Разудалых ветров сизокрылый полёт
Распахнул опять дерюгу на Его груди.
Шёл по злым дорогам Он который год,
Но так ясно видел свою цель впереди.

Он сжимал дубовый посох левой рукой,
А другую оторвали на дыбе враги.
Он в свои тридцать три был абсолютно седой,
Но за ним клубили пыль учеников сапоги.

Этот мир из-за угла за Ним наблюдал,
И разбрасывал каменья на Его пути.
Этот мир стоял в тумане и Его поджидал,
И карёжило Его в Его желанье идти.

Иерусалим боялся Его принимать,
Словно знал, какую силу Он с собою несёт.
Но ему на это было глубоко наплевать,-
Ведь Он знал, что  наступил Его сияющий год.

И Он нёс в своей котомке злые стихи,
Свои мудрые преданья о судьбах людей,
Свои истины о том, как им дорогу найти
В этом мире, где подохло всё от чёрных идей.

Этот мир хитрее был и бесконечно сварлив,
Их толпа не разорвала в вечном городе лжи,
Не сожгла тела их, общей кучей сложив,
Не взлетели они в небо загибать виражи.

Этот мир такое уже раз проходил,
И на этот раз притворно Его Слово вознёс.
И продал Его, как всех до этого жрал,
Показав при этом ловко Господу нос.

И смеялся, подмигнув потом тугим облакам,
И отплясывал лезгинку в новых храмах Любви.
Этот мир молился рукотворным богам,
Потому что Бог когда-то этот мир позабыл.