Привет, хижане, хижанки и хижанчата! Здесь снова я и, как обычно, ещё с полчаса назад я не планировал никакого обзора. Но - прочитал рассказ, возбудился сверх меры и - понеслись мысли вскачь. Мне бы их в творческую стезю - ан нет, разбазариваю, дурачина, талантище понапрасну. Иногда я скромен, да.
Помнится, четыре года назад меня так же торкнуло и родилась-таки скоротечная дискуссия о художниках и ремесленниках (желающие, буде таковые найдутся, всегда будут встречены мною чаем с плюшками в соответствующей гостиной - продолжить). Но сегодня вселенский вопрос предлагаю другой. Рассказ, который меня к нему побудил, нашёлся в третьей группе. Называется "Слуга" . И в исполнении не кого-нибудь там, а признанного ветерана Ковешникова С.В.. В мастерском, кстати, исполнении. Особенно на "среднестатистическом" фоне группы. Да и не особенно, а просто, отдельно - тоже. Именно такое я в литературе и ценю: когда каждая очередная фраза (в крайнем случае абзац) пробуждает интерес к следующей. И этот интерес - сам не замечаешь как - доводит тебя до финала. Правда, финал может кончиться пшиком, я не отрицаю. И тогда я, как и вы, говорю - тьфу! И употребляю - тоже как все - в отношении таковых авторов непристойные идиоматические обороты, включая, каюсь, матерные. Обманул, мол, ожидания, нехороший ты и растакой! Но для меня это лучше, чем разгребать весь рассказ тонны унылого дерьма, а в конце обнаружить жемчужину в виде новой идеи.
Все отчего-то любят новые. Хм. Для меня - лишь бы была идея. Любая. Но с большой буквы "И". И вообще, новые идеи - товар штучный. Я отношусь к их существованию как к мифу. Жить проще. Нечто загадочное и недостижимое для ползучего смертного, как гора Эверест. Всё написано до нас - эти слова давно высечены золотыми буквами на мраморе. Обычно все называют новыми идеями те, про которые сами читают впервые. Календарь не для них. Находятся уникумы, что, прочитав, наконец, Чехова, "пишут" тому в комменты: слышь, братан, какая конка! Все давно ездят на трамвае. Среди здешних обитателей таких тоже встречал, увы.
Но вопрос, который предлагается мной в этот раз, не в том, что, для кого и почему ценно более: искусство рассказчика или фантазия сочинителя. Для себя, как и в случае дилеммы "художник - ремесленник", я давно определил: идеально, конечно, чтоб свойства сочетались, но если уж суждено выбирать что-то одно, то пусть лучше будет увлекательный рассказчик про "вынос мусорного ведра" и "выеденное яйцо", чем скучный генератор идей про дальнюю галактику. Для вас не знаю. Обсудим как-нибудь при случае.
Отвлекся. Со мной бывает.
Возвращаюсь к рассказу "Слуга". Отличный рассказ, похвалю автора ещё раз. И с финалом всё хорошо. Открытый. Люблю.
Но... (если бы не было "но", я бы не взялся за своё эссе, вы помните). Рассказ не фантастический. И не мистический. От первой буквы и до последней точки он так же ярко и естественно украшал бы собой любой конкурс реалистической прозы. Если не считать за фантастику упоминание в 95-ом году ноутбука и интернета применительно к российской "неэлите". Впрочем, коль таковые где-то таки реально существовали, то и эти феномены не в счёт.
Всё, что могло сделать (или не сделать) рассказ мистикой, существует лишь за последней точкой последнего предложения. Но ни одной "определяющей" фразы автор не добавил. Открытым финалом он предоставил читателю домыслить самому, что это: обычные будни психиатра или завязка инферно.
Поэтому вопрос мой сегодняшний начинается так: а где, собственно, эта фантастическая грань, за которую переступать нельзя?
Поясню ещё на одном примере, чтоб обнажить самую суть вопроса. Извините, на личном. Есть у меня рассказ, в котором сразу два идиота-судьи одного уважаемого здесь конкурса усмотрели исповедь наркомана, а посему считать фантастикой все фантастические события отказались. Мол, раз это наркоману привиделось, то это чистой воды реализм. Откуда они взяли, что герой - наркоман, они пояснить не утрудились. Не снизошли, вернее, с Олимпа. В тексте об этом нет, но между строк они, видимо, что-то "родное" усмотрели. Простите за грубое слово: идиоты, в моём понимании, они не потому, что читать не умеют. А исключительно лишь, что упёртые, спорить отказались, оставшись со своим - а потому наиболее верным - мнением, т.е. заблуждением, вековать до самой старости.
Честно сказать, провокационная фраза (для "открытости" и сомнений) про возможность... эммм... "фармакологической" версии поведения героя в рассказе имелась, но даже такой вариант не делал рассказ не фантастикой, поскольку сам "препарат" в реальности не существует и вряд ли возможен в принципе.
Так вот, после уточнений окончательно формулирую вселенский вопрос для уважаемой публики:
А есть ли вообще (или способна ли) такая финальная фраза, которая, будучи добавленной в произведение, вмиг превращает фантастику в голый реализм? Например: "и тут я (он, она) проснулся", "и тут, наконец, меня "отпустило"", "сеанс у психиатра закончился" . То есть, кайфовали вы кайфовали, наслаждались вы наслаждались романом (основной текст, конечно, тот же), например, Лема, Стругацких, Азимова или там Шекли, а тут - бац, и такой облом в конце. И вы - в сердцах - вот, сука! Всё, больше я этого грёбаного реалиста не читаю. Ни в жисть.
Ну, а чтобы высказывалось побойчее, надо ведь пряник посулить(по методичке юного маркетолога). Так? Быть посему. Авторы наиболее "душевных" ответов получат обзоры (как могу) на свои шедевры. В продолжении к вышесказанному.
ЗЫ. И заодно посоветуйте, от души, судьям, что Ковешникову ставить : 10 - за мастерство, или кол - за несоответствие жанру.
Следите за продолжением. Или... как вам будет угодно.