Я боюсь летать. Вообще боюсь высоты. В самолете комфорт и шампанское.А тут еще и сидишь на бочке с керосином, бак с горючим - вот он, я к нему плечом прижимаюсь, а в моторе у этой чертовой вертушки горит адское пламя, и трясет полупустую грузовую коробку, и рев стоит... И вся съемочная группа дружно спит.
Чтобы не бояться, нужно что-то делать. На днях, на встрече с читателями мне задали вопрос о страхе: "А есть ли у вас такие произведения, которые вы боитесь печатать даже сейчас?" Хорошая такая, красивая девочка спросила. Стыдно, но ответил честно - "есть". И начал читать обрывки и наброски, которые вдруг удивительным образом обрели целостность под взглядами полусотни уже не детских но ещё и не взрослых, уже умных, но ещё чистых - глаз. И сейчас я сижу и переписываю в рабочую тетрадку эти строки не для печати:
!. "Гвоздь перестройки"
Я не лидер, не тормоз.
Я - гвоздь перестройки.
Я усердие масс тиражирую в серию.
Но на тень мою четкую держит стойку
Тень собаки товарища Берии.
Ни вперед, ни назад. Не спеши. Скажут "хватит".
ЛЮДИ! - слышишь? - гудят о "гнилой демократии"
Помнишь момент - был элемент - "загнивающий интеллигент" ?
И простуженной совести
Детское тельце
Я спасаю от рук, что как форточки хлопают
Ветру о "шести миллионах за Ельцина"
Шепотку о "пуле в плече Андропова"
Хорошо что пёс не мычит и не телится.
Ковыляет вокруг да около.
Я не сволочь. Не вор.
Я не ось перестройки.
Я не часть распродажи великой империи.
Так за что же на тень мою держит стойку
Тень собаки товарища Берии?
Как вошёл в мою кровь тихий скрип за окном...
Сухари ли готовь, заливай ли вином
Стынет цемент дедовых вен. Дед был - интеллигент.
Да, я знаю, я четко и честно
знаю:
Я - скрипучих историй колесная смазка.
Человеческий фактор, что пролегает
Меж глотающих пыль и глодающих сказку.
И во мне, как в слепом на обрыве
взрывчатка.
Тихий омут проспавших своё поколений.
И я швыряю своё тело перчаткой
обалдевшим от лжи и подкупленным ленью
И влечет меня ветер благою брусчаткой
к юноше по имени Ленин."
2. "Очередь номер 1"
Здесь круглый год идет народ.
Здесь плачут, просят "бога ради"
Здесь космонавты на параде
стоят средь тех, кто нас ведет...
Но я, быть может, идиот?
Я вижу все наоборот!
А может здесь спокойно лежа
Иного видеть и не можешь?
Горят оклады высшей пробы
Лампадным маслом льётся гимн
А на гранитной крыше гроба
родных и близких - САПОГИ !!!
Молитв людских тупое жало
тихонько рыщет в толще тел
и я вошел. похолодел.
и стал детелью пъедестала."
Штурман вышел из кабины и показал в окно - "501-я пошла!"
"- Сядем? "- прокричал я.
"- Нет, еще минут 20"
Через 20 минут мы войдем в одну из колонн пъедестала социализма. Я уже прочел в одной из старых газет, что "зоны", как мы нынче "по-блатняцки" вульгарно именуем, на самом деле назывались "колонны".
