Она и луч, и бледный блик,
И точный блеск, и буйство цвета,
Она и устье, и родник,
И вдохновение поэта.
Она скользит в пробелах строф
Блужданием немого взгляда,
Как будто сдержанность оков
Тончайшей нити шелкопряда.
И оставляет лишь вопрос,
Хотя никто не даст ответа:
В чем красота: в мерцанье грез?
В тени? А может - вспышке света?