Полы помыть, и лестницу, в упор не видя рук своих... не заводиться: что толку с этих чёртовых традиций, как будто смерть внезапно устыдится, единожды озвучив приговор - и не вернётся в омертвевший двор.
День пасмурен, закат белесоват и тошнотворен, видимо, отныне мне с этим жить: никто ни брат ни сват... а счастье - это как мелки цветные: в дождь - на асфальте - солнце рисовать... Инициалы наши, плюс, равно любовь - с небес оброненная милость, но если в формуле не плюс, а минус, то и с ума сойти немудрено.
Я обещаю... по своей стезе шагать (а не к тебе, как на магните). Из виду не терять твоих друзей, хоть иногда, хоть в праздники звонить им, не уходить в астрал по скользким нитям, не прерывать беседу на слезе. Ещё привыкнуть к своему кресту, ещё не забывать, что многим хуже... Не чувствовать себя слезливой клушей и бабочкой, пришпиленной к листу - вот к этой жизни. Веришь? - дорасту.
И дорисую не обрыв - трамплин... от всей души, коряво, неумело... Вот как сейчас - как по асфальту мелом: вот это солнце - кособокий блин, вот это море - синие потёки...
"А что вы здесь нарисовали, тётя?" - какая-то девчушка лет восьми. Не ангел, и не сон, и не исчезла... Да я нормально, выживу, ну честно.
Грустное :(