Вы, не понимающие искусства и живущие тленным,
Что вы можете дать поэта душе?
Я видел собственными глазами - мёртвая, как полено,
Золотая рыбка плавала в разбитом ковше!
Вы, на мир сквозь прорезь в хоккейной маске смотрящие,
Обдающие поэта брызгами слов блатных!
Посмотрите правде в глаза - вы же ненастоящие,
Просто очередной корм  для червей земляных!
Вы, которые Христа на кресте распяли
И подняли над нашим миром Иуды флаг!
Да если бы вы в настоящий момент только знали,
Что очень скоро погибнете за просто так!
Вы бы тогда не презирали поэта!
Прибежали бы ко мне с криками: "Спасите наши души!"
Я бы медленно и спокойно выкурил сигарету,
Пожелав самому себе удачи на сон грядущий.
И, заснув, предстал бы перед нашим Господом тотчас же,
И долго, исступлённо умолял его простить вас, грешников,
Больше всего желая, чтоб ваши страдания закончились,
А Господь задумчиво слушал и ел орешки бы.
И когда меня под утро мёртвого, седого
Вдруг нашли б в моей собственной же постели,
То никто не посмел бы сказать ни слова
О том, что мои стихи уже всем надоели.
И воздвигли бы мне на главной улице города памятник -
В человеческий рост, из чистого серебра,
А над ним гордо высились бы часы и маятник,
Каждый час  наигрывая мелодию любви и добра.
Но вы ведь ничего не знаете и знать не хотите,
Презирая и ненавидя поэта за его поэзию,
И только между собою тихо-тихо говорите,
Что меня с удовольствием кирпичом по башке бы съездили!