Сейчас почему-то тебя не признают, но в будущем все непременно будут узнавать твои картины, смотреть на них восхищением, тихо шептаться: - "Да! Вот это мастер. Посмотрите какое необыкновенно чувственное выражение мысли! ДА! Это мастер..". И тот козел тоже уткнется со своими размазанными шизоподобными картинами, что в нем вообще такого эти деятели искусства нашли? А самое главное она. Она увидит все твои чудесные творения, прочувствует всю глубину твоей души и пожалеет. Всю жизнь будет жалеть.
Только тогда, окрыленный, ты будешь ветром нестись так легко, и так велико будет состояние всех твоих, даже самых маленьких, клеточек в голове. Еще немного... Они признают тебя, они будут тобой восхищаться. И даже деньги будут приносить тебе огромное удовольствие, хотя конечно они тебя не интересуют. Да, это должно когда-нибудь произойти. Прямо сейчас ты возьмешь и нарисуешь великую картину.
Пот льется ведром. Рисовать - тяжкий труд, особенно когда не знаешь, о чем. Но ведь все они должны узнать. Неужели все великие художники творили так - скрепя и пыхтя? А где же легкость? Ничего этого нет, НО! "Я должен"!!! Со злостью бросаешь кисть. "Завтра обязательно придумаю шедевр", - говоришь ты себе. Расслабляешься, успокаиваешься и снова погружаешься в свои сладкие мечтания, смотря репродукции мастеров: Рублев, Веронезе, Гойя, Ван Гог, Дюрер, Кандинский, Матисс, Рембрандт - представляешь, как здорово было если бы все это нарисовал ты. За такими мечтами ты проводишь много времени, можешь часами сидеть и думать об этом. Как бы было здорово.
Может когда-нибудь ты наберешься мужества и признаешься себе, что не выражение себя в своих творениях и не стремление познать этот мир через искусство является твоей целью, а всего лишь жажда славы, банальное тщеславие.
Тебе неважно осознание того, будет ли кому-то легче от твоих картин, спасет ли она чью-то жизнь, заставит ли кого-то поверить в себя. Ты ищешь всего лишь восхищения и не только в этом твоя беда - не нарисовав ни одной картины ты считаешь себя великим художником. Мастером, пусть и в будущем... И тебе страшно, очень страшно, от того что где-то в душе ты уверен, что этого никогда не произойдет...