А вы когда-нибудь задумывались о том, какими мы были? Хорошо, не мы, вы. Так проще. Каким ты был, когда был младше лет на пять, десять, пятнадцать? Ты был другим человеком, умершим давным-давно, истлевшем в тёмных уголках твоей же души. Того улыбающегося ребёнка не стало, меня десять лет назад, как и тебя, не стало, он погиб на поле боя, названном жизнью. И в этом вечном и бесконечно печальном круговороте смерти и рождения мы предпочитаем помнить только поверхностные факты, повествующие нам о событиях, еде, действиях, но не о самом процессе. В одном из своих романов один замечательный человек писал: "Каждый миг вселенная разбирается на крошечные частицы и собирается заново". Вселенная умирает и рождается и ничто уже не будет прежним, никогда не будет так, как секунду назад, никогда. Что характерно, человек, написавший это, умер, совсем, навечно, а может... впрочем, не об этом.
Как ни странно, виновны во всём мы сами, да, это мы убиваем прошлых себя, жестоко изменяем и калечим их, сами рвём собственные нервы и приходим к безрадостным умозаключениям. И всё из-за то, что не можем по-другому, мы не видим смысла в неизменяемом мире, да он и не имеет смысла, поскольку не существует. Он погиб под безжалостной машиной бытия, погребён под неисчислимым множеством переродившихся миров, каждый из которых тоже погиб и был похоронен. Я помню мир в прошлом, я помню себя, других, то счастливое глупое время, когда ребёнком мог позволить себе верить в то, во что лучше не стоило даже пытаться поверить по прошествии лет. И всё это очень похоже на процесс горения, когда пылает лист бумаги, корчится, чернеет и в итоге превращается в пепел. Но, может, из этого пепла вырастет новое дерево, из него создадут новую бумагу?