Пришествие

Вай-фай небесный выдаёт ошибку,
И спутники, как блеклая икра,
Застыли в чёрном масле. Мир, как ссылка,
Его приход накликал на себя.
В тот день, когда пророки разом спятят,
Апостол биржевой падёт ничком,
Он явится. Не в славе. В медхалате?
Или курьером с жёлтым рюкзаком?

Он стукнет в дверь: "Вам пицца тут с грибами!",
Протянет чек, мигая в домофон.
И скажет: "Я пришёл судить над вами",
А вы ему: "Прости, не тот район".
И Он уйдёт, пожав плечами кротко,
Пока архангел, дуя в медный рог,
Пытается настроить связь на "сотке"
Средь мириадов вымерших дорог.

И крест взойдёт не знаменьем на тучах -
А просто тенью от антенн в ночи.
И "мёртвые" в своих квартирах скучных
Проснутся, чтоб найти от снов ключи.
Но не восстанут. Лишь перевернутся
На бок другой, гнусавя про дела.
И ангелы устало улыбнутся:
"Похоже, эта смена проспала".

Он сядет на скамейку в спальном блоке,
Где пьют за встречу грешник и святой.
И скажет тихо: "Вышли все вам сроки".
Ему ответят: "Братец, рот закрой".
И Он поймёт, что молния из рая -
Лишь вспышка от дешёвых сигарет.
И что Голгофа новая, вторая, -
Когда ты - бог, но веры в чудо нет.

Антихрист выйдет в стрим, взорвёт эфиры,
Продаст свой курс "Как стать самим собой".
И соберёт все лайки в этом мире,
Махнув толпе ухоженной рукой.
А Он, забытый в ленте настроений,
Посмотрит в небо, где горит неон.
И крест свой виртуальный сам отменит,
Поскольку был давно забанен он.

И трубачи небес, дудя впустую,
Вдруг перейдут на джаз иль на фокстрот.
И человечество, судьбу смакуя,
Поставив лайки, дальше побредёт.
А судный день в заоблачных софитах
Посмотрят в записи, жуя попкорн.
И скажут: "Спецэффектов не хватило",
И выключат студийный микрофон.