На просторах великой, могучей и странной страны,
Где в провинцию вести за месяц везут автолавки, 
Нету плоскости площе стандартных газетных страниц,
Что реальную жизнь подвергают редакторской правке.

Что, простите? А, Лондон, Нью-Йорк и Москва...
Да оставьте, таких городов не бывает на свете.
Объектив наведите - там птичка по имени Сва,
Что захавает вас ради нескольких строчек в газете.

Где-то в залежах памяти есть городок Таганрог,
Там извечный козел по заплеванной бродит аллее,
Пошлякам и шутам в ягодицы втыкая свой рог,
Поправляет пенсне и ехидно по-старчески блеет.

А пока можно спорить на тему: живем или нет,
Разбивая иллюзии всмятку машинною дверцей,
И решая дилемму: достоин ли приторный "HeldDL"
Теплового удара иль снега в заношенных берцах.

Уходи уходя - может кто-то помянет добром
(На газетных страницах желтеет былая эпоха),
Для возвышенных личностей путь выстилая ковром
Отболевших ворсинок со дна отмороженных бронхов.

Растворится талант, ломовей ломовых лошадей,
Под раздачу попавший в игре меж землею и небом.
На фуршете поднимет бокал разбитной лицедей:
- Где же мальчик? - А мальчика попросту не было.

И зачтется навряд ли, что строил судьбу свою вне
Политических партий, религии разных конфессий...
Ах, мерзавцы и баловни муз, схороните мене
За церковной оградой, по рангу древнейших профессий.