Федоров Михаил Геннадьевич :
другие произведения.
Голоса
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
Оставить комментарий
© Copyright
Федоров Михаил Геннадьевич
(
mike_1971@mail.ru
)
Размещен: 04/02/2003, изменен: 17/02/2009. 29k.
Статистика.
Сборник стихов
:
Поэзия
Поэзия
Ваша оценка:
не читать
очень плохо
плохо
посредственно
терпимо
не читал
нормально
хорошая книга
отличная книга
великолепно
шедевр
ГОЛОСА и ЛИЦА
* * *
Она сказала: "Не плачь".
Она сказала: "Не пой".
Она сказала: "Палач
Уже идёт за тобой".
Она сказала: "Не верь".
Она сказала: "Не жди.
Вот-вот откроется дверь
И сердце ёкнет в груди.
И будет всё позади
Как в воскресенье среда".
Она сказала: "Прости"
И не оставив следа
Исчезла в самых глухих
Непроходимых стихах.
На то они и стихи -
Не суй пера впопыхах.
А дождь всё лил, не стихал...
А дождь иначе не мог.
Я выпил залпом бокал,
Но оказалось не в прок.
Но оказалось, что брод
Стократ бездонней глубин.
Она сказала: "Вот-вот
Любовь провалится в сплин".
Встав у судьбы на краю,
Она шепнула: "Забудь"
И обнажила свою
Извечно-юную грудь.
И став одним из людей,
Я сбросил путы тоски.
Но тут за дверью моей
Раздались чьи-то шаги...
* * *
Мы тонем в собственной крови.
Мы рубим собственные корни.
Мы просим бога о любви,
И бог разит трезубцем молний
Ни в чём не винные холмы,
Где будут вырыты однажды
Могилы наши. Кто же мы?
Какая мучает нас жажда?
Мы любим собственную смерть.
Мы ловим собственные тени,
Из трав и слов сплетая сеть
Тревожных хрупких сновидений.
Не плачь, не смейся, не кричи,
И, если можешь, не надейся.
Раскрасят в алый звёзд лучи
Священный акт прелюбодейства.
Пусти надежду с молотка -
Она так и осталась стервой.
Пусть набухают облака
Слезами, кровью, потом, спермой.
Пусть будет всё не вопреки,
Не ради, не назло, а просто.
Пусть смерть клюёт
с протянутой руки
погоста
Крохи душ . Пусть в зареве тоски
Сгорают наши сны и звёзды.
Пусть с кровью рельсы отодрав
Летят по небу словно птицы
Трамваи, не боясь разбиться.
Скорей скажи, что я не прав.
Там, в лиц безумной веренице
Нет наших... Впрочем, ерунда.
Им никогда не возвратиться.
Нам не вернуться никогда -
Мы разорвали круг столетий.
Мы молча смотрим из окна,
А за окном смеётся ветер
И шепчет наши имена.
* * *
Я отовсюду слышу голоса.
Они зовут, зовут меня куда-то.
Чуть тише в ночь, чуть громче в небеса -
Мне ни в одно из этих мест не надо.
Ночь холодна как мрамор мёртвых рук,
Как иней сна, посеребривший губы.
Сомкнутся веки и замкнётся круг,
И оду слёз впотьмах сыграют трубы.
А небеса блаженны и тихи,
Взлелеены изысканным покоем,
Да тянут наземь грешные стихи,
За мною марширующие строем.
Да и вообще зачем мне небеса?
И ночь зачем? В ней свет не обнаружить.
Я отовсюду слышу голоса,
Но кто сказал, что
слышать
значит
слушать
?
* * *
Ты видишь меня,
Но не видишь того,
Кто следует тенью за мной,
Чей пристальный взгляд
Ощущаю вспотевшей спиной.
Ты ищешь огня,
Но не в силах понять,
Что он принесёт тебе смерть,
Что выжить нельзя,
Окунувшись в его круговерть.
Ты тянешь ладонь,
Но тебе я не враг -
Моей не найдёшь ты руки.
Беги от меня
Прочь, пока мы ещё далеки.
Беги от меня,
Улетай, уползай,
Пока ещё всё впереди,
Пока у меня
Хватит сил прошептать: "уходи",
Пока я - лишь я,
А не кто-то ещё,
Пока я владею собой,
Пока я ещё
Различаю где боль, где любовь,
Пока эта тень
За моею спиной
Не стала сильнее меня.
Ты любишь меня,
Но я даже опасней огня.
Ты любишь меня,
Но не в силах понять,
Что я принесу тебе смерть,
Что выжить нельзя,
Став моею хотя бы на треть,
Хотя бы на долю,
На малую часть
Став ближе к такому как я.
Беги от меня,
От себя, от любви, от огня.
Беги от меня
К богу, к чёрту - туда,
Где я не найду тебя впредь.
Та тень за спиною...
Знакомьтесь, её зовут Смерть!
* * *
Стихи во мне как брага бродят
И забредают не туда.
И я не то, чтоб очень против,
Но просто страшно иногда.
Такие мысли выплывают,
Такое рвётся с языка,
Что я и сам не понимаю,
Откуда та или иная
Взялась приблудная строка.
Наверняка не с потолка,
А впрочем так ли это важно.
Какая жжёт меня тоска?
Какая иссушает жажда?
Какие сны ко мне приходят?
Какие музы мне дают?
Стихи во мне как брага бродят
И превращают мой уют
В какой-то непонятный хаос,
А впрочем это не беда.
Я не жалею и не каюсь,
Но просто страшно иногда,
Что я когда-нибудь сломаюсь,
Что я когда-нибудь сорвусь,
Что тело скомкает усталость,
Раздавит, бросит...Я боюсь,
Что я когда-нибудь сопьюсь,
Что я когда-нибудь устану,
Что увлечёт на дно стакана
Однажды душу тяжкий груз
Измен, обид и недомолвок.
Дерьмо налипло - не отмыть.
А и отмоешь - не надолго -
На день, на месяц, может быть.
Стихи - они такие... вечно
Залезть поглубже норовят.
Их вероломство бесконечно -
Они всегда всего хотят.
Им до всего всегда есть дело,
И ладно б только до души.
Так им подай ещё и тело -
Не спи, не чувствуй - лишь пиши.
Уйдёшь в себя - найдут и тотчас
Начнут вытаскивать назад.
В графе "любовь" я ставлю прочерк -
Я пуст, я вылакан до пят.
Стихи меня изводят, сводят
На нет. Поэтом не зови
Меня. Стихи как брага бродят
Во мне, и я не то, чтоб против,
Но просто хочется любви...
* * *
Голоса и лица.
Небеса и птицы.
Холод и тепло.
Вновь не повезло
Одному из нас.
А кому, узнаем
Позже, не сейчас,
Убежав из рая,
Заглянув в себя,
Вывернув наружу
Сброшенную душу,
Кровью окропя
Сны о том, что будет
Или может быть.
Звери - это люди
С правом позабыть