Казалось бы, столько всего написано про осень, что и добавить нечего! Ан нет, увидишь осенний лес, и что-то дрогнет в душе, зачешутся руки и польются слова, пытаясь выразить невыразимое. И всё сильнее становится ощущение, что осень легко играет кончиками пальцев на известных только ей струнах души, заставляя её томиться в ожидании чего-то необыкновенного, светлого, немного грустного и, в то же время, радостного. И не важно, что солнце прячется в косматой бороде низких осенних туч, ведь хоровод весёлых жёлтых листьев, покинувших свои ветки, не хуже солнечных зайчиков украсит осенний лес. Да и берёзы, избавившись от лишних одеяний, хвастают своими прозрачно-лёгкими формами, совершенно не стесняясь и не страшась обвинений даже самых отпетых моралистов. И всё громче звучит в душе музыка осени, та самая, которую не сыграть и не описать словами. И совершенно безразлично − помнишь ты, или нет, всё то, что посвятили ей до тебя, ибо она всегда прекрасна и неповторима, поэтому каждое новое творение не будет повторением старого. И сколько бы ни писали об осени стихов и музыки, она всегда заставит делать это снова и снова. Солнечная и дождливая, весёлая и капризная, она всегда будет нашёптывать неясные обещания, и будоражить воображение непостижимыми откровениями...