
остроглавых еловых стен;
задрожит - и скользнет в закат.
Вспыхнет алых верхушек ряд
и рассыплет, - не жалко, мол, -
солнце в капельках летних смол.

Будет ночь. Острием строки -
точно в сердце. Слова туги
и по древко влетают в грудь.
Закипает то мед, то ртуть, -
растворяют огонь в вине.
Дождь? - Нет, шепот времен в окне...

Будет шаг. Песней - скрежет лет.
По стене потечет рассвет,
разомлеет, до сна охоч;
в одеяло закутав дочь,
распахнет в изумленный двор
окна в ласковых складках штор,
и затопит мир грез и слов
весть минут и колоколов.

2017