Великодушный цензор мой,
Читатель милый! Как порой
Бывает к нам несправедлив
Фортуны зад, когда, смирив,

Казалось, всё - гордыню, гнев,
И честолюбие презрев, 
Мы пали ниц к ее стопам...
А воз (и зад) и ныне там!

Она, Владычица судеб,
Зазря, сдается, ест свой хлеб.
Хрычовка старая тверда,
Не улыбнется никогда.

Все так. Все так, увы и ах!
Со стоп ее целуем прах,
В грязи валяемся, как скот,
Опухши от ее щедрот.

За сена клок и за бурду
Готовы личную узду
Петлей смертельной затянуть.
"O tempora, O mores!" Жуть!

(Услышит, вдруг, не ровен час,
Спаси-помилуй, Боже, нас!)

P.S.  Каскадом сим неистовых уколов
      Я истощил свой дар велеречивый.
      Не стану злить планиды нрав спесивый
      Заткну фонтан, и выпью этанола.