Один воинов в гости ждет
И кубки уже полны
Валькирии чешут гривы
Мустангам небесной страны

Берсерка священна ярость
Не чуя зияющих ран
Громит он молотом силы
Своих неприятелей стан

И нет тут иной дороги
С щитом или на щите
А старец седой и строгий
Рисует защитные руны
По тонкой по бересте

Там голос подобен меди
Над полем и копья кроша
За стол небесного войска
Храбрейшие мужи спешат.