Курить.
Думать.
Творить.
Искать... и находить.
Молчать, но говорить.
Кричать... смотреть в упор
и глаз не отводить. И продолжать...  жить.
Боишься опоздать, стремишься победить. 
Всегда бежишь, несмотря ни на что. 
Ветер дует в спину, подгоняя вперед, он шепчет в душу:
 "Быстрей, еще быстрей".
Ты случайно остановишься у окна. 
Вечер. 
Начинается закат. 
Город на его фоне похож на эквалайзер безумной индастриал оперы, 
если долго и пристально вглядываться, 
он начинает оживать. 
Черные тени неясных силуэтов гипнотизируют,
 проникая в сознание. 
Уставший от постоянных перегрузок мозг 
дает волю воспаленному воображению, 
и вот уже по багровому небу плывут узоры необыкновенной красоты, 
трансформируясь то в картины того самого "светлого
будущего",
 то в родной уют воспоминаний. 
Глаза начинают слезиться, но ты боишься их закрыть,
потеряв это прекрасное мгновение, 
- а картины тем временем сменяют друг друга
 в этом дурманящем танце воображения.
 И сейчас, впервые в жизни по твоим щекам 
бегут обжигающие, горячие слезы - 
ты не знаешь их, но чувствуешь сердцем -
 они твои, родные.
Они подскажут, что надо делать.
Это мгновение уже близко, 
сердце начинает учащенно биться, 
и еще это абсолютно невыносимое
и не испытываемое ранее чувство тревоги, 
как будто что-то важное нужно сказать, 
но эта мысль только крутится вихрем с остальными, 
но ее никак не поймать.
Ты стоишь и ждешь, твои слезы уже давно высохли, 
закат догорел - лишь последние отблески
огромного пожара чахлыми искрами мерцают на горизонте. 
не было даже луны - серые облака
мутным покрывалом затянули все небо. 
Еще миг и ты забудешь о той волшебной эйфории, 
которая еще минуту назад безумным вихрем 
всполошила все твое существо. 
Забудутся и все вопросы, на которые не было ответа.
 Останется только эта странная мысль, 
как одинокий огонек она будет бесцельно блуждать 
в кромешной темноте твоего спящего сознания.

 Будет ощущение чего-то близкого но невысказанного.

И ты просто встряхнешься и, покачав головой, 
усмехнешься своей глупости.