Ты просто раб. Ты служил годами
резцу и камню, прекрасной даме,  
она спасенье и оправданье,
навроде выпавшего туза.
Ты дни и ночи ваял потея, 
но ты сломался на Галатее, 
и всё, что втуне клубилось тенью, 
ты доказал или досказал...  

А ты не древо - ты стебель полый.
Она не стала твоей опорой,
хотя и дышит... ну каждой порой!
ну каждым пальчиком! волоском! 
А ты кричишь ей: "Я зол и выжжен!  
Я не могу, не умею выше! 
Ты дрянь, и я тебя ненавижу,
к тебе, проклятой, влачась ползком!" 

А ты не гений, тебе хватило!
Однажды вывезло, подфартило, 
ты ищешь славы, её, противной, 
желанной славы - но смолк пеан...
Ты раб, и проклят в своём служенье, 
ты поражён - и конец сраженья, 
и дым давнишнего пораженья
уже не сходит за фимиам.

Сиди и всхлипывай: "Ненавижу...".
Ты слишком выпотрошен и выжат, 
чтоб думать: надо хоть как-то выжить
и совершить разворот кругом,
найти исток и потечь сначала,
чтоб снова грянуло, увенчало,
но нет, судьба уже простучала 
по планам кованым сапогом. 

Она тебя - до живого мяса:
ну вот и двинул искусство в массы... 
Сломался. Значит, сиди и майся,
и небесам досаждай мольбой... 
Но ровно дышит нагое тело, 
в закатном пламени золотея... 
Ах, Галатея... 
Что - Галатея?
Стоит, безмолвная, над тобой...