Что-то сыплется,
незнакомо-необъяснимое,
на сцены
улиц, арок, квартир,
просачивается сквозь 
кажущиеся надежными кровли.
Мир
заполнен 
стареющими травести 
и печальными мимами.
Бесконечное представление 
другодружное,
безумные танцы
лохмотьев и кружев...
и кружек,
полных забвения, -
не помнить авторов реплик
и в трансе
терять даты рождений, 
думая, что теряются
обратные даты.
Но от снебапада
не скрыться:
он ласкает и жжет
кожу, лохмотья и кружево,
исполняет партию непонимания 
в цветомузыкальном фарсе 
кругоселия дружного.
И все смотрят куда-то мимо,
остекленевше и обездвиженно - 
герои картины
свихнувшегося художника,
заброшенные
в квадрат холста,
на планшете распятого.
Безумец стоит на коленях,
припорошенный
снебападом,
протянувшимся
в "когда-нибудь" из "когда-то".