Февраль мой, снежный птах,
Гусенок молодой,
Ты щеки щиплешь мне,
Шипишь, косишься букой.
Печатью на устах 
Лежит запрет: не ной, 
Покуда есть на дне
Чернильницы хоть буква. 

Уже запущен ход 
невидимых колес,
И новый год зашел 
на свой виток спирали.
Каким ты будешь, год?
Наивнейший вопрос. 
Ведь безмятежным быть
Получится едва ли.

Но в феврале ты юн,
И только и успел,
Что птичий свой букварь
Зубрить без передышки.
Дай бог, что к декабрю 
Ты, умудрен и зрел,
Разгонишь эту хмарь,
Внизу оставишь крыши.

Ну а пока - февраль, 
Когда "февраль" - глагол.
Чернила доставай, пиши,
Навзрыд рыдая,
О том, что календарь
Редеет с каждым днем,
И голый, как сокол,
Дойдет к воротам рая.

Да будет ли он, рай?...
Дороги замело,
Неблизко до царя 
И далеко до лета. 
Укрой меня, февраль,
Под снегом и крылом
До самого утра, 
до белого рассвета.