pressingbeautiful : другие произведения.

Пурпурное Сердце

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Посттравматическое стрессовое расстройство (PTSD, ПТСР, 'вьетнамский синдром', 'афганский синдром' и т. п.) - тяжёлое психическое состояние, которое возникает в результате единичной или повторяющихся психотравмирующих ситуаций, как, например, участие в военных действиях, тяжёлая физическая травма, сексуальное насилие, либо угроза смерти.
PurpleHearts [pressingbeautiful]
  #1 day before purple
  
  В декабре меня уволили.
  Это было запланированное увольнение, хотя я его и не планировал. Это самообман. Тешим себя надеждой, заблаговременно ограничиваясь в переживаниях по этому поводу. Потом это случается и бьет поддых.
  'Сюрприз, солнышко, я же предупреждал, что приду!'
  Не улыбаюсь на построении. Ребята тоже грустят, хотя ещё вчера разводили сопливое пьянство в караулке. Это не лицемерие, просто порог их самообмана чуть более оптимистичный, чем мой.
  Я реалист. Трудно быть оптимистом на войне. Думаю, за оптимизм нужно выдавать медаль вне очереди.
  
  - Коул! - Полковник кричит моё имя.
  Чеканю два шага из строя.
  Кажется, мозг отторгает слова Полковника. В ушах белый шум, как после бомбардировки. Самоанализ говорит что это паника, но я отказываюсь в это верить. Слишком инфантильно. Стыдно перед взводом за трясущиеся коленки и взмокший лоб. Втягиваю воздух носом, от чего ордена на груди слегка позвякивают.
  
  - ...За доблестную службу Соединенным Штатам Америки, уволить в запас! - Полковник зачитывает эту фразу каждому из солдат поочередно. Это как дань уважения с высоты его полета до рядовых бойцов.
  Уверяю себя что это не слезы на моих глазах. Более глупой отговорки для самоутверждения, чем 'вспотели глаза' не нашел.
  Становлюсь обратно в строй. Скреплю зубами чтобы пережить это. Костяшки на руках трескают от сжатых кулаков. Не забывать о гордости главное. Краем глаза смотрю на однополчан, также старающихся пережить последний развод. Я ещё неплохо держусь на их фоне.
  Крайний из нас встал обратно в строй.
  
  Полковник едва сдерживается на последней фразе:
  - Война закончилась, братья. Вольно!
  
  #2 war is over
  
  'Война закончилась'
  Эту фразу надо написать на лбу или вытатуировать на теле, чтобы не забыть.
  Аманда напоминает мне об этом ежедневно. В контексте, конечно. Взмахивает руками, в подтверждение своим словам, мол, 'Наконец, таки война закончилась!'. Я улыбаюсь, в сердцах прокляная перемирие.
  
  Что такое солдат в мирное время? Клоун, оплеваный орденами как новогодняя ёлка.
  
  - Вы можете без очереди. - продавец указывает на меня пальцем в супермаркете. Очередь, человек двадцать, расступаются передо мной как вода перед Моисеем. Втихушку ненавидят меня и уважают одновременно. Это вынужденное уважение. Особенно в контексте супермаркета.
  - Не стоило. - обращаюсь к продавцу, слегка приберая тон.
  - Вы же ветеран, так? - задаёт мне риторический вопрос.
  Это нормальная реакция на человека в военной форме. Я не могу обьяснить другим, что у меня нет гражданской одежды. Хожу как пугало в сезон урожая.
  - С вас девять, девяносто девять.
  Сую десятку. Забираю с прилавка банку консервированных бобов. Собирался уйти, но продавец окликнул меня:
  - Ваш пенни! - он протянул мне монетку на ладони.
  Кусочек железа из-за которого он бы считал себя вором. Он бы ограбил ветерана в ином случае. Наверное, для него это равносильно кусочку металла под ребрами, как у меня. Бремя войны и справки на металоискателях в аэропорте.
  - Спасибо. - забираю монетку из его влажной ладони.
  
  #3 before purple cristmas
  
  Скоро рождество.
  Они бы прислали открытку на почту, если бы знали мой адрес. В мотелях нет почтовых ящиков. Нормальные люди воспринимают мотели как простые ночлежки в дороге.
  Для меня это чистилище.
  Я был в аду. Я до сих пор чувствую вкус пороха на губах, хоть это и не порох, а маринад из банки консервированных бобов.
  Слишком гордый что-бы жалеть себя. Если со стороны это так, то извините. Меня жалеют чуть больше, чем бомжей с табличками 'помогите' возле входа в метро. Жалости мне хватает.
  - Удачи, Коул! - Аманда улыбнулась мне на выходе из мотеля. Она сдает мне номер в четверть стоимости аренды. Эта цена попадает под пункт 'Ветераны и Инвалиды' в прайс листе на ресепшне. Меня смущает приставка 'и' между словами. Лучше бы была запятая.
  
  Что такое солдат без войны?
  Такой же неполноценный инвалид. Это ярлык. Как клеймо на ухе у коровы. Я не просил медалей или жалости.
  Я просто выполнял свой долг.
  
  - Заполните анкету и проходите в кабинет 4В. - девушка прямоугольных очках протянула мне листок и ручку.
  Соглашаюсь с ней. Заполняю анкету.
  
  Опыт работы?
  Война. Я не палач, чтобы называть убийство людей работой. Оставляю строку пустой.
  
  - Здравствуйте... Коул. - мужчина в сером костюме читает мою анкету.
  Бегает глазами по строчкам
  - Вы ничего не указали в графе 'Опыт работы'. Вы не работали прежде? - поднимает на меня взгляд.
  Чувствую на себе его презрение.
  Дети в кишлаках Афганистана смотрели на меня так-же. Стоило отвернутся, как бросят камень в спину.
  - Нет. - говорю откровенно, сохраняя подтекст.
  
  #4 AA
  
  - Я остался совсем один. Семья ушла пол года назад, и я не могу остановиться с того момента. Вся жизнь мелькает перед глазами, когда тянусь к бутылке рома по утру, но не могу остановиться. Не могу заставить себя остановиться... - Джек плачет, когда рассказывает. Это звучит как откровение.
  Я апплодирую, как и всё, когда Джек закончил излевать душу. Так принято.
  
  - ...Кто следующий? - администратор оглядела собравшихся в круг анонимов. - Может Вы, Коул?
  - Не сегодня. - я смотрю на неё.
  Она спрашивает не впервые. Каждый раз, как я прихожу на собрания 'Общества', она спрашивает моё откровение, на что получает отказ. Это неудобно, наверное.
  
  Когда собрание закончилось, я задержался. Она тоже. Я пока не знал её имени, ведь на её бэйдже было написано 'Администратор'.
  - Коул, вы идёте? - Она окликнула меня, вешая сумку на плечо.
  - Да.
  
  Придержал перед ней дверь. Просто галантность. Чуть проще, когда не сковывает форма.
  - Спасибо, Коул. - она постоянно звала меня по имени.
  - Я подумал... - я подбирал слова. - Может поужинаем?
  Она чуть задержалась, оценивающе осматривая меня.
  - Я не ужинаю с 'коллегами'. - Она натянуто улыбнулась. Звучало снисходительно, не смотря на то, что мою грудь не украшали ордена в этот раз.
  
  #5 pure cristmas eve
  
  Сочельник.
  Нормальные, семьями гуляют по вечернему городу. Я гнию в чистилище, между адом позади меня и небом над головой. Это метафора.
  
  - Эй,ты там? - Голос Аманды из-за двери.
  - Да, открыто. - Прибираю кровать, чтобы не казалось что я лежал целый день, хотя так и было.
  - Привет. - Она перешагнула порог. Держит в руках бутылку алкоголя. Улыбается, и мне искренне жалко её одиночество в тот день.
  
  Каждый из нас что-то теряет, так или иначе. Рассудок последний пункт этого списка. Семья, друзья, знакомые - просто градации одиночества, за которыми каждый человек останется незнакомцем.
  
  - Бокалы есть? - она присела на мою кровать.
  - Нет. - я сел рядом.
  
  Если быть честным, заливаться было последним пунктом для меня. Появление Аманды просто намёк на нескучный сочельник.
  
  - Расскажи о себе. Ты же ветеран, да? - она сглотнула с горла бутылки, и передала её мне.
  - Афганистан. - я смочил губы горлышком. Отвратительный аромат дешевого поила, которым будет от меня нести с перепоя.
  - Круто, что война закончилась. - она уперлась руками в матрац, вскользь произнося это.
  - Ага. - мои проблемы, только мои проблемы.
  - Почему ты здесь, а не с семьей? - она забрала мою бутылку. Наверное, она хотела узнать не женат ли я, а не намекнуть на моё одиночество.
  Не отвечаю ей, что бы не сболтнуть лишнего.
  
  - Приходили из полиции. Искали тебя. - она передала мне бутылку.
  Я слежу за ней. Было очевидно, что тот мудак в сером костюме пойдет жаловаться.
  - Я сказала что ты съехал. - она улыбнулась мне, когда я поднес бутылку к губам.
  - Спасибо. - я сглотнул чуть больше, чем нужно. Отвратительное поило било по мозгам, вскрывая воспоминания как из черного ящика сбитого самолёта.
  - Это не бесплатная услуга. - она коснулась моей руки.
  Она улыбается мне, пока я молчу на неё.
  Мне не без разницы пока ещё. Вопрос морали поставлен косвенно, когда в черном ящике записи смерти лучших друзей.
  
  #6 purple humans
  
  Прихожу в себя, когда пинаю лежащую Аманду в живот. Раз за разом выбиваю из неё дурь, пока она не перестаёт хрипеть о пощаде.
  - Всё уже!? Передумала? - мой пьяный вой не моим голосом.
  - П-прости. - Аманда шипит сквозь сопли и слезы.
  
  Сажусь на кровать. Всё ещё уверен в том, что я прав в данной ситуации. Всё ещё смотрю на избитую Аманду как на дерьмо, что не уважает меня. Не думал тогда кто я, солдат или человек. Уверен только в том, что нельзя быть одновременно и тем, и другим в контексте.
  Она озиралась на меня, семеня к выходу.
  Хлопнула дверью за собой.
  На дне бутылки осталось немного. Я упал на кровать, проглотив остатки поила. Картинки в голове мелькают реже, когда отводишь гнев в другое русло.
  
  Всегда уверен в том, что табельный пистолет лежит в тумбочке. Уверен в завтрашнем дне, так сказать. Завтрашний день плюёт в меня свинцовой капсулой, диаметром в девять миллиметров, живописно раскрашивая стены и потолок дешёвого мотеля картинами в стиле "абстракционизм".
  Завтрашний день, когда я получу пенсионное пособие ветерана, лишь потому что не способен заработать деньги сам. Лишь потому, что кроме как убивать людей, я умею только избивать работодателей на собеседовании. Лишь потому что я оставил лучшую часть себя под ковровой бомбардировкой одного из мирных городов ближнего востока.
  Закрываю глаза, стараясь не думать о суициде хоть несколько секунд.
  
  - Откройте, полиция! - уверенный стук в дверь отдавался выстрелами в пьяной дрёме.
  Один из патрульных заглядывает сквозь окно.
  Я не злюсь на Аманду за то, что вызвала полицию. Бешеных собак усыпляют, вне зависимости от того, кому она служила в рассудке. Просто субординация нормальности.
  Сейчас я на дне.
  
  #7 pure purple
  
  - Вы знаете что такое 'Пурпурное Сердце'? - я задал ей вопрос, заранее зная её ответ.
  
  - Военная награда? - она пожала плечами. Наверняка, она старалась казаться инфантильной передо мной.
  
  - 'Пурпурное сердце' вручают героям войны, получившим тяжелые, но не смертельные ранения во время боевых действий. - я начал издалека. Задал контекст, для её понимания.
  
  - Вы же не получили такую? - она недоверчиво оценила меня взглядом. Небольшой перебор по инфантильности выдавал в ней актрису, идущую на уступки.
  
  - Сколько ты увидишь пурпурных людей на улицах после войны? Большинство из них в гробах, укрытые флагом. Мы все оставили там своё сердце и душу, за эту драную медаль. Я могу перечислить имена тех, кто остался там навсегда: Питер, Тимоти, Стэнли, Джереми... - я закладывал пальцы, исчисляя покойных, как скот. - ...На нас вешают клеймо Ветерана, после войны. Если повезло дадут медное сердечко, на пурпурной ленте, будто это заменит то, что ты потерял на войне. Я понял одно, за то время, что уволен:
  Солдат должен лежать в гробу.
  
  Она откашлялась, когда я произнес это. Инфантильность как рукой снимает, когда речь заходит о фатализме.
  
  - В смысле? - она ждёт ответа, который не разочарует её во мне. Ответа, который докажет, что я не безнадёжен.
  
  - Это и есть смысл. Не стоит путать солдат с людьми. Мы рождены для того, чтобы убивать. Прирожденные убийцы, если угодно. После смерти нас раскладывают по звездно-полосатым коробками и закапывают в землю.
  
  - Тогда, при чем здесь 'Пурпурное Сердце'? - она задала вопрос, который я ждал.
  
  - Списанные со счетов. Уволенные. Использованные, но почему-то живые. Ошибки войны. Пурпурные люди. - я вижу её доверие к своим словам.
  
  - Тогда Вы - вдвойне ошибка, раз у Вас нет пурпурного сердца. - она поняла контекст правильно.
  
  - К этому я и веду. Так что... - Я лязгнул цепью наручников, между браслетами. - Давайте ближе к делу.
  
  - Вы хотите, чтобы я помогла доказать ваше психическое расстройство? - она снова включает инфантильность и это меня немного злит.
  
  - Нет же, дура! Я здоров! Пускай ведут меня в камеру. - я повышаю на неё тон буквально автоматически.
  
  Она напишет 'ПТСР' в моей карте. Это значит, что я сломался. Это не единичный случай и я знаю, что будет в конце. Уже меньше уверен в завтрашнем дне, чем тогда, когда у меня было разрешение на хранение оружия.
  
  #8 new year
  
  Эта ночь - новогодняя.
  Как справится с пост-травматическим стрессом солдата?
  Никак. Солдат должен быть на войне. Солдат должен убивать других солдат, а не козырять парадной формой на Таймс-Сквер.
  Среди толпы людей чувствую себя в западне. Она заставила меня одеть ордена. Она говорит, что люди должны гордится мной. Я должен смотреть в их лица и чувствовать свою значимость. Для общества, для штатов. В крайнюю очередь для себя.
  
  - Скоро начнется салют. - она держала меня под руку.
  - Отлично. - я поправил козырек фуражки.
  - Как себя чувствуешь, Коул? - она по-прежнему постоянно звала меня по имени.
  Она опытный психолог. Она знает, как обращаться к таким психам, как я, избежав отдачи.
  - Это часть программы? Терапия новогодним салютом? - я хранил хладнокровие перед ней. Вопрос гордости, очевидно.
  - Хочешь, уйдем отсюда? - она посмотрела на меня. Она старается читать меня по-лицу, как книгу. Она знает, какие нужно задавать вопросы, чтобы надломить мою гордость. Это немного злит, но я сдерживаюсь.
  - Останемся.
  
  Первые залпы салюта поджигают небо, как напалм. Не смотрю вверх, чтобы не видеть цвета взрывов. Хочу слышать звуки лопающихся зарядов надо мной. Слепо игнорировать праздник. Думать о войне.
  Смотрю на её лицо. Огонек в глазах загорается цветами вспышек салюта. Она в восторге от представления, хотя я нет. Я одна из её градаций одиночества, раз она не нашла лучшего занятия в новогоднюю ночь, чем смотреть на салют вместе с "коллегой", который ей не коллега вовсе.
  
  Её зовут Мишель. Она администратор "Общества Анонимных Алкоголиков" и мой лечащий врач в сумасшедшем доме. Это одно из тех совпадений, которые в народе принято считать роковыми.
  
  - Когда тебя выпишут, чем ты займешься? - она по-прежнему держала меня под руку, когда мы шли назад.
  - Я был уверен в завтрашнем дне раньше. - моё откровение звучало как крик о помощи.
  - Тебя не возьмут на нормальную работу с этим диагнозом. - она потупила взгляд, боясь ранить меня словами. Это были не те слова.
  
  #9 purple house
  
  Мишель спросила меня скольких я убил в Афганистане.
  Это был предсказуемый вопрос. Она спросила это так, будто я помню каждого. Спросила, будто я серийный убийца, помечающий каждую жертву на цевье автомата.
  - Шестьдесят семь. - я ответил честно.
  - Ты считал? - это метод инверсии. Она спросила количество моих жертв, до того как разочаровалась в моём психическом состоянии.
  Я смотрел в решётчатое окно психиатрической клиники, подбирая слова для лаконичной лжи. Она не поймет контекст. Мишель одна из тех, что систематизируют людей на заболевания. Она ищет подход ко мне, будто я паззл, который станет нормальным после разгадки.
  - Просто помню. - перевожу тему. Спускаю на тормоза. Её психоанализ не работает, когда я противлюсь.
  Она следит за моим взглядом. Проверяет, куда я смотрю, хочет знать о чём я думаю.
  - Не будем об этом больше? - опять инверсия. Говорит то, что хотела бы услышать от меня. Намек на то, что я не бессердечный социопат, потерявший остатки человечности на войне.
  - Как хочешь.
  
  Конвой из шестнадцати машин. Двигались на восток. На въезде в поселения спешивались. Один из кишлаков, ничем не примечательный на фоне остальных.
  Знаете что такое трассирующая пуля?
  Это уловка. Последних три патрона в обойме должны быть трассирующими.
  Трассер это цветной шлейф от точки выстрела и до груди моджахеда в которого ты стреляешь. Просто уловка. После выстрела затвор начинает предательски щелкать показывая ещё живым противникам твою позицию, как на ладони.
  Это базовая информация, задающая контекст.
  
  Мы шли на убой. Пушечное мясо. Теперь мне сказали "иди домой и живи полной жизнью". Думаю, каждый из нас в состоянии получить пурпурную медаль. Это лежит на поверхности. Пурпурные люди изуродованные войной. Морально и физически.
  
  - Собирай вещи, Коул. Тебя выписывают.
  
  #10 anonymous purple
  
  Выписка из дурдома, как увольнение из армии.
  Креплю бэйдж на грудь справа. Сегодня я пришел на собрание "Общества" в парадной форме. У меня есть гражданская одежда, но сегодня особенный повод.
  
  Она нехотя обратилась ко мне когда Джек закончил страдать напоказ:
  - Поделишься, Коул? - Мишель рассчитывает на отказ, хотя это очевидно самообман.
  
  - Меня зовут Коул и я ветеран. - я подождал, пока со мной поздороваются остальные. - У меня нет проблем с алкоголем. Мне сказали что "общество" это выход для отчаявшихся людей. Так вот я отчаялся. Война окончилась и я чувствую себя использованным посмешищем, выброшенным на помойку. Я много думаю о самоубийстве. Это одна из градаций одиночества. Последняя черта...
  
  Я замялся, подбирая слова. Я не знаю, как объяснить им контекст, чтобы они поняли меня. И надо ли это вообще.
  - Вы знаете что такое "Пурпурное Сердце"? - Мишель перебила тишину неловкого молчания.
  
  Я подождал, пока уйдут все, кроме Мишель.
  - Коул, ты идёшь? - она по-прежнему всегда называла меня по имени.
  - Слушай, Мишель... - я встал рядом с ней. - Может теперь ты захочешь поужинать со мной?
  Вопрос звучал самоуверенно.
  - Коул... - она мнет свои руки. Она нервничает, подбирает слова для отказа. Впору маска инфантильности, чтобы перевести всё в шутку, но она не использует её.
  - Я понял. - я перебил её затянувшееся молчание.
  
  #11 purple hearts
  
  Я предупредил Аманду, что заберу вещи из мотеля. Она робко оглядывалась на меня в холле. Её синяки от моих пьяных рук наспех замазаны тональным кремом. Уже не чувствую себя правым в той ситуации. Теперь она смотрит на меня как на дерьмо, украшенное орденами, и это справедливо.
  
  Я переступил порог чистилища.
  Мишель говорила про 'Посттравматический стресс'. Это её идея фикс. Верит в то, что это стресс, а не война изуродовала меня. Это инфантильный оптимизм.
  Я реалист. Нельзя спустить всё на тормоза, прикрыться диагнозом и продолжать жить дальше. Это вопрос мировосприятия.
  
  Что такое солдат после войны?
  Обычный человек в глазах общества, но закончилась ли война?
  Я стою перед зеркалом, отдавая воинское приветствие дулом пистолета, или провожу лезвием по щеке, бреясь перед ужином с Мишель?
  
  Это по прежнему вопрос мировосприятия. Каждый из нас был на своей войне. Медали на моей груди бренчат об этом даже когда я одет не по форме. И не важно, что я пережил, ковровую бомбардировку или волну сокращений в офисе. Каждый из нас ветеран своей жизни, но жизнь меняется, и любая война заканчивается.
  
  Матерям одиночкам не вешают медали на грудь.
  Жертвам изнасилований.
  Наркоманам, переборовшим зависимость.
  
  Сегодня я одет по форме, потому что я видел смерть в лицо.
  Ношу пурпурное сердце в груди, потому что я сломлен.
  Я не хочу, ничего доказать этим. Это просто вопрос мировосприятия.
  
  - Так... какие у тебя планы на жизнь? - она взяла меня под руку.
  - Не знаю. Не уверен в завтрашнем дне. - я глубоко вдохнул морозный воздух носом.
  Мы шли по оледенелому Манхэттэну. Не хотелось думать об орденах и медалях. Война закончилась. На этот раз по-настоящему.
  
  Парень моего возраста идет к нам на встречу. Не спешит, просто слоняется по морозным улицам, как бесполезный продукт войны списанный в запас. Как и я когда-то. На его кителе, в свете вечерних фонарей переливается медная медаль в форме сердца, бережно пристегнутая на пурпурную ленту.
  Он отдает мне воинское приветствие левой рукой, потому что он сломан. Физически, а не морально.
  
  Я подношу правую руку к виску, пока он проходит мимо.
  
  - Коул? - Мишель вопросительно смотрит на меня.
  - Что? - оглядываюсь на пустынную улицу позади.
  Убираю руку в карман, неказисто прикрывая неловкость.
  - Ты поприветствовал кого-то?
  - Нет... Так, о чём мы говорили?
  
  Вопрос мировосприятия: Закончилась моя война или нет.
  
  Солдата от человека отличает воля.
  Сломленный человек сдаётся.
  Сломленный солдат не сдаётся никогда.
   -end-
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"