***
Степь да степь кругом, на ветру шелестит ковыль,
Он поет свои песни, баюкает, оплетает.
Подымает к небу ветер сухую пыль, 
И плывет в небесах гусей запоздалых стая.

Здесь, в моей степи, давно забыли про дождь,
Каждый камень кричит о жажде в рупор небесный,
И страшней всего, что чем дольше ты здесь живешь,
Тем острей понимаешь: ждать уже бесполезно. 

Здесь на сотни верст не отыщешь живой души,
Лишь ковыль да емшан-трава шелестят о чем-то, 
Разотрешь меж пальцев - родная, глубже дыши -
И года мелькнут перед взором как нитка четок.

Сколько хочешь кричи в безмолвную синеву,
Сколько хватит сил, терзай небеса вопросом...
Я однажды тоже лягу в эту траву, 
Прорасту ковылем, истончусь в солончак белесый.

И придет ответ: с небес упадет перо,
Время память сотрет, забвенье раны излечит.
И  уже не вспомнить, есть ли среди миров
Что-то кроме степи, великой и бесконечной.

Я иду себе, ковыляю по ковылю,
Навсегда сроднившись с усталостью и простудой,
И страшнее всего, что те, кого я люблю, 
Никогда так же сильно меня любить не будут.

11-13 апреля 2010 года