время бежит золотым зерном сквозь пальцы
словно идёшь вещим сном и об вещь спотыкаешься
в чьей-то квартире
уже не своей, а брошенной
будто бы кто-то тоже хотел в этом мире
оставить что-то хорошее
чтобы идущий следом дальше пошел
не голышом
*
сон ли ещё?