И пусть полёт широк и невесом, мой сизокрылый... Соль на губах - о был же этот сон, о было, было...
А что пришло? - смирись, не вой - о всяком вздоре. Но тянет из темниц-неволь - туда, в раздолья... Там камень - тяжек и замшел, три тропки-тени, о этот камень на душе, тоска-смятенье, ступни прохладой обожмёт - и не изгонишь... О доля - чаша, пряный мёд, и хмель, и горечь... и чайка бьётся высоко, в луче купаясь, и раздираемый тоской, упрямый парус...
Бежать в отчаянье слепом, спасаясь, гробя... И семь хлебов, и семь сапог, холсты-дороги... И звать навзрыд - живу, живу! И грязь, и зелень...
И падать в росную траву, в сырую землю, и там взойти - взойти зерном себя иного... И пусть на жизнь отведено - совсем немного... И слёзы не стирать со щёк, и петь, хладея, ну вот, чего тебе ещё - каких пределов?! Что нас возносит до высот, не умирая? Потерянный, нездешний сон - как отсвет рая... Он теплится, он негасим, он дух и пища...
И кто испробовал, вкусил, тот вечно ищет - прохладу листьев под рукой, отраду ливня...