Начало, промельк, одно движенье - да ну, не верю, смешно, абсурдно...
Я обернулась - о неужели? Она - так поздно, так безрассудно... Так узнаваемо... Как в поверье: её находишь - когда не ищешь. То юность, птица, седые перья, ко мне вернулась на пепелище.
Она - объятьем в продрогшем парке. Жемчужной ниточкой-паутинкой, слезами воска в свечном огарке и глупой розовой валентинкой. Счастливой, яростной и голодной надеждой: видишь, сбылось, навеки! Она - отзывчивостью бесплотной - тугого грифа, старинной деки. Она - узор, бисеринки, стразы. Она сметает любые сметы, и отвечаешь на всё и сразу: в стихи - наотмашь - потоком света.
Она - романтикой, женской, милой, той самой, высмеянной стократно - за то, что не было. Не саднило. Зелёной горечью виноградной... Вином - дешёвым, некрепким, первым, дразнящим, памятным. Кисло-сладким... Она - ознобной волной по нервам. Она - итог. Закрома и злаки.
Боюсь и чуду не доверяю. Да, счастье может порой дариться - другим, не мне, будто ключ от рая... И не в мои хорошо за тридцать... И там - громады, валы, преграды, дурные толки, мечи и ножны... И тянет спрашивать: "Это правда? Мне правда можно? Мне тоже можно?!"
В химерьем вое порой не слышно воскресшей птицы - её завета...