Пальцы, костяшки, разбиты давным-давно, вот я стучусь, мне душно, черно и зябко. Я не открою, мне не откроют, но - там, за дверьми, услышат мою морзянку.
Лучше стучать - чем слышать и не открыть. Лучше ломать преграды, чем копья в споре. Лучше мостом - под тяжестью петь навзрыд. Деревом, чью кору топорами вспорют - только в тени сначала найдут приют, ну а потом - с оттяжкой - удары лезвий, вытечет сок, который они не пьют - якобы - он безвкусный и бесполезный.
Лучше зверьком, который бежит к огню, к людям бежит в живом заблужденье лютом. Челюсть капкана. Больно. Прожгло ступню. Искры из глаз провисли вокруг салютом. Да, это мой огонь, он почти не гас, бабочкой вился, звал, черноту пронзая. Он - раскалённой нотой, тоской из глаз. Он - светлячками боли перед глазами.
Лучше гореть - призывно и далеко. Лучше открыться: люблю тебя, очень, очень... Сердце - уже намечено для плевков. Щёки - уже подставлены для пощёчин.
Лучше - чем мелкий, гаденький кровосос, чем "реалист", убогонький подпевала. Статуи. Идеалы. Сто тысяч солнц. А не обрубки, трещины и провалы.
Да, я читатель мира, глаза горят, вот я, ладони навстречу, хоть всю берите. Я раскрываюсь, это такой обряд.
Вряд ли поверишь, - ты, злоязыкий критик, ну же, сквозь зубы: чушь. неформат. шаблон. глупо. заумно. правда без оболочки. Ты по ночам, тайком утираешь лоб, тихо скуля, выпрашивая полстрочки...
Я близорука. Можно живописать: пятна и формы вьются, ко мне слетая, мир без очков - прекрасный и дикий сад с дымчатыми, расплывчатыми цветами... сказки мои волшебны, слова просты, если не видела - ведала их и знала. В мире и так достаточно черноты, чтоб искажать счастливую мощь финалов... Не нажила богатства, горя за так, веря за так - награды не выбирала...