Выпил тёплого узвара
     После сладкой самокрутки
     Текут мысли без угара
     К середине идут сутки.

     Я пишу при свете дня
     Всё от той же старой скуки
     Развлекают вас, меня
     Окольцованные руки
     
     Что пишут эти стихи.
     Лишь тебе решать, читатель
     Хороши или плохи
     Эти новые мехи

     Полные вина из слов
     Что ферментирует поэт.
     Станет старой эта новь...
     Только... будущего нет.