Прогулки у Невы

Набросив плащ из шепота на плечи,
ты выйдешь в город, где туман - как шёлк.
Здесь каждый дом - свидетель тайной встречи,
и каждый шпиль - о вечности умолк.
 
Идёшь по кромке, где гранит, что сахар,
набухший в серой невской синеве.
А ветер, рьяный и хмельной гуляка,
читает Блока в морось всей стране.
 
Фонарь сутулый, будто бы аптекарь,
роняет в воду капли янтаря.
А мимо сфинкс - хранитель дум и века -
про  вечность молвит, слов не говоря.
 
Река - как блюдо с серебристой рыбой,
что подают к столу седых богов.
И каждый мост - изогнутой улыбой
соединяет пару берегов.
 
Атланты держат небосвод устало,
их мышцы - камень, вздувшийся от грёз.
Им всё равно, что времени не стало,
что мир давно скатился под  откос.
 
Здесь даже воздух кажется гранёным,
как будто вышел из-под топора.
И ты идёшь, немного удивлённый,
что эта сказка - вовсе не игра.
 
И чайка - нервный росчерк мелом белым
на грифельной доске сырых небес -
кричит о чём-то вечном, незабвенном,
что всякий в мире был и не исчез.
 
Здесь каждый камень помнит о потопе,
о стуке шпор, о шёпоте интриг.
И ты стоишь, как памятник Европе,
и понимаешь, как твой мир велик.
 
Спасибо, Пётр, за эту перспективу,
за этот воздух, за сакральный дождь.
Как хорошо дышать в окно игриво,
в твоё окно, что рублено насквозь.
 
И пусть туман, как молоко с корицей,
закутает и шпили, и мосты.
Как славно быть всего одной крупицей
в ладонях этой вечной красоты