Я касаюсь руками стен. Стены сырые и шершавые. Под ногами лужи. Но это даже хорошо. "Здравствуй, город." - шепчу я. Город молчит. Я улыбаюсь, идя по влажным узким улицам. "Ты премерзкое место, - шепчу я снова, - но ты мне нравишься." Город все еще молчит. Я читаю в этом молчании его историю. Город не всегда был таким. Раньше здесь было много людей, много тепла и света. Почему ушли люди? Откуда взялась вода? Меня не интересуют эти вопросы. Меня интересует сам город.
Я смотрю в небо. Небо равномерно-серое, низкое. Небо молчит, как и город. Город мертв, и небо над ним - тоже. Единственное живое существо здесь - это я. И ветер. Да, ветер тоже жив. Он пахнет живым небом. Он пришлый, как и я.
Почему и меня, и ветер так влекут подобные места? Мы ищем их по всему миру. Зачем? Может быть, только чтобы понять, ощутить острее, что мы еще живы?
Я поднимаю руки к небу. Кружусь в неожиданно легком танце. Останавливаюсь. "Идем отсюда, - умиротворенно шепчу ветру, - идем..." Ветер касается моей руки, соглашаясь. Мы идем к выходу из города.
Вот и ворота. Я переступаю порог. Оглядываюсь. Город молчит. Город мертв. А я жива. Все еще жива.
Я улыбаюсь и делаю несколько шагов от города. Теперь надо мной синее небо, а под ногами - пыль дороги. Ветер ерошит мне волосы, гладит лицо и руки. Ветер - единственный друг, оставшийся у меня. Единственный спутник в моем бесконечном странствии.
Я снова смеюсь, снова поднимаю руки к небу, запрокидываю голову, кричу: