... и каждый день идёт за сотню, и крылья мчат, и кони ржут, и начинаются высоты, где находиться - честь и жуть.
Отсюда, говорят, виднее - но много лет (и бед!) спустя. Здесь ни хвала, ни преклоненье не удивляют и не льстят.
Здесь возле сердца где-то гложет: соратники, друзья, сыны - быстрей, наивней и... моложе, хотя уж сами не юны. Они твои - до капли крови, ты ощущаешь их родство, ты крепко веришь им.
Но вровень -
с тобою рядом -
никого.
Ты разделяешь их метанья, ты проницаешь в тайники - но страшно многим, ибо тайны болезненны и глубоки...
Отсюда видишь наносное, печально входишь в роль судьи, недооцениваешь снова детей и детища свои. Отсюда клевета и зависть колеблют разве что слегка... Отсюда юность оказалась непоправимо далека. Отсюда ноша в крепкой длани уж очень стала тяжела.
Твой путь - предмет чужих желаний. Но ты не этого желал...
Ох этот путь - совсем не Млечный. Он честный, трудный, но в конце: сдаёшь - быстрей, прощаешь - легче, и средства не спасают цель.
Отсюда ближе тот рубежик, где комом в глотке стал скулёж, когда потери неизбежны, и с каждой новой сознаёшь ответственность за тех, которых ты выводил на нужный тракт, вот скоро будут без опоры: тот справится, а тот - не факт...
Душа, моливенница-чтица, болит о каждом, вот беда...