Он всю неделю работал. Что-то записывал, писал кому-то письма, с кем-то говорил по телефону, спорил, доказывал, оправдывался. Куда-то ездил, что-то сдавал, получал, отвозил и привозил. Делал ещё кучу всяких нужных и не очень - дел. По дороге пил кофе, курил, встречался с друзьями, опять курил и пил кофе.
Каждое утро у него начиналось с будильника, музыку которого он ждал, давно проснувшись, и молча лежал с закрытыми глазами.
Быстро вскочив, он как слаломист преодолевал расстояние к ванной, между детьми, которые тоже собирались, потом на кухню, потом туда-сюда, одевшись... выскакивал на улицу...
Полный спокойный вдох чистого утреннего воздуха наполнял его кровь живительным кислородом, все органы и системы начинали чётко работать... и он спешил на работу... Шел он быстро, хоть и не опаздывал. Он всегда ходил быстро, и не любил опаздывать.
Дорога шла через пустырь. Летом было весело от стрекотания цикад и сверчков, пения птиц, и золотого солнца, которое светило в левый глаз... зимой - было холодно, сыро и частый ветер срывал шляпу, которую он никогда не носил...
Мысли в голове были спокойны, чисты и трезвы. Он радовался солнцу, теплу и зелени трав, или отворачивался от дождя, снега и ветра. Впереди шел банальный, обычный день и он не старался его обогнать... Так было, почти всегда, и так будет, он надеялся, еще довольно долго. На работу он ходил пешком, и это была одна из его мечт, которая сбылась. Ну, представьте себе, многомиллионный мегаполис...расстояния ...ох...а он пешком...
И так каждый Божий день... Пешком. Туда сюда. Потом телефон, комп, ручка, еще такие есть...кофе, бутерброд, сигарета, кофе, комп, сигарета, ручка,
телефон...разговор...встреча...и т.д.
Вечер... путь домой...та же дорога, только наоборот, но солнце упрямо светит в левый глаз...Потом - ложка, может быть вилка, тарелка, кофе, сигарета, комп, телевизор, телефон, иногда книжка, дети, жена, дети, телевизор, телефон, жена, дети, сигарета, кофе или чай...подушка...Ночь...Телевизор...телеви...тел...БУДИЛЬНИК... УТРО...
Дорога...та же. Мыслей нет... иногда, промахиваешь, не замечая...Круг, а может быть спираль, но иногда, кажется, что шар, как на море, что надутый, а в нем стараются идти...барахтаясь...
И так пять дней, потом еще, и еще...и понимаешь, надо бы остановится, но как? И только встал, а тебя чем-то тяжелым по голове...вроде водки с пивом, как шандарахнет...
Будильник - не всчет...утро - туманное... собираешь остатки или останки мозгов... а их нет, по крайней мере вчерашних...Ау...нетути... Голову руками сяк так привел в шарообразное состояние, шкуру сменил и...в зависимости от дня недели, начинаешь куда-то передвигаться... Но без зависимости, пытаешься как-то помириться или примириться с сосудами, нейронами, бронхами, альвеолами и даже с пещеристым телом и почечными лоханками... но как бы ты это всё вышеперечисленное не уговаривал, договориться очень трудно, по всяким там причинам, не будем щас об этом, не станем усугу блять...
В общем, эта неравная борьба может продолжаться долго, правда есть радикальный метод, к которому я не рекомендую прибегать, так как им надо пользовать очень умело, и не каждому это удается...даже мне...иногда...
Поэтому, если руки не очень дрожат, надо взять себя ими, обеими... и держать. Конечно, хорошо бы, где-то на полянке соловья послушать, в тенёчке, и чтоб никто, ну никто не беспокоил, и спокойно, заняться своими нейронами...это важнее всего. Они же такие мааааленькие, такие беззащитные....их надо утешить, успокоить, уговорить...а потом они уговорят все остальные альвеолы с капиллярами...
В конце концов, вы с вашей памятью, вернее с её остатками подписываете договор о временном не нападении, и всем становится легче...я имею в виду нейроны и более крупные телесные образования. В этом состоянии проходит день, а то и два...все устаканивается и обретает свой нормальный банальный чёткий ритм...Туда, Сюда. Прыжок в сторону, дающий глоток свежих эмоций, обогащение кислорода, возможно некое сожаление, даже раскаивание, но жизнь идет, продолжает свой бег, не обращая внимание на нюансы, на потери и приобретения, на радости и печали...туда, вперед, где маячит в конце Свет, который невозможно разложить на составляющие другие цвета, в котором всё померкнет и поблекнет, где не будет тени...но увы... Не каждая птица долетит до середины Реки под названием Лета.....