Я не верю в самоубийство
И в нечаянный выстрел в голову
Заблудившегося марксиста,
Обладателя слова голого.

Он один среди многих споров,
Где бараньи головы критиков
По привычке всё кажут норов
И бодают неополитиков.

Но вошли слова твёрдым шагом
И стоят в дверях в ожидании
Здесь ещё не пахнет аншлагом
Маловато лиц в этом здании.

Он в суждениях был неистов,
Вравших кистью перчил особенно
Безобразия футуристов,
Может быть это всё не вовремя?

Он всегда сторонился трона
Искажения в мироздании
И летает за ним корона
На почтительном расстоянии

Поступь дерзкую самородка,
Пуля встретила, бессердечная,
Нам осталась одна щепотка,
Мозг в пробирке, и память вечная!