Мимо нас пролетают годы,
Опадают как листья в осень -
Йод на вкус и на цвет. Погода:
Солнце греет, но вкривь да вкось.
Треплют память ветра. Картины
Акварелью (углём, пастелью),
Рыжеватые снимки - ни на
Йоту здесь мы не постарели.
Сколько было судьбы ударов,
А всегда подымался, недаром:
Для меня была жизнь высшим даром.