Аннотация: апрель, 2005. Рассказ написан на конкурс, на тему: "Баллада менестреля". Условие: в рассказе обязательно должна присутствовать фраза "А помнишь, я обещал спеть тебе песню скитальца, что бродил по безбрежным..."
Сколько миль до Авалона?
Ну здравствуй. Снова здравствуй - после стольких лет разлуки. Встречай свою дочь. Я возвращаюсь. Ты не рад?
Да, я наконец-то возвращаюсь. Ты не забыл меня? Ты помнишь ту маленькую рыжеволосую девочку, тихо ушедшую в ночь, вооружившись лишь лютней? Да-да, ту самую девочку, перед последним шагом поклонившуюся тебе и кое что пообещавшую... Или же забыл? Сколько их было, таких же, маленьких, самоуверенных?... И сколько из них вернулось?...
А я помнила о тебе. Всегда, во все времена. Даже ночью ты не отпускал меня. Вновь и вновь я видела твои серебряные башни, звездный жемчуг, щедро усеявший темный бархат неба, прекрасные сады, хрустальные дворцы... Помню ту лесную тропу, вдоль которой склонили ветви желтый дрок и бересклет... Словно наяву чувствую ласковое касание осыпающихся на плечи лепестки вечных яблонь... сладкий воздух...
И свое обещание я тоже помнила. Знаешь, чуть ли не с момента ухода я мечтала о том, как в один прекрасный день я вернусь, подойду к твоим стенам и скажу: "А помнишь, я обещала спеть тебе песню скитальца, бродившего по безбрежным просторам стран и миров, таких далеких от тебя?" И я ее придумывала; я долгое время посвящала тому, что бы написать эту балладу...
Но знаешь, я боюсь... Боюсь, что я... опоздала...
Это был прекрасный вечер... В том месте я получила то, чего так давно добивалась - известность. Известность менестреля. Помнишь, я же всегда хотела стать менестрелем... Мягкий отсвет факелов, мерцающие огоньки свечей, моя давешняя подруга-лютня, послушно оживающая под моими руками... Я пела тогда старинную балладу... о тебе. Ты же и ее помнишь, верно?... Ты ведь никогда ничего не забывал...
Трель счастливая прольется Из распахнутых окон, В небо ласточка взовьется - День придет на Авалон.
Этой грезой, этим миром Ты навеки взят в полон. В грозной битве и за пиром - Всюду помнишь Авалон.
А вокруг, куда ни глянешь, Звезд и радуг миллион... Кто ж ты будешь? Кем ты станешь? С чем придешь на Авалон? *
Царила восхитительная тишина, которую нарушали лишь ночные шорохи, да узор, сплетенный из мелодии лютни и моего голоса. Но когда я закончила, неожиданно низкий голос горько произнес: "Beyond the River of the Blessed, there we sat down, yea, we wept, when we remembered Avalon. Our swords were shattered in our hands and we hung our shields on the oak tree. The silver towers were fallen, into a sea of blood. How many miles to Avalon? None, I say, and all. The towers are fallen". **
Знаешь, я упорно отказывалась в это верить. Я даже заставила себя забыть эти строки. "Я вернусь, я обязательно вернусь" - твердила я ночами - "А он дождется меня. Он меня обязательно дождется, мой единственный родной город. Мой Авалон". И знаешь, я сумела забыть те слова. Сумела выбросить тревожные слухи из сердца. Продолжала писать балладу, которую собиралась спеть тебе - как и обещала...
Но последней каплей стал сон... ужасный сон! Я уже привыкла видеть тебя в своих снах, я любила эти сны... Но этот...
Словно наяву я видела все то, что говорил тот незнакомец, то, о чем я не хотела больше вспоминать, во что отказывалась верить... Я видела, как падали твои серебрянные башни, я видела сломанные шпаги в руках воинов, я видела деревья, на которых были развешены щиты... Я видела твои дивные улицы, щедро умытые кровью, видела твои разрушеные башни...
И я не выдержала. Признаюсь, я не выдержала. Я поняла, что настала пора моего возвращения. А балладу... балладу я смогу дописать и в дороге. Но я должна вернуться к тебе, Авалон, я должна вновь увидеть твои серебряные башни, снова пройтись той лесною тропой... Я должна понять и осознать - слухи лгут! Ты ждешь меня, ждешь свою непокорную дочь, о, вечный город Авалон! Ты не можешь исчезнуть! Этого не может быть, потому что не может быть никогда - как говорил глубокоуважаемый рассказчик в одном из миров.
Больно...
Невыносимо больно осознавать то, что ты меня так и не дождался. Почему?! Что случилось с тобой, бессмертный город, что произошло, почему ты пал? Почему так и не смог меня дождаться?! Почему?...
Больно...
Невыносимо больно осознавать, что тебе некуда возвращаться... Невыносимо больно понимать, что ты все же опоздала...
Обещанная баллада умирает, так и не появившись на свет. В голове крутятся обрывки рифм и слов. Медленно, шаг за шагом, вздох за вздохом, обрывки и осколки цепляются друг за друга, сплетаясь в новый узор. Больно... Но никто не обещал, что дорога менестреля легка, никто не обещал, что процесс рождения баллады безболезненный...
За Блаженною рекою, где закат горит багряный,
Где полынной сединою серебрится вереск пряный,
Где смешались быль и небыль, и вода чиста, как слезы,
Где по бархатному небу раскатился жемчуг звездный,
Где взбежали на пригорок деревца встречать рассвет,
Не ищи волшебный город - Авалона больше нет.
Там осеннюю прохладу рог охотничий тревожил,
Воздух был тягуч и сладок, теплый ветер гладил кожу,
Цепкий хмель забрал в ладони стен суровых строй зубчатый,
И породистые кони гарцевали по брусчатке.
А теперь - одно лишь эхо откликается в ответ,
И слеза опалит веко: Авалона больше нет.
Сколько миль до Авалона? между будущим и прошлым,
Сколько пешим, сколько конным вскачь лететь по бездорожью,
Под ветвей прохладной сенью, по травой поросшим склонам,
За наградой и спасеньем - к белым башням Авалона?
И опять дохнуло стужей, пусть прошло немало лет:
Стылый мрак в сердцах и душах - Авалона больше нет. ***
* "Авалон" - Виктория Измайлова.
** "На берегу реки благословенной сидели мы, и, вспомнив Авалон, заплакали. В руках остались сломанные шпаги, щиты развесили мы на деревьях. Разрушены серебряные башни, утоплены в потоках крови. Так сколько миль до Авалона? И все, и ни одной. Разрушены серебряные башни."