Когда

Когда Дэйви с Борей понятно похожи
в зеркалах моих очей - 
я снова ничей неслучайный прохожий
в объятьях своих цепей.

И сыпется год в той запыленной колбе,
что бдит синеглазый Смерть:
твоя круговерть, наши общие толпы -
скажи, чем не повод спеть?

Поем о любви, пьем за женщин и этим
мы были бы спасены.
Но дщери Луны ощущают: на свете
пред кем-то мы все равны.

Поэтому лет не считать всяко лучше
и не одряхлеть душой.
Не то хорошо, кто бы смолоду ушлым,
лишь - адрес, куда пришел.

Когда две легенды изрядно похожи
моей под души лучом -
так речь ни о чем в нашей общей прихожей
за левым твоим плечом.

7. 12. 2009 г.


Дневник

Цветов болезненные тени
к ногам твоим без сожалений
позволь, читатель, бросить мне.
Внутри рождаясь, я вовне
погибну, бросив в землю семя.

Прошу туда, где дремлет Время,
Пространство, Быль - искажены;
где дрожь касается струны
Вселенной многогласным эхом
и самолично хлещет смехом
жестокий Фатум по щекам.

Иди, читатель: я отдам
тебе частицу тлена с медом.
Иди сюда: здесь год за годом
произрастает дивный сад
скорбей, восторгов и утрат,
находок и чего поболе.
Тот сад моей покорен воле...
иль нет? Неважно; он огромен
и неслучайно монохромен.

20. 10. 2009


* * *

Невзирая на заповедь
он хотел сквозь глаза твои
Богу взглянуть в лицо.
Но ты отвернулась,
в ответ усмехнулась,
его назвала юнцом.

Ветер спал в кошельке
и рука не в руке
вы ушли налегке
из нирваны.
Он-то хочет назад
и сансаре не рад,
но твой взгляд будто яд
небывалый.

Он запомнил вокзал:
непроглядны глаза -
словно ставни.
Потому старый двор
забывает с тех пор
о недавнем.

26. 08. 2009

Яванская

Под взглядами расплавился контроль.
Победа с поражением едины.
Пошагово в изученную роль
вхожу, героем становясь картины.

Тоска петлею висельной. Игра:
кому Шекспир, кому дзёсэки. Но неважно.
Глухая память отболевших ран
ко мне вернется все-таки однажды.

...И все неровней, жестче и тревожней
событий ритм, и жму я на курок.
Как странно время чувствовать всей кожей,
когда никто опаздывает в срок.

А секса вместо - партия без правил
и россыпь нот в ничейном декабре.
И я гадаю, кто кого оставил,
когда в тот раз встречались на земле.

Рефрен устал, банален и привычен,
и дождь завил затейливую прядь.
Вам лучше сразу все надежды вычесть,
а мне - вину за нас обоих взять.

08 июля 2009


*  *  *

Все эти пули об жесть...
знаете,
такое слово есть...
"град".
Употребляете?
Невпопад.
Помните?..
Постмодернизм
в комнате.
Вниз.
Слышите,
стихи не в прозе -
их нет.
Пишете
след.
Скажете,
неправа?
Свяжете
слова два,
и еще -
"от души".
Стоп. Щелчок.
Не дыши.
Расшифровка
диаграмм,
кодировка
гамм.
Ты и я -
трафарет.
(Каплет яд.)
Не поэт.
Есть понятие
"широкого
употребления".
А есть - распятие
высокого.
(Мнение.)
Есть мода,
есть -
"для узкого круга".
Для народа.
(Сесть!)
Для досуга.
Есть -
для души.
(Ш-ш-ш!)
Как быть,
если нет "своих"?
Выть?
Стих.
Такое слово есть -
здесь.

08 июля 2009


Мастер

А он - это она,
кукловод и куклодел.
Так странен, смел
и понят не до дна.

А у него - ее глаза
и за плечами - тайны.
Она - случайна.
Он - ну как сказать.

Уродцев ряд на подоконнике толпится.
Она - как раненная птица.
Он - солдат.

И что-то там еще...
Не вспомню.
Полдень.
Прохожему предъявишь счет?..

28 июня 2009 года


*  *  *

"Мне б твоё..." - он
речет.
Но ты чёт, я -
нечет.
"А зачем?" - вдруг
скажет.
Для себя не пойму
даже.
Промолчит кто-то -
ну их,
только грех поминать
всуе.
Напишу себе
странно,
солью да на след
раны.
Тем пошлю, кто
понял,
пусть они меня
помнят.

...Что ж ты пьешь квас с
пивом
и желаешь стать
дивой?

25 июня 2009


Девушке

...Трогательность ключицы.
Не любовь, не с тобой, но - случится.
и эти не твои тени, будто
встречаешь после сама знаешь чего утро.

Ты вся такая дерзко-томная, боже.
Такая... такая. Как. Можно.
Так. Душу. Пробрать. Суммой красок и черт,
углов и кривых? (Остальное - не в счет.)

...Искусанность губ приоткрытых.
Разбавив собою забытых
(ну то есть не узнанных помнить),
иду не курить на балконе.

Глядя на тебя, вспомнится
быстроногая чья-то конница,
пестрокрылие бабочковое
и коварство еще очковое.

...И загадочным многоточием
оставаться тебе пророчили...

07 мая 2009


*  *  *

Ты нечесаную гриву
намотаешь на кулак,
забормочешь торопливо:
"Боже, я такой дурак!"
По замызганной брусчатке
прогремят твои следы:
зарифмованный Крещатик
под потоками воды.
Отношения - не шутка,
а морская глубина.
Предпоследняя маршрутка,
боль без края и без дна.
Ряд огней движеньем смазан,
что-то пахнет - не поймешь.
Обещаниями связан
и гадюкой вьется ложь.
Мыслей высказанных ересь
словно выстрелы в туман -
с разворота и не целясь,
и преследуя обман.
Незначительны приветы
и опущены глаза.
Я не жду тебя, и это
изменить уже нельзя.

3 мая 2009


*  *  *

О тебе не думаю,
вечера комкая.
Кто ж ты, дурь моя?
Знаешь, окнами
улей города
пялится.
Бражным солодом -
ты, красавица.
И не поймана
в сеть паучую -
снова боль моя
и падучая.
Тишины порву
целомудренность.
Если раз живу -
на кой мудрствовать?
Я тебя бегу -
от погибели.
Из сорочки жгут
кожу выбелил.
Ты одна из дев
и безглазая.
Только свой предел
вижу сразу я.
О тебе не грежу я,
простыни пачкая.
Не сочти невежливым -
слышишь, пачками
я таких, как ты,
но других.
На мои листы
ляжет стих.

Кто бы ни была -
догони.
Сырной выбелью
помани,
хмелем пряным, ах,
закружи
и оставь в снегах -
не во ржи.

18 апреля 2009


*  *  *

О сложном просто говорить не удается,
о мелочах - не получается легко,
и как-то заурядно пафос бьется
в плену у зарифмованных оков.

Сидишь на лавочке, нога на ногу, пишешь.
Уборщики шуршат. И шум машин.
Апрелем полной грудью снова дышишь
под крики и привычный шорох шин.

Себе ты кажешься то лишним, то прохожим,
отчетливо нездешним. "Почему?" -
вопрос терзает, теребит, тревожит,
ведь не ответ простое "не пойму".

Налево от меня - а десять - пиво,
а я чудачески пишу свои стихи:
о сложном - просто, о простом - неторопливо.
Холодный ветер. И гогочут чуваки.

Направо от меня - банальный дворник.
Он совершает ежедневный ритуал.
Здесь правда зябко. Мне бы нужен подоконник
и вид отличный - на какой-нить Тадж-Махал.

Но я смотрю на церковь и студентов,
и крошки не бросаю голубям.
Эх, жизнь - мозаика из будничных моментов
и тех чудес, в которых нет тебя.

А может... вот возьмешь и вдруг сорвешься
без денег в те края, где все не так.
Быть может, незнакомцу улыбнешься
как феерический, но радостный дурак.

Мы видим то, что видеть захотели.
Мы так и там, где пожелали быть.
И вот в начале нынешней недели
решаю на уныние забить.

6 апреля 2009 года


*  *  *

Я стираю слов тени с экрана.
Мне не нравятся стиль мой и слог.
Снова рейтинг - открытая рана;
и неважно, и глупо, и... блог -
это так, словно нечем заняться;
это так, будто точишь клинок -
ты гасконец, тебе восемнадцать
и судьбой не преподан урок.
Я ищу грань меж "люди" и "сущность",
я ругаюсь, терзая себя.
Смехотворно-дешевая нужность
ускользает, нахально дерзя.
Кто-то пишет талантливо, броско,
кто-то скажет за нас, но свое,
кто-то просто шикарен в обносках,
кто-то что-то опять познает,
кто-то лезет под юбки и в брюки,
кто-то завтра летит в Амстердам,
кто-то вновь подыхает от скуки,
но я точно кому-то не дам.
Потому что получится пошло,
буду думать, как все записать
и считать все заведомо прошлым,
сотрясая с тем кем-то кровать.
Эти буковки вместо событий.
Вместо жизни - скопления фраз.
Не мозги - мне бы пару наитий
и вот просто прожить хоть бы раз.
Да. Прочувствовать. Кожей. Нутром бы.
Со всей дури вот... перегореть.
И засунув подальше апломбы,
свой отрезок стрекозно пропеть.

18 апреля 2009


*  *  *

Гениально так. Так... одинаково.
Выражая всеобщую мысль.
А кому-то досталась инаковость,
и с ней жить - хоть возьми удавись.
И по рельсам такой вот нездешний
вновь уходит внезапно в закат -
в кровь изодранный, жаркий и вешний,
и тревожный как будто набат.

И такой вот не узнанный странник
на суде не своей немоты
вдруг опознан толпой как изгнанник,
что лишен почитанья черты.

Среди гениев тухлого века
он не свой. И таков среди всех -
затерявшийся в мире калека,
вызывающий ругань и смех,
чьи нескладные, чудные крылья
набросает художник в обед,
а когда потемнеют от были -
окрестят его "вестником бед".

17 апреля 2009


*  *  *

Земля исколота лучами пополудни,
асфальт в морщинах, пыльная тоска.
Мне - тасовать потрепанные будни
на остановке стоя у ларька;
чего-то ждать, чего-то добиваться,
и спорить бесконечно ни о чем,
ведь мне в свои былые восемнадцать
не довелось когда-то стать врачом.
Теперь кладу души на холст я краску
неровно и вот это звется жизнь,
когда из грима быстро лепишь маску
и от себя ты вникуда бежишь.
Когда на парте пятна света; гомон;
влипаешь в паутину на часы;
а кто-то меряет стихами чудный город
тобою не вкушаемой красы.
И ты, трясясь в замызганном вагоне
до тошноты знакомого метро
случайно отражение нагонишь.
В тобой непосещаемом бистро
и в куче мест, таких приятных слуху,
есть то же, что и здесь, как не понять.
Себе, mon cher, напоминаешь муху:
в чужом варенье гибнешь ты опять.

16 апреля 2009


Из чьих-то историй

Стекло бокала согреваю 
таким обманчивым теплом своей руки.
Твой вкус смывая, забываю
как мы бывали несомненно далеки
во время близости, когда тела сплавлялись
и застывали на минуты словом "мы".
И, кажется, в ту пору назывались 
"любовниками". Воплощением зимы
бывала ты все время, как скульптура - 
прекрасна внешне, полая внутри.
Хотя, не скрою, и моя натура
не лучше в чем-то, черт меня дери.
А кровь твоя, ключицы, бедра, губы...
и впадинка пупка, изгибы, смех...
Бывала так нежна. Бывала грубой.
И как-то для себя, когда - для всех.
Какая-то неправильность. Ошибка.
Да так, что тень ложится на излом.
И ощущается, что связаны улыбка
и даже смерть, и, непременно - стон.

08 апреля 2009