Приймак Александр Иванович : другие произведения.

Человек-Оркестр и его "скрипка"

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    "...песни чаще только пена сам напиток-это жизнь..." "...Мы живём - в этом всё Мы любим - в этом соль" (Влад Клён)
  ЧЕЛОВЕК-ОРКЕСТР и его "Скрипка"
  
  "...песни чаще только пена
  сам напиток-это жизнь..."
  "...Мы живём - в этом всё
  Мы любим - в этом соль"
  (Влад Клён)
  "Знаете что, скрипка?
  
   Давайте -
   будем жить вместе!
   А?"
  (Владимир Маяковский)
  
  Сначала я хотел писать исключительно о ЧЕЛОВЕКе-ОРКЕСТРе. Ведь если о ком можно было так сказать, так это о нём. Хотя и каждый из нас тоже, конечно может быть уподоблен оркестру. Вот только как звучание, так и "послезвучие" у всех - разное.
  Но чем далее я углублялся в тему, тем более она меня увлекала. И наконец я понял, что ну никак не смогу держаться одной только линии - Влада Клёна. Потому что, на самом-то деле, оказалось, это была "партия на два голоса". Которые настолько слились, что, похоже уже и сами порой этого не понимали - насколько они срослись - внутренне. А когда вздумали, было, разделиться, то смогли это "переложить" только в трагедию...
  Впрочем, попробуем придерживаться всё же моего первоначально выбраного плана - хотя бы вначале...
  Итак, наш герой - Влад Клён (29.06.1981 - 28.08.2010).
  Несколько кратких биографических строк о нём.
  Кандауров Владимир Александрович.
  Литературный псевдоним Влад Клён.
  Родился 29 июня 1981 года в селе Великая Знаменка Каменско-Днепровского района
  Запорожской области в Украине в семье инженера и библиотекаря. С детских лет увлекался поэзией, "авангардом", новыми веяниями искусства. Своими учителями считал Маяковского, Бродского, Башлачёва, Блока.
  В 2007 году закончил заочное отделение Запорожского национального университета.
  Магистр русской филологии.
  После окончания школы переехал в Запорожье,
  где, начиная с 1999 года, работал:
  • с 1999 до 2009 гг. - грузчиком (периодически)
  • в начале 2000-х гг. - ювелиром
  • в начале 2005 гг. - строителем
  • 2004 - 2006 гг. - продавцом-консультантом в книжных магазинах
  • в 2007 г. - кассиром супермаркета
  • весной 2009 г. - воспитателем в детском тубдиспансере
  • начиная с 2007 г. - занимался организацией фестивалей и концертов
  • с 2009 г. - администратор группы "Ремонт воды"
  Автор книг "Напролом" (2005), "Поэтический ринг З" (2007), "Аритмия" (2008), "Триада" (2008,совместно с М. Кабиром и П. Сухно), "Требуха" (2009, совместно с А. Татариновым и Т. Малохатко).
  Активный участник и организатор множества региональных литературных проектов: всеукраинских фестивалей, поэтических рингов, турниров поэтов, поэтических слэмов и прочих литературно-поэтических мероприятий.
  Организатор Международного фестиваля "ОТКРЫТЫЙ ДОСТУП" (Запорожье, 2007), соорганизатор Международного фестиваля поэзии "Синани-Фест" (Ялта, 2008), модератор фестиваля "Летающая крыша" (Черкассы, 2008, 2010), автор и куратор всеукраинских проектов: "ЛИТЕРРА" (Киевские Лавры, 2008), "БЕЗ ФИЛЬТРА" (Киевские Лавры, 2009), "ЛИТФЕСТ.РУ" (Киевские Лавры, 2010).
  Основатель (октябрь 2006), вдохновитель и лидер творческого объединения "Водоворот" (Запорожье).
  Лауреат гран-при "Синани-Фест" (Ялта, 2007), фестиваля "Подкова Пегаса-2007" (Винница, 2007), литературной премии имени Инзова (Днепропетровск, 2007), победитель ряда литературных слэмов: первого Черкасского, второго Николаевского, первого пролетарского Ялтинского и др.
  Активный участник всеукраинских фестивалей и интернет-ресурсов.
  Родоначальник и администратор сайта "Литфест".
   (www.litfest.ru)
  Умер 28 августа 2010 года в больнице в Днепропетровске от разрыва аневризмы сосудов головного мозга. Похоронен в Запорожье на Матвеевском кладбище.
  
   В 2008 в Балаклаве Влад Клён подарил мне свою книжечку стихов "Аритмия". Он написал на ней:
   "Александру Приймаку - человеку-оркестру, знающему толк в фонетике, а это нынче редкость!"
   В ответ я тут же написал экспромт на форзаце книжки:
   "Ну, брат! - Потешил, старика:
   Моя рука живёт пока...
   Живи вовсю!
   И не недужь,
   А ТАМ - сочтёмся
   Братством душ...
   "Светить всегда!
   Светить везде:
   С тобой мы не младенцы, -
   Поэты держатся в узде, -
   Но только - в ритме сердца!
   06.07.08"
  Надпись он одобрил .
  Похоже, мы были важны в жизни друг друга. Хотя, и в этом особенность Влада, - так же могли думать очень и очень многие. И, возможно, как раз в этом-то главный талант Влада - "быть Человеком", с которым всем было интересно, который всем был нужен. Потому что вот оно - его гениально простое кредо:
   "для начала вырвем жало
  чтобы
  чёрт его дери
  не блажило
  не держало
  никого не обижало
  вообще не обнажалось
  не мешало бы
  парить"!..
  2008 год. Балаклавский фест "Пристань Менестрелей". Секция "Любовная лирика". Как обычно - ещё тот аншлаг!
  Мы с ним тут невпервой. И прекрасно понимаем, что, увы и ах, но победа не достигается порой ни талантом, (он учтиво раскланивается при этом со мной), ни даже молодым напором (я вежливо раскланиваюсь с его группой поддержки).
  И вот мой выход! Глаза Влада кажется, всё больше и больше лукаво поблескивают, лицо всё больше расплывается в его знаменитой улыбке . Я завершил выступление. Он показывает мне большой палец. Но его группа поддержки выжидает. Наконец он высоко поднял руки над головой и громко зааплодировал. Группа - за ним. Теперь раздался уже такой шквал аплодисментов, что все невольно стали оборачиваться на них и "понимающе" смотреть на меня...
  Дважды я встречался с ним и на "Синани-фесте". Больше того, во многом именно благодаря именно ему я там дважды и побывал, разумеется, нисколько не умаляя заслуги организаторов - это само собой... Но теперь можно признаться. За несколько дней до феста я звонил ему и спрашивал (он был уже там!):
  - Ехать?
  Он осторожничал, но звучало всё это для меня практически определённо:
  - Ты, знаешь, я, конечно, точно сказать не могу, я же не в жюри. Но скажу то, что слышал случайно: "Ну, это, конечно, уровень!"
  И всё - я ехал. Его прединформация всегда оказывалась на редкость точной!
  ...Об ушедшем навек - "или хорошо или никак!"
   Но мы с ним не любили "лепить иконы".
  Так вот, когда он подарил мне свою книгу стихов "Аритмия", я не удержался спросить:
  - Слушай, Влад, прости, пожалуйста, но ведь это я тебе проговорился в прошлый раз, что хочу выпустить книгу стихов "Аритмия". Я же всегда стремился к вольному стиху, - как вольному дыханию, а оно ведь тоже бывает неровным...
  Он слегка покраснел, что было как-то нетипично: поводов не было. Потупил взор и тихонечко ушёл в прямом и переносном смысле.
  Но я зла на него не держу.
  Во-первых, уж теперь сборников с таким же названием "наклепано" даже более чем достаточно. И теперь уже непросто наверняка определить, в чьей же голове название это появилось раньше.
  А во-вторых, я с прискорбием осознаю, что Влад таки имел на это больше прав, чем я. Ведь я жив, а он...
  Очень много мотивов его текстов вызваны посылами на грусть и обречённость:
  " выросло что-то грозное
  сеющее печаль...",
  "...Я - режиссер финальных сцен
  Печать печали на лице...",
  "...чтоб я не был грустным
  чтоб я не был постным",
  "...бесконечно грустя-грустя...",
  "...Я стал отчаянным и жёлчным
   Теряюсь всюду и во всём
   Не успокаиваюсь ночью
   Хожу с растроенным лицом..."
  "...и как звучать когда печаль
   не хуже вены вскрытой
   отчаянье растёт в плечах
   как тесто или выторг",
  "...и что ни слово то беда
   и что ни шаг то вникуда...",
  "только болью избалован
   только яростью крещён
   что мне господи ещё
   у тебя просить от смуты
   в эту мёртвую минуту
   ускользнувшую из рук".
  Иногда просто потрясающие лирико-гражданственные строки:
  "...Глухое одиночество
  и есть моё отечество..."! (выделено мною - А.П.).
  Увы, всё это нарастало...
  И, возможно, решающее:
  "...Я решаю что пух не взвесить
   Смерть не смерить
   Не выжить жизнь..."...
  С ещё большей частотой тема грусти перекликается и многократно усиливается обнажённо-трагическими пророчествами-предчувствиями. Это и прямые указания и на причину "ухода" - проблемы с сердечно-сосудистой ситемой, неизбежной больницы и...
  Даже в небольшой книжице его посмертного "Избранного", изданного в Харькове, таких текстов более сорока!
  "...или смерть за мною ходит
  как лунатик по пятам
  или жизнь с курком на взводе...",
  "пока нас лечат
  и калечат
  и смерть маячит
   недалече",
  "...и умираем собранно
  И скоро...",
  И почти есенинское:
  "В этом зеркале чудовище
  Неужели это я
  Умирающий и воющий
  На руинах бытия
  Это зеркало расколото
  Паутиной пополам
  И ни славы и ни золота
  Только оторопь и мгла
  Станешь паинькой тихонею
  Озвереешь заревешь
  И почувствуешь агонию
  И накормишь сердцем дрожь",
  
  И откровенно интимно-пророческое:
  "любо-дорого смотреть
  что теперь ты пишешь
  нас помирит только смерть..."!..
  А ведь так и сталось...
  А вот и вовсе автобиографическое эссе в стихах:
  "Сам не знаю
  Сам не знаю зачем я
   Биться с мельницей рвусь
   Если всё так плачевно
   Если ересь и грусть
   Время-манная каша
   Как себя побороть
   И не горе вынашивать
   И не слушаться плоть
   Сам не знаю куда я
   Через день попаду
   Между адом и раем
   Только щебет в саду
   Всё так странно
   Не так ли
   Всё так скушно
   Что ах
   А финалом атаки
   Будет эхо в горах
   Где на горе от гари
   Век раскрыть не смогу
   Твой последний Гагарин
   С дыркой в левом боку"!..
  И, конечно же - практически - собственное поэтическое Завещание:
  
  " ***
   Когда с лица земли исчезну,
   как исчезает недосып,
   и не безумие,
   а бездна
   укажет молча на весы...
   когда небесное светило
   уже не сможет обогреть,
   и всё что билось,
   мнилось, снилось,
   возьмёт нечаянная смерть...
   когда враги зарукоплещут,
   друзья руками разведут...
   в холодной полночи зловещей
   не дай свечу мою задуть..."
  __________________________
  "у этой женщины всё схвачено
  
  у этой женщины всё схвачено
  а я свободой заражён
  и не хочу быть тихим мальчиком
  и вечно лезу на рожон
  во мне живёт невыносимое
  желанье шляться
  петь
  и пить
  а у неё глаза красивые
  ей не с кем счастье разделить
  что я могу ей дать
  неистовый
  когда бываю не в себе
  свою бессмысленную искренность
  неконтролируемый бег
  мы выйдем за полночь
  и пьяные
  и разойдёмся кто куда
  она
  несчастна и горда
  и я
  с открывшимися
  ранами"
  http://blogs.privet.ru/user/klen_vlad?tag_id=41615
  Но это же жёсткое поэтическое самопророчество!
  Вот и напророчили!
  
  СМЕРТЬ вызывали?
  Вот она и пришла.
  Но он целую неделю боролся, он очень хотел жить - вот это его откровение:
  "...Не смей
   Смерти уступить руки
   Даже если в радость смерть..."
  
  Далее желающие каких-либо "подробностей" могут обратиться к довольно полным воспоминаниям http://www.litprichal.ru/commentary/3803/.
  Я же позволю себе их существенно сократить, т.е. отредактировать, хотя "резать по живому" всегда нелегко...
  30 августа в автокатастрофе погибает поэтесса Алина Остафийчук . Она возвращалась с похорон очень близкого человека, Влада Клена. http://www.litprichal.ru/commentary/3803/
  Это о ней - он при жизни:
  "...Ты -и Муза
   Ты - и Лира
   И Голгофа
   И распятье
   И блаженство
   И проклятье
   Полымя и полынья
   Ненависть
   Любовь моя...."
  
   У Алины Остафийчук была подруга. Хороший прозаик, лауреат премий Виктория Мельник. Ей в соавторстве с Алиной Остафийчук (посмертно) и принадлежит книга, которую я далее буду обильно цитировать, практически без комментариев, с некоторыми изятиями.
  
   MESSAGE в ЗАПРЕДЕЛЬЕ (реквием)
  
   Случайные встречи. В пути - остановки,
   И что уж - о вечном, хотя бы о снах.
   Но кто-то присядет и скажет негромко:
   Я небо сегодня держал на руках...
  
   Алина Остафийчук
  
   MSG # 1
   Алинёнок. Алинёнок мой. ... Что же ты натворила, Аленький? Как ты могла?!.
  
   ОТВЕТ
  
   Мозг рассыпается на мириады икринок.
   В каждой - зародыш - шевелится, просится - жить.
   Пазлы разлук соберутся однажды в картину -
   карту с маршрутом раздробленной болью души.
   Чтобы по ней ты пришёл - не сбивая подошвы
   в пункт назначенья. А значимо только одно.
   Мозг вызревает, и слайд мирозданья размножен.
   Тёплая ночь в октябре. Приоткрыто окно...*
  ***
   Последняя сигарета
   выкурена - до фильтра.
   Мгновение - и рассветом
   я буду дышать. Квартира
   моя - словно кубик рубика
   меняет свою структуру.
   Квадратики - перепутаны,
   не ладится. Я ревную
   к рассвету следы сомнений.
   Нет. Всё-таки - треугольник:
   теряются вещи, время
   и тело само - другое.
   Наверное, подменили,
   пока я дымила утром.
   И вот коридор-цилиндр
   (такой же тупой и круглый).
   По граням его катаюсь
   к сечению и обратно.
   И так возникает зависть
   к простому окну-квадрату.
   Последняя сигарета.
   И как мне теперь собраться
   в сферический шар рассвета
   из плоскости - да в пространство?
   Я линии - пальцем в небо
   рисую и днём, и ночью.
   Последняя сигарета
   погасла и сжалась в точку...
  
   MSG # 3
  Почему?.. Ответь, если знаешь.
   Почему в первую очередь уходят те, в ком мы нуждаемся больше всего?
   И почему мы начинаем их ценить лишь тогда, когда теряем?
  ...А дождь уж который день выводит заунывную мелодию. Наверное, этот же навевающий тоску ритм он выстукивал и тысячи лет назад о крышу ковчега. Бедняга Ной! Надо же - слушать назойливую, разрушающую психику песню дождя сорок дней, сорок ночей - и не свихнуться...
   Что же ты наделала, Аленький, пёс бы тебя побрал?!
   Ты ушла, и маленький фитилёк добра в моей душе начал безбожно чадить...
  
   ОТВЕТ
  
   А дождь сегодня плакал вместе с нами.
   Плевать на штампы - плакал он навзрыд!
   О том, что свет твоей настольной лампы
   твой опустевший дом не оживит.
   Что только звёзды остаются знаком
   и нитью, по которой я приду
   когда-нибудь к тебе, и буду - рядом
   во сне ли бесконечном, наяву -
   кто знает? Ограничен всё же выбор,
   как ни крути. При жизни только есть
   свобода. Но когда мы в небо выйдем,
   уже не изменить дорогу. Весть
   благая - огонёк в твоём окошке.
   Когда усталый, жалкий и больной
   от расставаний возвращаюсь. Боже,
   как быть, когда в окне твоём - темно?
  
   По лестнице - на ощупь. Словно в яме.
   И давит тишина за дверью. Жить -
   бессмысленно, когда настольной лампы
   нет огонька в окне твоей души...
   ***
   Жизнь - это когда бросает в жар,
   сходу буквально - от каждого жеста.
   Это когда осень, а тёплый шарф
   ещё в прошлом году сменил своё место
   на неизвестное. Это зельц
   на завтрак у средиземной зыби.
   И прохожий, спрашивающий: mein herz,
   как до площади мне пройти бы?
   Это когда ты решаешь мир
   усовершенствовать согласно плану
   своей докторской. А утром - грипп
   сплющивает мякоть ушной мембраны
   в безобразное месиво из мыслей и драм
   позавчерашних. И вместо кофе
   кефир в глотку. Ночь. Нотр-Дам
   (который именно во Франции). Двое.
   Один из них - ты. Лицо другой
   пятном на салфетке. Сглотнул лекарство.
   Жизнь - это когда суфлёр
   забыл текст. Когда вакансий
   всё больше на звание "лучший друг",
   а кандидаты куда-то делись.
   По лбу липкому - ощупь рук.
   Уехать, что ли, на отпуск в Мемфис?
   Прищур здравого (который смысл).
   Прицел. Да, парацетамолу мне бы...
   Отпуск неделю уже как вдрызг.
   Всё равно не поможет. Вермут?
   Возможно. Очень даже. Хотя... чёрт!
   Да прибейте же кто-нибудь. Вот он - слева.
   Хихикает, сволочь. Больны дождём
   мои изнемогшие за лето нервы.
  
   А жизнь, я вам скажу, шиза
   такая, что не приведи боже.
   Постоянно чудится, а глянешь "за" -
   белые простыни. И ничего больше...
  
   MSG # 7
   К моему величайшему стыду, я так мало знаю о тебе... (Ну, может быть, лишь чуточку больше остальных).
   Мне известно, например, что Алина Остафийчук - выдающийся поэт нашей эпохи. Заезженный, выспренний штамп, но чертовски точная и справедливая характеристика. Тот, кто попытается оспорить сие утверждение, или ничего не смыслящий в поэзии идиот, или невежда, незнакомый и с десятой долей созданного тобой...
   Скажу честно: большинство из них я попросту не воспринимала (то ли в силу своей узколобости, то ли из-за чёрствости души). Некоторые - открылись мне лишь сейчас... (Воистину, гениев признают только после их смерти).
   А есть особого рода строки - шокирующие, вводящие в ступор, вызывающие истерику. Это строки-пророчества , откровение небес, заранее описанные обстоятельства твоей жизни и гибели...
   Твои стихотворения рождались ... по двое-трое в сутки. Они выглядели порой неряшливо, шершаво, непричёсанно, то и дело выпирали костлявыми рифмами. Но ... поражали своей пронзительностью, запредельной сокровенностью и глубиной.
   Ты почти не правила стихи. Ты не терпела критики.
   А я и не пыталась лезть со своими занудными замечаниями.
   Ведь я прекрасно осознавала (и осознаю): так мне не написать никогда...
  
   ОТВЕТ
  
   Я не Мессия и не апостол,
   я - полынья в пруду
   времени. Я ковылём погоста
   знаки свои плету.
   Варево дней зачерпнув ладонью -
   ведьма или змея? -
   противоядие есть от боли
   верное у меня.
   Листья полыни, зерно и ладан
   с ночью перемешав,
   выпью - как водки чекушку - залпом,
   и отойдёт душа.
   Я сочиняю свои молитвы
   вечно слепым богам.
   Силу Ярилы мне ясно видно
   в радугах встречных фар,
   и в оболочке зрачков искрящих
   братьев моих по перу.
   Кто мне, оглохшей от слов, расскажет
   правда ли я умру,
   и порастут ковылём все знаки,
   в пепел сотрётся нерв?
   Ищет рука поутру бумаги,
   слепо хватая свет.
   И разжимая ладонь сознанья,
   я отпускаю мир.
   Я - не апостол. Я - простая
   пыль на горбах могил.
   Время развеет меня по строчкам.
   Кто-нибудь прочитать
   бред откровений моих захочет,
   вскроет души печать?
  
   MSG # 8
   Что значат в наш сумасшедший век - век компьютеризации, глобализации, морального упадка и отъявленного цинизма - ... "высокая гражданская позиция", "патриотизм", "альтруизм"? Не более, чем пустой звук, пережиток, анахронизм.
   Тебя же, Алька, угораздило стать носителем сих пафосных качеств. У тебя имелось во-о-от такое огромное рудиментарное образование под названием "совесть"... Ты была настоящей...
  
  ОТВЕТ
  
   Легко ли быть юродивой,
   без-родина моя?
   Пуская слюни, с голоду
   в загоне подыхать.
   Ни папертью, ни памятью -
   Подлейшей тварью слыть -
   под всех себя подкладывать
   (понятно - без любви).
   Легко ли быть сивиллою,
   болезная моя,
   пророчащей не милости,
   не божью благодать,
   а в целлофане - месиво
   усопших сыновей,
   которых кто-то весело
   зароет? Быть в дерьме
   легко ли да приятно ли
   и ныне и в веках?
   И в рот чумной заглядывать,
   и строить дурака,
   пока тебя насилуют,
   плюют в лицо тебе.
   Легко ли быть бессильною,
   когда наградой - смерть
   становится? Дебилами
   рождаются на свет
   те, кто тебя, родимую,
   заточкой - по спине
   с недетской благодарностью
   погладят и пойдут
   себе по миру - пьянствовать
   и странствовать. В твою
   бездонную, гниющую
   прореху вместо глаз
   смотрю, моя могучая,
   и думаю - Бог даст
   мне силы это выдержать,
   от смрада не сдуреть,
   персты вложив под жимолость
   бескровной кожи. Смерть
   твою - и воскрешение
   дословно записать.
   Легко ли пьяной шельмою
   быть в образе Христа?
  
   MSG # 9
   Маленький котёнок. Персиковый окрас, забавная мордочка, умильные ужимки, игривый нрав. И что-то такое неуловимое...
   В памяти отчего-то всплыли приятные, дорогие сердцу картинки: твоя открытая улыбка, милые ямочки на щеках, детская манера произносить шипящие звуки, привычка смешно морщить нос и поправлять очки...
  Меня поражала твоя сумасшедшая любовь к животным. Эта страсть выходила за рамки ... Тебе же было просто жизненно необходимо любовь к "братьям нашим меньшим" проявлять на деле. Общественная организация по защите животных, всевозможные акции и митинги, благотворительные фонды...
   - Алька, глупенький, - увещевала я тебя. - В том, что ты делаешь, нет ни малейшего смысла. Сизифов труд. Оглянись вокруг. До кошечек ли с собачками, когда кругом столько бездомных, нищих Homo sapiens?
   - Человеку на то и даден Богом разум, чтобы он мог сам о себе позаботиться. А животные - беззащитны...
  
   MSG # 10
   Ты - человек слова.
   Твоё слово так же надёжно, как обещание солнца взойти поутру.
   Ты никогда в жизни меня не подводила...
   Только одно обещание ты так и не сдержала. Не успела, не смогла ли...
  Помнишь? Ты пообещала своему папе...
  
   ОТВЕТ
   Я тебе непременно рожу внука..................................................
   ***
   Зверь во мне, просыпаясь, стонет.
   И заходится мир грозой.
   Дай мне, мама, свои ладони, -
   я укроюсь в них. Я - больной
   и незрячий поэт столетья,
   что от беса и от беды.
   Кожу мне разъедает ветер,
   в лёгких чёрный гуляет дым.
   Даже плакать уже не в силах,
   я стою посреди смертей.
   Чтобы вовсе в ничто не сгинуть,
   я на солнце спешу смотреть.
   Но затменьем взрывает разум,
   и всё громче стенает зверь.
   Мне бы вырвать из горла связки
   и о жизни чумной не петь.
   Только губы и руки сами
   чертят знаки - и с кровью стих
   я выхаркиваю. Я - знаю -
   это крест мой - смотреть на лик
   огнедышащего Ярилы
   и молиться - как я могу
   за детей его, что могилы
   роют сами себе. В аду
   жить, беду разделив с землёю,
   и отравленный воздух пить.
   Дай мне, мама, свои ладони -
   я на время укроюсь в них.
   Чтобы после - свободным зверем
   рвать артерии - у смертей,
   и до ярости белой верить
   в тот здоровый Ярилов-день,
   что разбудит моё столетье,
   и задышит раздольем трав,
   и услышит слова поэтов,
   и отпустит домой - меня...
  ... Что греха таить, ты, Алька, была неважной матерью своим детям - стихам. Ты рождала их в муках и тут же благополучно забывала. А твой папа заботливо подбирал их, складывал в кипы и делал переплёты. Только благодаря его неустанным стараниям большая часть твоих стихотворений не пропали бесследно.
  ... Ты не просто боялась, что родители умрут... Ты боялась, что они умрут оттого, что тебя уже не будет рядом...
  ...Мы сблизились с тобой уже в постклёновский период. Нет, не так. Постклёновский период никогда не наступал. Был клёновский. Вплоть до самого конца. И даже после...
   ... На то время вы не были вместе физически, хотя по-прежнему жили друг другом, дышали друг другом, посвящали друг другу свои стихи...
   Я не знаю точно, когда, где и как вы познакомились... Но то, что эта встреча стала знаковой, судьбоносной, роковой для вас обоих - это вне всякого сомнения...
  
   ОТВЕТ
  
   Я к тебе пристрастна - слишком
   оттого, что как-то летом
   рано утром на вокзале повстречаться довелось.
   И с тех пор ты так же пишешь,
   так же ищешь до рассвета,
   только, может, чуть надрывней, и чуть резче
   в строках злость.
   Я к тебе имею слабость
   оттого, что в междустрочьях
   поселилась ненароком - отстраниться не суметь.
   И с тех пор всё отражаюсь,
   отражаю - днём и ночью.
   И читаю не по строкам, а скорее - по тебе...
  
   MSG # 15
   "И что ты в нём нашла?" - недоумевала я, разглядывая Володькины фотки... Конечно же, я была "пристрастна слишком". Сначала над тобой измывался муж-садист. Хвала Господу, ты избавилась от него, оставив ему квартиру, мебель, компьютер - словом, всё, нажитое совместно на протяжении недолгой супружеской жизни.
   А теперь - вот этот. И не живёт с тобой, и не отпускает. Измучил всю, измочалил.
   Так о какой симпатии к нему может идти речь?..
  
   ОТВЕТ
  
   Перепалка проклятий окончена? Ой ли!
   Преданье свежо. Но гормоны кипят.
   И чёрт с ними. Будешь ты чай или кофе?
   А может, любовь заварить для тебя?
   Приправить мелиссой и мёдом по вкусу,
   нарезку из сердца подать. Хорошо
   с тобой посидим. Ты похож на Иисуса -
   какая по счёту скажу это? Всё
   равно. Равиолли, рука или руна -
   здоровый, мой друг, у тебя аппетит.
   А нервы мои - не стрела и не струны -
   к обеду горячему аперитив.
  
   Нам не за что, милый, друг друга прощать.
   Никто из нас не был лишним.
   Но сколько можно заваривать чай,
   который ты так и не выпьешь?!
  
   MSG # 16
   И вот настал день моего знакомства с Владом.
   В нашем городке проходил песенно-поэтический фестиваль. Я сидела на регистрации участников. Клёна пригласили провести молодёжный мастер-класс...
  А потом... А потом сама попалась, аки кур в ощип. Такая мощная, просто сшибающая с ног энергетика, такая нереальная харизма!..
   Любому из поэтической братии Влад давал почувствовать себя уникальным, талантливейшим (если не сказать гениальнейшим) поэтом...
   Клёну хватило полдня, чтобы обаять всех участников фестиваля: и мэтров от поэзии, сидящих в жюри, и молодых поэтов, и только начинающих. А дальше...
   Дальше Влад читал свои стихи ("Стрелок" - примечание П.А.И)...
  Я слушала его, а смотрела на тебя. Ты ёрзала, без конца поправляла очки, опускала долу глаза, а щёчки рдели маками. Ни дать - ни взять, барышня на выданье...
  Вечером мы сидели у костра под жёлтой тарелкой луны. Ты уютно устроилась в объятиях Влада. Он заботливо укутал тебя своим плащом.
   Созерцая эту идиллическую картинку, я думала: "Сука жизнь. Ну почему так? Почему двое замечательных людей не могут быть вместе?.."
  
   ОТВЕТ
  
   Обмылок луны. Дешёвым сюжетом
   сложилась история вечной любви.
   Разыграны роли. Не стоит об этом.
   И вроде бы не о чем говорить.
   Остатки тоски изживая стихами,
   я радуюсь новому поводу - быть.
   Уже наизусть все истории знаю,
   но мне интересно пока о любви
   тебе сочинять, ошибаясь стократно.
   Луной умываясь, себя забывать.
   И вроде бы - вспять, но ни шагу - обратно.
   И я навсегда уезжаю опять.
   И мне повезло - поездов расписанье
   всегда безупречно. Как в драме - антракт.
   Уже наизусть все прелюдии знаю,
   но мне интересно - пока - поиграть...
  
   MSG # 17
   Ой неправда ваша, Алина Владимировна! Ой лукавите! Какая же это игра?
   Не может быть игра быть настолько реалистичной, с такими неподдельными эмоциями и всепоглощающей болью.
   Нет, это - настоящая любовь. Глубокая, мятущаяся, подминающая под себя, как дорожный каток, испепеляющая душу и жертвенная.
   Такая любовь даётся лишь избранным, один раз на тысячу лет.
   Разве твои строки - не свидетельство моей правоты?..
  
   ОТВЕТ
  
   Ни во что не верящий,
   стань моим огнём.
   Я - твоей предтечею.
   Вечно ли - вдвоём?
   Ни к чему загадывать, -
   голову не рви.
   Стану я заплатою
   в прорезях любви.
   На каком распятии
   ты бы не уснул -
   жду тебя, крылатый мой,
   дома - поутру.
   И в каком безумии
   не бывать душе -
   просто - не раздумывай.
   Я твоя уже.
   Никакими силами
   не отступит свет
   от тебя, любимый мой.
   Больше в мире нет
   и сильней любви моей -
   приходи - да пей.
   Я крепка молитвами
   Бога и людей.
   Ни во что не ставящий
   время и слова,
   я - твоё пристанище
   ныне и в веках...
  
   MSG # 18
   "Он не любит меня. И не любил никогда."
   Опять ложь. Тебе ли не знать, что каждый поэт (писатель, художник, композитор) в той или иной степени проецируется в свои творения.
   Пойми, нельзя, невозможно написать подобное, не испытывая хотя бы толики чувств, отражённых в стихотворении.
  
   За одно твоё словечко
   от всего готов отречься
   крест любой взвалить на плечи
   даже большее из зол
   выбрать
   веришь
   в этот вечер
   мышка девочка сердечко
   я готов плевать на вечность
   и забыть про ореол
   за одну твою улыбку
   золотая моя рыбка
   я не глядя
   залпом выпью
   зависть мира как мышьяк
   лишь бы ты
   моя наяда
   словом помыслом и взглядом
   в эту ночь со мною рядом
   озаряла этот мрак...
  
   Какая женщина не мечтала бы, чтобы её любимый написал для неё такие строки?
   Ты была его вдохновением, его смыслом существования.
   Только быть вместе у вас никак не получалось. Но и жить друг без друга вы тоже не могли.
   Причина? Какие могут быть причины?
   Всё до смешного просто.
   Две талантливые, творческие личности. Два сложных характера.
   Разные представления о мире. Разные цели.
   Влад шёл по жизни налегке, кочуя от одного литфеста к другому. Он был перекати-полем. Он не желал пускать корни.
   А ты... Тебе хотелось иного.
  
   ОТВЕТ
  
   У меня-то и детьми не пахнет:
   ни кола, ни комнаты - своей.
   Нарисую кляксы на бумаге,
   и придумаю - от окон до дверей
   те хоромы, хоронить в которых
   никогда не выпадет меня.
   В пироге изюмом - спящий город,
   руки тянутся кого-нибудь обнять.
   Рождествуют. Зажигают свечи,
   на кутью приходят кумовья.
   А мой путь скитанием отмечен,
   и бегут хоромы от меня.
   Да и бог с ним. Обретаюсь - чутью
   многоликой, ласковой земли.
   Не хочу взрослеть ни на минуту,
   а стареть уж и подавно. Соловьи
   мне трещат без умолку и спросу,
   и пугает только тишина.
   Ни кола, зато и ни погоста.
   Рождествуют. Хорошо-то как!
  
   MSG # 19
   В одну и ту же реку не войдёшь дважды.
   А вы входили. Снова и снова.
   Параллельные прямые не пересекаются.
   А вы непрестанно опровергали сию аксиому...
   Вы жили вроде бы и на одной планете, но в абсолютно разных, параллельных мирах.
   Влад воплощал в жизнь свои талантливые проекты, тусил по литературным сборищам, создавал поэтические сайты.
   Ты - готовилась к защите кандидатской диссертации, торчала в академии до поздней ночи, а ночью рождала стихи...
   Но вы всё время пересекались, всё время схлёстывались, аки два титана. Прилюдно - на сайтах: спорили до хрипоты, критиковали стихи друг друга. Тет-а-тет - грызлись по телефону, брызжа взаимной ненавистью, в бешенстве бросая трубки.
   А после - снова созванивались, обоюдно извинялись и договаривались окончательно оставить друг друга в покое. До следующего раза...
   У Влада было множество поклонниц. Дамский угодник, душка, пройдоха - он мог покорить любую. Всего несколько галантных фраз, произнесённых тёплым, богатым на интонации голосом - и девушка начинала таять, расплываться, как мартовский снег под лучами весеннего солнца.
   Он мог иметь (и имел) любую, какую бы ни пожелал.
   Но сердцем владела только одна...
  Это была особенная связь. На каком-то паранормальном, астральном уровне.
   Ответь, сколько раз он звонил тебе среди ночи, чтобы сочувственно прошептать в трубку: "Тебе плохо, мышка? Кто тебя обидел?"?
   Все твои попытки наладить личную жизнь были тщетными.
   Невидимая нитка, соединяющая тебя с Клёном, была донельзя прочна...
  
   ОТВЕТ
  
   На тебе ни кольцом, ни ладаном
   не поставлю свою печать.
   Откреститься от боли рада бы -
   и с тобой себя развенчать,
   сбросив чудом змеиную кожу. Явь -
   не тоску по тебе - глядеть
   утром радужным. Благо-дать
   благодарному - не тебе.
   Нежным, ласковым, не растерянным
   по постелям да по столам,
   берегущим - рукам - доверить бы
   душу, выплаканную до дна.
   Успокоиться бы - и тихими,
   и простыми словами - жить.
   Босиком по полям - расстригою
   отмолившимся - не спешить.
   И с тобой ни кольцом, ни ладаном
   не связать бы своей судьбы.
   Но - безмерна чудная надоба
   лишь с тобою навеки - быть...
  
   MSG # 20
   Бывает, человек - что обуглившаяся головешка: долго живёт, тлеет потихоньку. Да только ни света от него, ни тепла. Так, чад один. А то и похуже - угарный газ.
   А есть иные. Эти пылают ярким костром, щедро раздаривая путникам душевное тепло, освещая их путь в непроглядной тьме...
   Такими были вы с Владом.
   Вы жили, не думая о себе, не щадя жизненной энергии и света души. Жили взахлёб, на разрыв аорты. Спешили, летели, мчались по жизни, страшась не успеть всего, страшась не выполнить до конца своей миссии на этой измученной планете.
   Вы оба знали.
   Только вот Влад смирился, видимо, устал. Он даже думал о смерти, как о неком избавлении...
  
   Ты же чувствуешь стало тошно
   Собери меня в путь-дорожку
   Ничего меня здесь не тешит
   Ничего меня здесь не гложет
   Ничего меня здесь не держит
   Я живу как во тьме кромешной
   Глупой спешки слепой приспешник
   И сутулюсь и злюсь и мешкаю
   Ужасаясь тому что вижу
   Непростой неудобный лишний
   Неприкаянный злой дотошный
   Собери меня в путь-дорожку......
  
   Но ты, Алька... Ты же так любила жизнь. Ты же всеми силами сопротивлялась несправедливому року. Ну как же так, Алинёнок? Как же так?..
  
   ОТВЕТ
  
   Вдоль и поперек - исписана
   слишком начерно - душа.
   Вымысел - мы - или истина -
   знать не знаю. Но дышать
   мне ещё поди как хочется,
   запах листьев ощущать
   всеми порами. Пророчества
   нарушать. На мне - печать
   ранней смерти. Да смирение
   точно платья - не по мне.
   В рваных джинсах - в пику времени
   я по радужной земле
   исхожу ещё немеряно
   тропок - строками сложу.
   Если есть во мне сомнения, -
   не повиснет, верно, жуть
   пустоты мечём Дамокловым
   вместо солнца - надо мной.
   Мы с тобой вокруг да около
   всё проходим стороной.
   Сделай шаг навстречу - сколько бы
   не скопилось черноты -
   из одной сермяги сотканы,
   из одной строки кровим.
   Нас однажды грубо выбелит
   тот, кто вымысла страшней.
   Не окликну - что мне в имени? -
   Обернись душой - ко мне!
  
  MSG # 21
   Для близких было очевидно: так долго не может продолжаться. Механизм самоуничтожения уже запущен. А когда он сработает - это лишь вопрос времени...
  
   меня уже ничто не озадачит
   я правде-палачу
   плачу и плачусь
   ты искренность на смех
   поднял как школьник
   язвительность не грех
   а смех до колик
   бессонница нас нынче водит за нос
   судьба невероятнейший экзамен
   и самый неожиданный
   к тому же
   слепой экзаменатор отутюжит
   похожие на боль безумства бредни
   я слишком наследил в твоей передней
   а ты разочарован
   тем что мало
   следов моих отчаянных осталось
   два шага до петли и пьедестала
   есть выбор
   проклинать покой под старость
   и заживо сгореть
   на сломе лет
   что выбрать
   не вопрос и не ответ......*
  
  А внешне - всё безоблачно, спокойно, чинно, благопристойно. У каждого из вас свой путь, своя ниша, своя ноша. У Влада - его прожекты и планы. У тебя - защита кандидатской. Бесконечные командировки. А ещё - путешествие по Европе: Париж, Мадрид и, конечно же, твоя розовая мечта - Венеция.
   Масса впечатлений. Масса пищи для ума и эмоций.
   Новые стихи...
   А счастья - как не было, так и нет. Невозможно быть счастливым без сердца.
   Сердце твоё по-прежнему пылится в кармане клёновской неопрятной диковинной хламиды - среди ошмётков чувств и огрызков стихотворных строк. Вроде бы и самому без надобности и возвращать - не возвращает.
   А у самого, похоже, многолетний кастинг на звание жены гениального поэта подошёл к концу.
   Я не имею чести знать лично той героической девочки, которая решилась взвалить на свои хрупкие плечи столь тяжёлое бремя.
   Зато я знаю совершенно точно: стоило тебе, Алька, сказать лишь слово - и эта вакансия стала бы твоей. Твоей по праву. В сердце Влада ты единственная была вне конкурса, вне конкуренции.
   Да, стоило тебе сказать слово...
   Но ты молчала...
  
   зачем судьбою друг у друга мы украдены?
   и от любви противоядия не найдено?
   как долго сможешь ты терпеть
   дрянной характер мой
   ответь!
   и чем закончится дуэль косыми взглядами!!!
  
   Я думала "клён клином"... (Оговорка по Фрейду - конечно же "клин клином")
   Я собиралась познакомить тебя с хорошим парнем Димой. Дима и вправду очень хороший мальчик. И даже внешне чем-то напоминает твоего папу. Да только он всё равно не клин. Так, клинышек, не более. Ведь каким бы расчудесным не был Димочка, до Влада ему никак не дотянуться. Ни за что и никогда...
  
   ОТВЕТ
  
   Ржавым ножом ты разрезал пуповину памяти.
   И говорил: глупая - будет лучше.
  На кухне вода из крана бесценно - падает,
   в гардине болтается чей-то забытый лучик.
   Смертелен только первый порез. И он уже - вышит
   сотни времён назад узором на тёплой шее.
   Каждый второй в этой повести будет лишним.
   Капля срывается гулко и метит шельму.
   Рыжим ножом луча разрезает льдины
   радостный май, и напившись из талой лужи,
   бьёт фонари. И не может из чрева вынуть
   мёртвый зародыш. Калёным железом в душу
   лезь мне, любимый. В Парижских развалах книжных
   может, найдётся, слепя переплётом вёсен,
   сотня страниц, на которых ты будешь вышит
   ржавым ножом, перевёрнутой цифрой восемь...
  
   MSG # 22
   Я чётко усвоила твой урок, Алинёнок: нельзя, просто опасно для жизни недооценивать силу слова.
   Слово - мощнейшее оружие, способное убивать и воскрешать, способное вознести до небес и низвергнуть в кромешный ад.
  ...Ты описала наперёд буквально всё: смерть Влада, собственную гибель, все обстоятельства - предшествующие и сопутствующие...
   Вот только в одном мне так и не удалось разобраться.
   Причинно-следственная связь. Извечный вопрос: что было первым - курица или яйцо? Ты предвидела? Или, наоборот, сама притянула беду в свою судьбу?..
   Среди поэтов бытует поверье: никогда, ни при каких обстоятельствах не писать о своей смерти.
   Ты не признавала суеверий. Тебя не страшила старая потаскуха-стервятница с острой косой в костлявых руках. Ты не считала её всемогущей. Ты ждала её, чтобы дерзко посмеяться прямо в лицо, чтобы презрительно пнуть ногой под тощий зад.
   Не совсем адекватное поведение, как считаешь?
   Да, ты не боялась. Почему?
   Быть может, потому что смерть для тебя не была концом?
   Наверное, ты смотрела поверх её чёрного клобука. И видела то, что за...
  
   ОТВЕТ
  
   Легче о смерти думать,
   если представить вечность,
   где зазвучат ноктюрны
   по водостокам млечным.
   Ты говорил когда-то,
   что меня тоже встретишь
   там, за луной распятой.
   Что скоро будет легче.
   Ты излечил безумье
   и подарил надежду.
   Но я привыкла думать,
   что все пути - конечны.
   Ты серебро рассыпал
   в пропасть моих рассветов.
   Я принимала силу,
   я соглашалась: где-то
   встретимся - ты и солнце,
   белые вишни, речка.
   Будет нам Маяковский
   "Флейту" читать, конечно .
   Мастер согреет чаю,
   что-то споёт Высоцкий.
   Нас с тобой обвенчают
   ангелы. Будут кольца
   как облака - светиться.
   И бесконечно просто
   будут садиться птицы
   нам на ладони. Звёзды
   не выгорая - губы
   наши легко согреют.
   И не тревожно будет,
   и - круглый год апрелем
   станем дышать. Цветами
   я устелю дорогу
   к дому. И вечер - с нами
   ужин разделит. Много
   ты говорил. Красиво -
   верить тебе хотелось.
   Но я ведь знаю, милый -
   всё это только ересь.
   Просто живущим легче
   с болью большой смириться,
   если придумать вечность
   и приручить как птицу
   память о тех, кто дорог,
   кто умереть не должен.
   Мудрость - она бесспорно
   в связке с красивой ложью.
   И я приду, конечно,
   в дом, где звучат ноктюрны
   по водостокам млечным.
   И вдоль дороги лунной
   я разбросаю лилий
   звёздные блики - помнить
   чтобы могли другие -
   вечность зовут Любовью...
  
   MSG # 23
   "Не во власти идущего давать направление стопам своим."
   Знаешь, Алька, а это величайшее благо, дарованное Богом глупому человеку, - не знать своего будущего. Не знать точной даты и обстоятельств собственной смерти.
   Ты знала кое-что. Пусть знала немногое, но и этого "немногого" хватило бы с лихвой, чтобы свихнуться...
  ...Клён по-прежнему изливался тебе в любви. Прилюдно, на литсайтах.
  
   ***
  
   Здравствуй девочка-маячок
   золотая моя страничка
   и печали нам нипочём
   и язык понимаем птичий
   здравствуй девочка-ручеек
   здравствуй крылышко и колечко
   я люблю тебя
   если в чем
   сомневаться
   то в этом - нечего
   здравствуй веточка и листок
   здравствуй луковка и лисичка
   о тебе эти звенья строк
   о тебе эта песня птичья...
  
   ***
   Любви твоей хочу Остафийчук!
   любви твоей хочу я
   а не жалости
   хочу чтоб не смущалась ты ничуть
   тому
   как я люблю тебя
   ужаленный
   бросаюсь во все тяжкие
   к тебе
   дышу тобой
   а кем еще получится?
   Любимая!
   как лучший дар небес
   как лучшие слова
   тобой озвученные
  
   ***
   Как поживает мышка-норушка
   девочка-светлячок
   Может ей грустно
   может ей скучно
   Может чего еще
   Как поживет моё сердечко
   ласковый мой зверек
   Правда
   соскучился
   крыть тут нечем
   глупые восемь строк
  
   Однако, вся эта лирика отнюдь не помешала Владу приступить вплотную к осуществлению своих матримониальных планов...
   Слухи о грядущей Клёновской женитьбе я не воспринимала всерьёз. Всё это выглядело, как игра. Психологическая игра - странная, непонятная, с запутанными правилами, а то и вовсе без оных.
   Для тебя же это не было игрой. Я тогда даже представить себе не могла, что ты на самом деле тогда испытывала. ... мне не удалось разглядеть, прочувствовать твою невыносимую, съедающую изнутри боль. Боль, таящуюся за благополучным фасадом, за красивой вывеской открытой беззаботной улыбки...
   После твоей смерти я скопировала себе твой архив. Среди стихов и фотографий я обнаружила твоё письмо Владу... Безусловно, я прекрасно осознаю, что нечестно, неэтично читать личную переписку. (А уж тем более опубликовывать)... Но я не могу иначе. Только эти строки помогли мне понять тебя, помогли заглянуть в глубины твоего сердца и... ужаснуться увиденному.
  
   ***
   "Извини, но молчать не могу.
   Если честно, не думала, что ты так быстро найдешь новую любовь. А как всё говорилось!
   Оказывается, это больно.
   Но, наверное, это так и бывает.
   Я действительно рада за тебя. Но очень плохо, что сама я не умею так просто относиться к жизни.
   И никогда не умела.
   Еще хочу признаться. Если бы ты за это время хотя бы раз сделал попытку к примирению. Сам и без всяких поводов. Я бы тебя просто боготворила.
   Но, видимо, тебе это уже не нужно. Может оно и к лучшему. Тебя будет боготворить кто-то другой. А я останусь со своей драгоценной свободой.
   Но все-таки хочется, чтобы ты понял - я тебя любила так, что сама боялась своей любви. Любила, не смотря на то, что все были против - от родителей до подруг.
   Ради тебя (а не из-за какой-то болезни) я отказалась от Питера.
   (В Питере живёт один твой друг, давно влюблённый в тебя. Он неоднократно предлагал тебе создать семью, но ты всё время отказывалась...)
   И ради тебя же (а не потому, что не могла помириться с отцом) ушла из дома.
   (Твои родители всегда недолюбливали Влада.)
   И все остальное, что я делала все это время - было только ради тебя.
   Как мне кошмарно жаль, что все это было зря!
   Но ты сделал правильный выбор. Со мной ты никогда не был бы счастлив..."
  
   ***
   Хочется бросить все, сдаться, забыться.
   Хочется - в петлю, чтоб жалость была.
   Но - не дождетесь. Я - вольная птица,
   Крылья мои не обрубит беда.
   Не поломают мне сердце измены.
   Каждый из нас волен петь и любить.
   Тот, кто не смог быть со мной до предела,
   Даже не стоит того, чтобы "быть".
   И если хочется пасть и молиться,
   Волю свою подчиняя судьбе,
   Я не достойна величия птицы,
   И не могу говорить о себе.
   Только всю землю собравши в ладони,
   В сердце сжимая слезу до крови,
   И забывая, что есть это горе -
   Неоцененная рана любви,
   Я буду жизни смотреть прямо в душу,
   Я буду Богу до гроба верна.
   Мне ты такой - полуверный - не нужен,
   Значит, мне вера другая нужна...
  
   MSG # 24
   ...Ты продолжала писать свои сказки. И постоянно напрягала меня: я не поспевала рисовать к ним иллюстрации.
   - Да что ты так волнуешься? Ты что - куда-то торопишься? Успокойся, я же пообещала. Значит, обязательно сделаю... - Я просто хочу сама подготовить макет книжки к изданию.
   Я тогда не предала значения твоим словам. А следовало бы...
  
  ОТВЕТ
   ***
   Не стоит время торопить -
   оно само все сроки знает.
   И экономить на любви -
   нелепо. Иглами прощаний
   исколет ступни мне ковыль -
   кому-то ласковый и нежный.
   Себя жалея, не любить -
   спокойней и верней, конечно.
   Не рваться в петлю от разлук,
   не бредить липкими ночами,
   не принимать случайный звук
   в подъезде за шаги. Встречая
   прохожих - вглядываться - вдруг
   он возвращается. Не ставить
   во всех церквах одну свечу -
   за странника. Забиты ставни
   души - так легче, проще - жить,
   но раньше времени - мертвея,
   мы экономим на любви -
   и каждому дано по вере.
   Кому - букеты на гранит,
   кому - безвременная - память.
   Не стоит Бога торопить -
   Он о любви всё лучше знает...
  
   MSG # 26
   ...Я только сейчас осознала: то была последняя наша встреча. После мы уже не виделись, а лишь изредка созванивались или списывались.
  ...Незадолго до гибели ты поделилась со своей коллегой: "Замечательное лето. Я успела сделать всё, что запланировала. И даже больше..."
   А потом начался весь этот ад...
   Почему это случилось с Клёном?
   Неправильный образ жизни? Изнуряющие бессонницы, бесконечные поездки из города в город, злоупотребление спиртным? Порча?..
   Думаю, причина вот в чём.
   Когда в компьютер загружают неразрешимую парадоксальную задачу, не выдерживает даже самая мощная, самая умная машина ...
   Нечто подобное произошло и с Владом.
   Приближалась свадьба. Он обещал отдать руку одной, а сердцем безраздельно владела другая. Вот мозг и не выдержал...
   В середине августа или ближе к концу ...на одном из поэтических фестивалей Клёну внезапно стало плохо. Без сознания его доставили в больницу.
   Диагноз звучал, как приговор: разрыв аневризмы . Это была мина замедленного действия. И она могла сработать в любой момент.
   Не исключено, что Влад знал об этом. Но щадить свой организм, беречься, ограничивать себя в чём-то - было не по нём. Он горел, пылал. Вот и осталась лишь чёрная головешка вместо человека...
   Узнав о том, что случилось, ты утратила голос.
   То, о чём ты говорила в своих стихах, в очередной раз сбылось.
  
   ОТВЕТ
  
   В режиме ожидания
   уже который год.
   Душа бормочет жалобно,
   аминазина ждет.
   Вколите мне беспамятство!
   Закат опять кровит.
   И кажется - акафисты
   читают соловьи.
  От раздраженья лунного
   экзема на лице.
   Устала я придумывать
   зацепки. Та ли цель
   поставлена - не ведаю,
   но времени - в обрез.
   Я стала слишком нервною
   от ожиданья. Перст
   Всевышний тычет кукишем,
   кукушкой скачет жизнь,
   подкидывая случаи
   в чужие гнезда. Приз
   достанется негаданно.
   Но гадостно - бродить
   по кругу. И обманывать
   саму себя. Цветы
   засохли. На гранитные
   гербарии пошли
   слова и слезы - выпито
   и выбито. Но жизнь
   в режиме ожидания
   бессмысленна вполне.
   Мне б вытравить из памяти
   плод нежности твоей...
  
   Вколите мне молчания
   и воздуха - чуть-чуть, -
   уснуть хочу нечаянно,
   не повторяя путь,
   не ожидая вечера,
   в котором страсти нет.
   Мне больше делать нечего
   на высохшей земле.
   Мертворожденным выдохом
   кукушка на стене
   считает годы. Выхода
   из боли этой нет.
   Оббито тело войлоком -
   сплошное дежа вю.
   Мне бесконечно холодно.
   И... я тебя люблю...
   Сжимая пальцы белые
   до хруста, жду звонка.
   Когда-то я поверила,
   что я - не умерла.
   Теперь вот что ни делаю -
   воскреснуть не могу.
   Вколите мне забвение!
   Заройте боль мою.
  
   А ты - такой же ласковый,
   искрящий - и чужой,
   сотри мой номер ластиком
   улыбки. Над душой
   не стой. Цветов искусственных
   веночек положи,
   и мимо, мимо... Умницей
   я так хотела жить.
   Да вышло всё не вовремя,
   болезненно-смешно.
   Вколите мне безмолвие.
   Скажите - всё прошло...
  
   MSG # 27
   Ты прислала мне СМСку: "Влад при смерти. Я потеряла голос. Молись, пожалуйста, за болящего раба Божия Владимира."
   ...Молиться я не стала. На тот момент я уже давно не молилась - не считала (и не считаю) себя достойной, заслуживающей Божьего внимания.
   К тому же, я, как медик, прекрасно понимала, что в этой ситуации любые усилия, любые молитвы тщетны. Ведь что такое кровоизлияние в мозг? Это определённый участок мозга (в зависимости от площади поражения) превращается в кровавую кашицу, в жуткое месиво. Шансы на выживание очень малы, а то и вовсе мизерны. Вероятно, в какой-нибудь хорошей дорогой клинике европейского уровня человека могли бы спасти. Но скорее всего, после этого он превратился бы в овощ. Сомневаюсь, что Влад желал бы себе такой участи...
   Ты - молилась.
   Истово, безудержно, бесконечно, до умопомрачения.
   И смогла-таки достучаться, безмолвно выкричать, вымолить маленькое чудо - Влад на какое-то время пришёл в сознание...
  
   ОТВЕТ
  
   Я говорила с тобой так долго -
   горло не выдержало.
   Господи, если ты еще помнишь,
   кто Ты - всё - выслушай...
  
   И не души - ты ведь знаешь, без голоса
   даже продолжу
   свой монолог, до тебя сквозь погосты
   выкричу, Боже,
   эту молитву - не сможешь закрыться
   всеми церквами.
   С курса сбиваются черные птицы -
   это рыдаю
   я - чтобы слышал и чтобы заметил
   там, на постели
   стылой, стерильной становится белым
   теплое тело.
   Белым становится - слишком до срока,
   надо вернуть бы...
   Я говорю с тобой долго и много -
   с этой минуты
   стану еще голосистей, как скальпель -
   небо разрежу,
   чтобы увидел: в убогой палате -
   звонок и грешен -
   воска податливей - ну же - потрогай! -
   спит человечек.
   Если ты мнишь себя знающим Богом -
   глянь-ка - отмечен
   вечностью. Только споткнулся нелепо,
   лег и забылся.
   Надо бы память вернуть, чтобы в небе
   черные птицы
   не затмевали твоих откровений,
   ласковый Боже.
   Надо бы, чтобы пустилась по венам
   жизнь и подкожно
   время текло, и ходил по планете
   твердо - до срока.
   Я докричалась. Плевать, что ответом
   выжжено горло...
  
   MSG # 28
  ...Я больше, чем уверена: знай ты наперёд, чем закончится твоя поездка на похороны Влада, ты всё равно поехала бы...
  
   ОТВЕТ
  
   Тысячи лет назад
   бог разделил живое,
   вырвал огнём - и вспять
   Лету отправил. Двое -
   в разрывах лет -
   жизнью сочатся раны -
   бродят. Но где ответ? -
   и ничего не зная -
   льнут то к земле, то в кровь
   души свои разбивая,
   дарят чужим любовь.
   И выгорает память.
   Множа безликих встреч
   ночи - скулят от скуки.
   Тысячи лет беречь
   трудно от грязи руки.
   И с каждым днем больней,
   раны сильнее ноют.
   И повстречавшись с Ней,
   не понимают двое,
   что так горит в душе,
   что заставляет с дрожью
   чувствовать - боль - уже
   выше и быть не может.
   Мозг замолкает. Свет
   режет сильнее бритвы.
   Снова срастаться! - нет
   крови раздельной - слиты.
   Тысячи лет в пути
   стоптаны души, руки
   устали жить -
   вечность уже в разлуке.
   Но - без излишних слов,
   болью от боли, кровью
   вместе сошьет Любовь -
   станут единым -
   двое.
  
   MSG # 29
   ..."Влада больше нет. Я еду на похороны."
  ... Одна наша подруга Людмила (изумительная поэтесса, талантливый художник и немножечко ведунья) по твоей просьбе гадала тебе на рунах. Ты хотела знать, чем разрешится беда со злополучным любовным треугольником: ты, Клён и его невеста.
   Руны показали, что вы с Владом будете вместе. А ещё выпала руна вечности...
   Подруга сказала тебе ответ, сама до конца не понимая его значения.
   А ты понимала.
   Ты написала об этом задолго до происшедшего...
  
   ОТВЕТ
  
   Я приду тебя проводить.
   В сонме женщин оставшись тенью,
   поцелую - как все... Прости,
   мой единственный и последний.
   Мы не созданы вместе жить
   были. Болью кромешной - вечно
   остаюсь для твоей души
   и крестом неслучайной встречи.
   Брезжит утро в пустыне глаз.
   Я курю и смеюсь всё чаще.
   В биографиях вместе нас
   не запишут. Такое счастье -
   не для памяти, не для тех,
   кто по рунам разлук читает.
   Мой сентябрьский, сиротский смех
   горше временных эпитафий.
   Сорван с губ твоих белый цвет,
   обескровленный стих стекает
   по лицу. Я приду к тебе
   чистой болью, смертельной явью.
   В сонме женщин - одна - как жизнь
   на колени впервые встану.
   Поцелую бесстрастно. Жди -
   скоро тоже примерю саван
   вместо платья. Само собой -
   босоногая - выйду к богу.
   Попрошу его - быть с тобой.
   Заслужила свиданье - горем
   без надежды на дом в миру,
   без подачек. И парки спрячут
   нити в короб. А я приду
   встретить - снова тебя. Удачно
   будет свита рождений нить -
   сколько б жизней ни дали - рядом
   инь и ян. То есть - я и ты.
   Я приду - где бы ни был, ладо...
  
   ***
   Эта дорога ведёт на закат.
   Кровавый и спелый как
   разлук откровения. Город - ад,
   и фары вразрез горят.
   Идите-ка к чёрту машины - я
   хочу посмотреть - в упор
   на диск этот яркий, на этот знак,
   горящий, как приговор.
   И кружево в розовых перьях - плен.
   Лучей затянув лассо,
   хочу я сказать, закат, тебе -
   нам здорово повезло.
   Ты можешь заполнить мои зрачки
   и множиться в искрах вен.
   А я - останавливать без причин
   движение фар и стен.
   Смотреть с упоением, и язык
   твой огненный - вырывать,
   сплетая спирали. Город - сник,
   запутались сны. И я
   стою посреди межпланетных трасс
   в закате дотла горю.
   Взаимоотсвечены. Двое нас
   у вечности на краю...
  
   MSG # 31
   Говорят, в день похорон к тебе вернулся голос.
  ... я вполне могу ...представить...
  
   Многолюдье.
   У гроба рыдает молодая невеста, так и не ставшая женой.
   И ты - безмолвной тенью, "в сонме прочих женщин".
   Наверняка, было сказано много слов. Прекрасных и ...бессмысленных...
  
   ОТВЕТ
  
   Фонит - невозможно слушать.
   Выключите слова!
   Не проникают в душу
   волны любви. Слаба
   мантра травы. Теряю
   звук от росы. Разит
   гулом толпы. Куда я
   спрячусь? Нет больше сил
   пытку разлада ритма
   вынести. Ткань мембран
   слишком тонка. Разбита
   чистого звука - грань.
   Горе тому, кто слушать
   может одни слова.
   Бьются рассветы в душу,
   а на душе - броня.
   И выключатель сломан
   от неуёмных слов.
   Вечная пытка - фоном
   длится. И душу - в кровь.
   Всяк человек контужен.
   Ульем гудит толпа.
   Глохнут больные души,
   мимо идёт волна...
  
   MSG # 32
  .............. В твоей истории тоже было немало мистического, фатального.
   Взять хотя бы Фила... Ох уж этот Фил. Твой давний друг. Твоя незаменимая, безотказная палочка-выручалочка. В любое время дня и ночи ты могла позвонить ему: "Фил, забери, подхвати, подвези..."
   И Фил забирал, подхватывал, подвозил.
   В тот трагический день - по роковому стечению обстоятельств - Фил был где-то неподалёку, на свадьбе друзей.
   Ты попросила. Он забрал тебя с похорон.
   Перед самым финалом, буквально за час до трагеии, ты разговаривала по телефону с подругой Людмилой: "Представляешь, как повезло. Фил доставит меня прямо на место."
   Доставил. Прямо в пункт назначенья. Ты хоть представляешь, каково ему теперь жить с этим?..
   Предопределение?.. Вы решили сократить дорогу.
   И надо же вам было поехать именно через этот злополучный посёлок, именно через этот треклятый поворот, которого даже не показал навигатор.
   Этот поворот давно пользовался дурной славой. Он крутой, безо всяких упреждающих знаков. Немало аварий происходило на нём. Но (до этого случая) всё обходилось без человеческих жертв.
   К несчастью, первой (и единственной) жертвой суждено было стать именно тебе...
   Кровил закат.
   Фил не справился с управлением. Лобовое столкновение с гружёным глиной "Камазом".
   Удар.
   Жёлтая вспышка.
   И - так вожделенная тобой - тишина. Чёрная и вязкая...
  ... Слишком много времени было потеряно. Преступно много.
   Слишком долго не могли освободить вас, выцарапать из металлического саркофага. Местная служба МЧС оказалась не готовой к подобной ситуации: чтобы вскрыть автомобиль, не нашлось необходимого оборудования.
   Когда же вас, в конце концов, вытащили...
   В захолустной больнице тоже не оказалось нужного инструментария и медикаментов.
   Не взирая ни на что, врачи несколько часов упорно, но тщетно боролись за твою жизнь.
   Но ты отказалась участвовать в этой борьбе.
   Ты предпочла уйти...
  
   ОТВЕТ
  
   Душа недовольно морщится:
   надо же, сколько лишнего
   навешали. В одиночестве
   сиди тут, смиряйся. Выдержать
   попробуй болячки разные,
   запои, оргазм, бессонницу,
   и гору жратвы на праздники.
   А вдруг ДТП? Опомниться
   тогда не успеешь - сшитые,
   не сросшиеся конечности
   залягут на месяц - шинами
   тебя заарканят. Нечего
   поделать. И ты скукожишься
   до точки, чтоб проще выскользнуть.
   И тело змеиной кожицей
   останется в койке вымысла...
  
   MSG # 33
   "Травмы, не совместимые с жизнью," - твердят все вокруг.
   Но я-то знаю истинную причину...
  Ты ушла.
   Ушла двумя днями позже его.
   Ушла за ним.
   Но разве могло бы быть по-другому?..
  
   ОТВЕТ
  
   Я выдохлась еще на старте, -
   мне до тебя не добежать.
   Мы слишком симметричны стали,
   и на двоих одна душа -
   смертельная болезнь. Разрезать
   напрасно попыталась я.
   Но на двоих нам мало места
   в пустой коробке бытия.
   Стигмата в солнечном сплетеньи
   исходит светом - вникуда.
   Мы друг для друга стали тенью -
   ни разорваться, ни понять -
   и только помнить, что однажды
   на стыке осени и сна
   один из нас растает - сажа
   останется на углях. Сам
   Господь тогда не разберется,
   чье тело глупое - дышать
   устало. И погаснет солнце,
   ведь на двоих - одна - душа...
  
   MSG # 34
  ... Проснулась на рассвете от саднящей боли за грудиной, с каким-то неясным, необъяснимым чувством тревоги ...
  Позвонила наша общая знакомая Галина-художница:
   - Вит, ты не знаешь?.. С Алинкой что-то случилось?
   - Конечно, случилось, - съязвила я. - Она похоронила любимого человека.
   - А мне сказали, что она попала в аварию...
   Лихорадочно набираю твой номер. Ну же!.. Да-вай!.. Как никогда я жажду услышать весёлую песенку из мультфильма, стоящую у тебя вместо гудков.
  
   Хорошо бродить по свету
   с карамелькой за щекою.
   И ещё - одну для друга
   взять с собою про запас.
   Потому что, потому что
   всех нужнее и дороже,
   всех доверчивей и строже
   в этом мире доброта,
   в этом мире доброта...
  
   Ну! Ну! Соединяйся же, черт побери!..
   Но вместо забавной песенки - бесстрастный механический голос: "Абонент не может принять ваш звонок..."
   Снова и снова звоню тебе... Отказываюсь верить... мерзопакостному голосу, жестоким словам: "Абонент не может..."
   - Потому что, потому что!!! - кричу я в ответ компьютерной злодейке, - Всех нужнее и дороже!!! Всех доверчивей и строже!!! В этом мире доброта!!! В этом мире доброта!!!
   "Абонент - больше не абонент..."
   Слушать это невыносимо. Слушать это убийственно.
   Я в бешенстве удаляю твой номер...
   Позже, ближе к полудню, пришло осознание. Прозрение. Но не смирение.
   Алинёнок. Алинёнок мой.
   Да как же это?.. быть этого не может!
   Что же ты натворила, Аленький? Как ты могла?!
   ...Целый день я (первый раз в жизни) хлещу самогон, загрызая его помидорами из бомбажной банки и дымом сигарет вкуса зелёного яблока. Ты любишь именно такие: ароматизированные, крепкие и ужасно вредные.
   Вернее, любила. Так дико, так нелепо говорить о тебе в прошедшем времени: любила, чувствовала, дышала, жила, ... знала.
   Я пила, как алкаш-одиночка, как пьянь подзаборная, как последнее ничтожество. (А почему "как"? Я и есть последнее ничтожество...)
   А ещё - эти бесконечные звонки. Всех словно прорвало: одни звонили, чтобы поведать подробности, другие - чтобы их узнать...
  Боль нестерпима.
   А палач - моя совесть...
  ...Ведь нет большего зла, чем предательство. Я смалодушничала, ушла в тень, отложила на потом доброе слово и поддержку. Я не поспешила к тебе на помощь тогда, когда ты наиболее в ней нуждалась. Что это, если не предательство?..
   "Чтобы делать добро, всегда мало времени, а чтобы исправить зло - ещё меньше."
   Ты не оставила мне шансов исправить зло.
  Недосказанность, незавершённость, необратимость. Что может быть страшнее?..
  
   ОТВЕТ
  
   Из одиночества и боли
   пророщено моё зерно.
   Все, кто любил меня, извольте -
   стихами, бредом - выйти вон.
   Столпотворенья память множит.
   Из недосказанностей ложь
   слагается. Пустое ложе -
   кого так преданно ты ждёшь?
   Преподаёт тоска уроки.
   И ярче ладанка горит.
   Сегодня - проводы. И много
   ещё их будет впереди.
   Я заплету венок из строчек,
   а лентой радугу возьму.
   Пусть ноги потеряют почву, -
   за луч янтарный на лету
   я ухвачусь. Спасибо, небо,
   что даришь мне падений боль.
   Все, кто любил меня, разделят
   живую душу меж собой,
   и понесут кляня и славя,
   моё безумие - в груди.
   И на бумагу будет память
   сочиться. Мы - ученики
   на кафедре разлук и горя.
   Спасибо вам, учителя,
   за то, что стала я собою,
   по вам и по себе скорбя.
  
   MSG # 35
   "Ну? и каково оно - в пакибытии?" - язвительно во-прошала я невесть кого, тупо глядя в стакан с мутной тёплой жидкостью. Самогон обжигал внутренности и хоть немножечко нейтрализовывал горечь мыслей, боль воспоминаний...
   Помнится, мы спорили с тобой на тему: "что там, за..?"
   - Я не хочу дожидаться старости. Умирать нужно достойно. Поэтому уходить лучше всего молодой и красивой.
   - Умереть молодой - это всё равно, что уйти, не досмотрев изумительный спектакль, уйти на пике, во время развязки, на самом интересном месте..
  - Безобразная старуха в гробу - жалкое зрелище...
  Не будем спорить. Обещаю: когда я попаду туда, то обязательно найду способ сообщить тебе о том, что там. Только чур не пугаться...
   - Это я вернусь к тебе, чтобы рассказать. Я же на десять лет старше, значит, попаду туда значительно раньше.
   - Поживём - увидим...
  ... Той ночью я проснулась с ощущением, что кто-то легонько тронул меня за плечо. (Я всегда чутко сплю.)
   Глянула на мобильник, который час. Начало четвёртого. Мистический час - между тремя и четырьмя, между волком и лисицей. В этот час чаще всего умирают и рождаются. А ещё - происходят разные мистические вещи...
   Тихий полустон-полувздох.
   Я подняла голову и увидела...
   В тусклой полоске света, падающей из окна - тёмный силуэт. Маленькая приземистая фигурка. До боли напоминающая тебя.
   Силуэт слегка качнулся и прошлёпал через комнату, мимо меня. Тихо всхлипнула входная дверь, и... всё стихло.
   Странно. Ни страха, ни ужаса. Одно сплошное недоумение. Как мило. Что это было?
   М-мда-а-а. Всё ясно. Поздравляю вас, Виктория Санна, - укушались до чёртиков. Белая горячка. "Бэ-лый, бэлый и савсэм гарячий."
   А может, это - фантом моих мыслей? Мысль материальна. А я целый день думала о тебе, мусолила воспоминания, снова и снова прокручивала в затуманенных сивушными маслами мозгах наши с тобой беседы. Сгустила, уплотнила донельзя тонкую ткань мыслей, чувств, боли, воспоминаний и - нечаянно материализовала твой образ.
   Но где-то глубоко в подсознании шевельнулась робкая надежда: а вдруг и правда там что-то есть? Вдруг ты приходила попрощаться?
   Попрощаться и... простить меня. Как хочется верить в это.
   Увы. Вероятнее всего, это был лишь сон: чёткий, необычайно реалистичный. Но... всё же сон...
  
   ОТВЕТ
  
   Ночь обнимает город.
   Взрослые дети спят.
   Сгинули злость и ссоры,
   город покою рад.
   После постылых бредней,
   слабости и тщеты
   как хорошо - поведать
   шёпотом лёгким сны
   самым родным и близким
   душам. Шуршит листва.
   Нет ни судьбы, ни истин,
   и не нужны - слова.
   Ласково ночь ложится
   городу - на плечо.
   Стали добрее лица
   улиц. И ни о чём
   думать сейчас не нужно.
   Бог обнимает мир.
   Листья прильнули к лужам.
   Снимся друг другу мы...
  
   MSG # 36
   Завтра - твои похороны.
   Вернее, уже сегодня.
   Господи! Я не хочу!
   Я не хочу видеть этого. Но не могу не поехать...
   Многолюдье.
   У гроба - твои родные: мама, папа, бабушка.
   В гробе - нечто, не имеющее ничего общего с тобой. Тело закрыто, на лице - какая-то нелепая маска из фольги.
   Ком в горле - ни охнуть, ни вздохнуть. Я не в состоянии произнести хотя бы слово.
   Да и что сказать?
   "Соболезную"? "Мне очень жаль"? "Держитесь"?
   Как это тупо...
   Ты говорила: "Важно умереть достойно."
   Дура! В смерти нет ничего достойного. Достойно можно только жить...
   Ощущение нереальности происходящего. Сплошной сюрреализм.
   Жара.
   Кладбище на меловой горе.
   Живописный вид на окрестности.
   Выдолбленная в мелу могила. Красивый дорогой гроб.
   Слова.
   Много слов - прекрасных и бессмысленных.
   Ничего больше не имеет смысла...
   Неправда всё это! Жестокий вымысел. Сон. Кошмар наяву.
   "Умирать нужно молодой и красивой."
   Что красивого в этой маленькой куколке неизвестного диковинного насекомого, запихнутой в большой спичечный коробок?
   Нет, это не ты.
   Это не можешь быть ты.
   Ты - такая живая, такая светлая, прекрасная, полная жизненной энергии и позитива...
   Полюбуйся же теперь, что ты натворила. Посмотри на обезумевшую от горя мать. На почерневшее лицо отца. На свою бабушку взгляни, пёс бы тебя побрал! Разве могла она представить себе, увидеть в самом жутком кошмаре, что ей придётся хоронить любимую внучку?!
   Ну а теперь скажи мне, Аленький. Неужели призрачная надежда быть рядом с любимым стоила всего этого?
   Эгоистка. Неразумный детёныш. Романтичная пустоголовая девица. Микроба. Очкарик.
   Ботан. Алинёнок. Солнышко ты моё ясное...
  
   ОТВЕТ
  
  Когда моё тело устанет пинать подмостки
   любить, улыбаться, болеть, притворяться и жить, -
   пусть те, кто придут забивать в меня ржавые гвозди,
   из досок сколотят костёр, а не гроб для души.
   Очистится тело моё, наконец, до костей - без остатка.
   А пепел пусть в поле развеют. Сольётся ковыль
   и память о том, что была я на свете когда-то,
   слагая пасьянсы из слов. В придорожную пыль
   ступая - не глядя - мешала и мучила многих,
   и липла ко мне без зазрения совести грязь.
   Да бог с ним. Я пеплом лежу, ковылём в чистом поле.
   И кажется мне - разноцветная жизнь удалась...
  
   MSG # 37
   ...Вот уже год, как тебя нет.
   Я старательно учусь жить без тебя. Не очень-то получается, если честно...
   Говорят, будто бы время лечит.
   Наверное так оно и есть. Сердце всё ещё болит. Но боль уже притупилась.
   Возможно, наступит день, когда эта боль, наконец-то, покинет меня совсем, уступив место тихой светлой грусти...
   Мне всё труднее и труднее воскрешать в памяти твои черты. Закрываю веки и пытаюсь представить твоё лицо. Твои глаза, улыбку, волосы цвета спелой пшеницы. Образ всё хуже проступает сквозь дымку забвения, становится зыбким, размытым.
  ... Снова и снова роюсь в твоём архиве, пересматриваю фото, видео, перечитываю стихи. Я педантично собираю в пыльную коробку памяти осколки воспоминаний. Я создаю витраж - изумительный и неповторимый...
   Я обязана помнить.
   Человек жив, пока о нём помнят.
   Ты не боялась испортить фигуру эклерами и чай пила исключительно тёплый.
   Ты любила ароматические свечи, сандаловые палочки, кальян и прочую восточную дребедень.
   Ты принципиально не смотрела телевизор. В особенности - новости, дико смердящие негативом: катастрофами, криминалом, грязной политикой.
   Тебе нравились старые добрые фильмы и интеллектуальное кино.
   Ты всегда находила время на прочтение хорошей умной книги.
   Ты просто боготворила Владимира Семёновича Высоцкого, обожала Есенина, Пастернака и раннего Маяковского.
  Ты легко обходилась без косметики, пинцета для выщипывания бровей, краски для волос и прочих женских штучек. Всё это было без надобности - ты и так всегда прекрасно выглядела.
   Главным твоим украшением всегда служила улыбка - удивительная, открытая, светлая, излучающая свет. Когда ты улыбалась, на щеках появлялись детские трогательные ямочки.
   Ты щедро раздаривала себя окружающим, не жалея для других ни душевного тепла, ни жизненных сил.
   Ты всегда отстаивала своё мнение. Даже тогда, ко-да оно вступало в невообразимый диссонанс с мнением остальных. Да и что такое, по сути, общественное мнение? Глупость, понравившаяся большинству.
   Ты любила людей, любила жизнь. Ты умела видеть красоту даже в маленькой букашке, даже в самом невзрачном цветочке. Ты благоговела перед могущественными силами природы, почитала духов Земли и Неба. Ты была неотъемлемой частью этого мира...
   Считаешь, что слишком уж идеальный портрет получился? Прямо икона какая-то, а не портрет простого смертного.
   Ладно. Добавим несколько мрачных мазков.
   У тебя был очень сложный, неудобный характер. Ты была излишне импульсивна, слишком обидчива. Но отходчива...
   Ну что ещё? Какие такие недостатки? Если они и имели место быть, то мне о них неизвестно. Ну не помню я!..
   Ага! Есть одно. Твоя вредная привычка.
   Ты дымила просто безбожно, аки паровоз. На все увещевания, мольбы родных хоть чуточку поберечь себя, не портить здоровье, ты только снисходительно улыбалась.
   А я, знаешь ли, брошу. Обязательно брошу.
   Слишком уж горек дым вкуса зелёного яблока...
  
   ОТВЕТ
  
   Как же больно душою чувствовать
   Всю конечность земных дорог.
   И ушедших родных отсутствие,
   И пустой дорогой порог.
  
   Как же всуе мы время тратили,
   Не дарили простых цветов.
   Все нам некогда было - заняты
   Были глупою суетой.
  
   Не сидели мы тихим вечером -
   Дел потерянных круговерть -
   Забывая, что мы не вечные,
   И рождаемся умереть.
  
   Как же странно и быстро прожито,
   Недосказано столько слов!
   Было много у нас хорошего,
   Только не было про любовь.
  
   Все не к месту, казалось, нежности,
   И успеется посидеть.
   Пустотой теперь неизбежною
   Встала между душою смерть.
  
   И хотел бы я бусы лучшие
   Все на свете тебе купить.
   И сказать, что люблю. Но пустошью
   Встала смерть на моем пути.
  
   Как же мне не понятно голое
   И простое для многих "нет"!
   И безумно темно и больно мне
   От потерянных всуе лет.
  
   MSG # 38
   ...Мне сказали, что я творю ужасные вещи. Что всё, что я делаю - все эти message в Запределье, все эти мои беседы с тобой, как с живой, - есть величайшее зло.
   Да, я по-прежнему разговариваю с тобой. Каждый день, каждую ночь.
   Я общаюсь с тобой сейчас гораздо больше и чаще, чем при жизни. И теперь знаю и понимаю тебя гораздо лучше...
   Ты не снишься мне, не являешься в видениях. Но я постоянно чувствую твоё присутствие.
   Я задаю тебе непростые вопросы и получаю на них ответы. Они - в твоих стихах. Твой посмертный сборник стал для меня чем-то вроде Библии.
   "Не сотвори себе кумира," - гласит вторая из десяти Божьих заповедей...
   Возможно, я и в самом деле слегка того. Переусердствовала, перегнула палку...
   Мне говорят, я мучаю тебя, удерживаю, не даю взлететь, мешаю обрести покой.
   Видит Бог, я не знала этого. И даже не думала, что могу причинить тебе боль.
   Я не хочу этого. Не хочу!
   Только вот ведь какая штука. Общаясь с тобой, я многому научилась, многое поняла, многое смогла изменить в своей судьбе...
  ...Ты научила меня не бояться перемен. Научила ценить и правильно пользоваться силой Слова. Наконец-то я стала полноправной хозяйкой собственной жизни...
   Есть ещё кое-что, чему я научилась благодаря тебе. Теперь я стараюсь делать добро здесь и сейчас. Говорить сегодня близким людям, как они мне дороги.
   Ничего нельзя откладывать на потом. Ведь этого "потом" может и не наступить...
   Тебе, Алька, удалось сделать меня чуточку лучше.
   Может быть, именно в этом и заключалась твоя миссия на Земле - делать таких, как я, лучше, чище, добрее...
  Я верю, я знаю: ты обретёшь покой и будешь счастлива, созерцая россыпи звёзд и слушая вместе с любимым млечные ноктюрны...
   Прощай
   и прости.
   Твоя непутёвая подруга Витка.
  
   ОТВЕТ
  
   Прозрачный вечер, конечно - осенний,
   Конечно - полный любви и грусти.
   Ты бродишь тихо - слегка рассеян,
   слегка потерян в мерцаньи улиц.
   И чей-то город - едва знакомый
   вокруг смеётся и шепчет - дальше...
   И занавески на чьих-то окнах
   тебя чаруют. Ни грамма фальши.
   Все маски - сняты, ты - отраженье
   своих бессонных и светлых мыслей.
   И комом в горле першит прощенье
   и очищенье актёрской жизни.
   Нопэрапон - наконец ты понял,
   что спешка, пафос и мишура -
   ничто в сравненьи с твоей любовью.
   И вечер - длится, и жизнь полна
   неповторимых прогулок. Осень
   в словах обычных, банальных - пусть
   слагает строки в большую повесть.
   И всё светлее на сердце грусть...
  ... http://www.litprichal.ru/commentary/3803/
  Я практически уверен, Читатель, что тебе было крайне важно, как и мне, прочесть строки этой удивительной переклички.
  А теперь вновь - слово Владу и воспоминаниям о нём.
  Его програмное стихотворение:
  
   ***
  Я не могу смириться с мыслью
   О том что время скоротечно
   И ставлю голову под выстрел
   И растворяюсь в каждой встрече
   А надо мной глумятся совы
   Моих предательских бессониц
   И жажда жить всего резонней
   Как жажда помнить плач клаксона
   Я не могу смириться с миром
   И это пахнет паранойей
   Беситься с жиру
   Быть транжирой
   И засыпать на поле боя
   Я не могу смириться с мерой
   Чужим проверенным аршином
   Еще не выставлен за двери
   Уже и вражина и жила
   Живу насколько интересно
   Умру как всякий пустослов
   Окаменевшей в сердце песней
   Наперекор навзрыд назло..."
  
  Теперь вот взялись за его "послезвучие". Выходят сборники, статьи в журналах, воспоминания.
  17 декабря 2011 г. в Виннице открыли мемориальный уголок Влада Клёна. За Домом офицеров, перед строящимся Храмом Великомученика Георгия Победоносца, его друзья установили две лавочки с табличками и посадили деревцо "Клёна остролистого шаровидного" (Acer platanoides). На одной из табличек надпись: "Светлой памяти поэта Влада Клёна (1981-2010)", на другой - цитата из его стихов. Саженцу клёна столько же лет, сколько Влад занимался организацией поэтических фестов. В сквере довольно тихо и уютно, хотя за забором оживлённый проспект Коцюбинского.
  Но конечно же куда памятнее и важнее нам, знавшим его, мгновенья личного соприкосновенья судеб... Нет, мы не были слишком близкими друзьями или даже неразлейвода-приятелями.
  Однако, мы, видимо, были интересны друг другу и некими творческими принципами, и нашей общей первой любовью в поэзии к Маяковскому...
  А впервые я увидел "Это" в Балаклаве. Конец июня 2007 г. Фест "Пристань менестрелей"...
  Трудно было не обратить особого внимания на двух юношей. Они не ходили, а буквально носились по залу, почти как элементарные частицы.
  На них были неимоверно-вызывающие "прикиды". Платки, произвольно перемещающиеся с головы на шею и наоборот. Какие-то кичевые хипповско-готические майки (Влад мог вылететь на сцену и без неё, водворив таковую на голову - вместо чалмы...). Соответствующие - то ли удлинённые шорты, то ли укороченные (обрезанные) джинсы...
  Дождавшись наконец своей очереди, они по очереди выскакивали на довольно высокую сцену бывшего Дома офицеров и что-то выкрикивали, стараясь погромче. Как по мне - это выглядело вызывающе и... беззащитно. Мне было жаль своих юных коллег .
  Влад Клён и Павел Сухно, а это были именно они, среди немногих симпатичных им лиц выделили и меня, несмотря на полное и принципиальное наше с ними внешнее отличие. Но если вначале я восприннял это как рекламный юношеский эпатаж, то дальнейшие наши встречи и впечателения от них на других фестивалях всё больше оставляли впечатление явления . В первую очередь, конечно, Влад: он всё время рос в моих глазах. Да, - явления не всегда однородного, но уже и не "пионерского", а скорее пост-битловского, что ли, пост-маяковского. А вот от этого я уже никак не мог отмахнуться.
  Более того, той единственной душой, к которой невольно склоняешься на фестах, был именно он. Не говоря уже о том, что это именно он встречал меня первым на автовокзале в Ялте. Он же провожал людей к гостиннице, если те не знали дороги. Он же устраивал жильё для остающихся после официального закрытия фестиваля. Характерно при этом, что сам на протяжении всего фестиваля жил в подсобном помещении ДК, где мы выступали: матрац на полу и чуть ли не рюкзак под голову (да, бесплатно, - если не уитывать, что именно он помогал ещё и в организации фестиваля)...
  Всё это, казалось бы, делалось как бы между прочим. Естественно, только казалось... этими "между прочим" были его душа и сердце. Которые, по универсальному закону сохранения и превращения, не могли не сокращаться, - порой безвозвратно!..
  И ведь именно он и его "эскорт" раззадорили меня выступить с Маяковским в неофициальной части программы на "Синани-1": и это тоже оказалось "явлением" для многих, и Влад его соавтор! Наш Маяковский был не ниже уровня доминировавшего до тех пор знаменитой там рок-группы, глушившей вечерний пляж немеряными децибелами...
  У Влада встречаются в стихах и откровенные реминисценции текстов Маяковского.
  Например, Влад Клён пишет: "...сказав тубо...". У Маяковского: "Я не люблю
   парижскую любовь:
  любую самочку
   шелками разукрасьте,
  потягиваясь, задремлю,
   сказав -
   тубо -
  собакам
   озверевшей страсти".
  И вновь таки - это именно он показывал мне большой палец на презентации моего сборничка стихов после моего парафраза о том, что после (моей смерти) ценность сборника, возможно, будет "зашкаливать" где-нибудь на "Сотби" или ""Кристис"...
  На том же фесте в Ялте он не смог подарить мне коллективный сборник "Триада":
  - Извини! Но, честное слово, совершенно нет денег, - со своей знаменитой мягкой полуулыбкой в усы.
  Однако, позволил полистать эту книгу и вскоре, с трудом скрывая волнение, спросил:
  - Ну и как?
  - Что тебе сказать: продолжаешь расти!
  - Да, ладно, - спасибо, конечно! А вообще - ?!..
  - А вообще-то тут именно ты меня только и заинтресовал?
  - Ну-у-у-у...
  Мы перекинулись ещё парой фраз и он отошёл как бы совершенно неожиданно польщённый. Видимо, сказывалась профессиональная самокритичность - прежде всего, к собственным текстам.
  А ведь я только и того, что сказал правду о прочитанном.
  Помню, весной 2010 г. случайно от одного харьковского любителя поэзии узнал, что Влад бывает, оказывается и в Харькове, - в клубе "Черчиль", в арт-кафе на Гражданской...
  "Во, пострел! Ну да, у меня, конечно, другие ритмы. Оттого, вероятно, и не повстречались..."
  И вот - вдруг...
   Август...
  Тревожные, и до сих пор не до конца осознанные, короткие как телеграммы, сводки из И-нета....
  Таки догнала его, т.е. его "Стрелка", так страстно заклинаемая им пуля - точно в "десятку"...
  Казалось, наш литературный мирок, так привыкший к его неугомонной жизни и неукротимой деятельности, на мновение, показавшееся многим, в том числе и мне, вечностью, замер, а затем... стали вдруг и не вдруг писать даже те, кто только вскользь видел его или слышал.
  Тогда посчитал возможным написать и я первые несколько строчек:
  
  Памяти побратима
   Владу Клёну
  
  Ах, Влад, -
   Ну что же ты так рано:
   Ещё не всё мы взвесили с тобой...
   В душе не Клён опавший -
   рана...
   ______________________________
   Всё меньше взвод,
   с которым
   топать в бой!..
  
  О каком взводе речь, он, конечно, понимал и понял бы...
  С его уходом я потерял не просто коллегу, не просто талантливого организатора, не просто доброго человека...
  Есть такое понятие в физике - длина свободного пробега. Это то расстояние, которое элементарная частица может пробежать без столкновений.
  Так вот, с его уходом длина моего свободного пробега резко сократилась.
  И количество степеней свободы просто катастрофически рухнуло...
  А Влад, как я теперь понимаю, бежал ... от себя. Как невпервой бегут от себя ли, от жизни такой "лишние люди", оказывающиеся порой "нашим всем"... после смерти.
  Ведь
   "...у поэта вечный бой
  с настоящим..."
  И потому:
  "...пора бы дать ходу
  пора бы сорваться в полёт
  а не удивляться обилию мрака и смуты..."
  ... "Синани-фест"-2. Едва встретились. Обнялись, похлопали друг друга по плечам:
  - Ну здравствуй, брат!
  - Здравствуйте!.. А я, скорее всего, уеду в Прибалтику.
  Маленький шок...
  - Да-да! Вы не знаете, что может творить любовь.
  Я промолчал: почувствовал - не ко мне мои рефлексии. Но, видно, лёгкая улыбка выдала:
  - Вот увидите!
  - Мне, да и всем, конечно, тебя будет ужасно не хватать!..
  После этого его, видимо, "попустило".
  "Нормальный ход" для поэта...
  И вот моя очередь выступать. Его предваряет Наташа Добрынская. И вдруг среди прочих комплиментов в свою честь я слышу халду своему фонетическому чутью...
  Сразу после выступления ко мне подходит Влад:
  - Ну чё, - Вы поняли, - отчего эта Наташа так о Вас?
  - Ну-у, заподозрил... Так и подумал...
  - Точно: это я ей подсказал. Класно, да?
  Широко и довольно улыбается.
  А сам Клён на том же фесте получил Гран-при за своего "Стрелка" + "за организационную поддержку".
  Недолго думая, Влад тут же учредил ещё и личный именной приз.
  А вот и стихи победителя.
  
  СТРЕЛОК-1
  
  Ты выбиваешь десять из десяти
  чертовыми: любила люблю прости
  ты говоришь мне: милый очнись окстись
  это не фильм ужасов
  это наша с тобою жизнь
  Я понимаю - как же тут не понять
  ты не пеняешь
  и не пинаешь
  любишь меня
  Но чем я дальше верю
  во всю эту муть
  тем всё труднее выдохнуть
  и вздохнуть
  Сдохнуть бы как-то тихо и без реприз
  это не выход
  это моя жизнь
  Умная или глупая
  но моя
  Трудно быть богом
  а мальчиком для битья
  плохо
  незачем охать
  и пялить глаза
  Я по тебе сохну
  скажешь - нельзя?
  Тема отношений Влада и ЛГ "Стрелка" - едва ли не основная в его поэзии.
  Поэтому неудивительно, что вскоре появился и "Стрелок-2", который начинается точно так же, а завершается, а главное прочитывается Клёном с такой обезоруживающей оригинальностью, что мало кто из судей (а особенно, конечно, женщин) мог устоять и не отметить стихи высшим балом:
  
  Ты выбиваешь десять из десяти
  чёртовыми: любила, люблю, прости
  Я говорю: за что мне тебя прощать
  будь наконец счастлива
  и перестань пищать
  Пищи для размышлений всегда вагон
  К чёртовой матери реплики
  несущиеся вдогон
  Главное быть человеком
  даже с одной ногой
  Главное чтобы все было
  под рукой
  Милый Мичурин
  что же ты не скрестил
  эти вот: я любила люблю прости
  в целое или цельное - все равно
  Та же петрушка
  одно и то же кино
  С плохонькой режиссурой
  обилием ссор
  Утро приходит
  скука
  и я босой
  шлепающий по шпалам
  куда зачем?
  Горя мне что ли мало
  червива честь?
  И во всю спину мишень
  круглая как земля
  чтобы тебе вредина
  было куда стрелять
  
  Когда Влада не стало, "Синани-фест", конечно, продолжался и без него. Но, по-моему, уже не столь успешно. Вот и эти мои строки учредители решили не публиковать . Хотя конкурс на сей раз был посвящён мистическому миру Ялты. Которую я теперь уже никогда не смогу представить без него - "живчика" Влада Клёна. Как и без его старшего друга, умудрённого и заслуженного В.А.Куковякина, член Союза писателей Украины, России и Белоруссии. Он-то сразу почувствовал в нём "своего человека". И впрямь ... их имена и отчества полностью совпадали:
  
  Жизнь - "с листа"!
  Владу Клёну - 4
   Здравствуй, Ялта! -
   Теперь я другой:
   Нет, - не лучше,
   но и не хуже, -
   Без стихов я почти что нагой,
   Но и в смерти кому-то нужен!..
  
   Ты мне, Ялта, - вторая мать:
   Кто любил меня так? -
   Едва ли...
   Ты Гран-при мне рискнула дать, -
   Что звончей орденов и медалей:
  
   Мой "Стрелок" выбил сто из ста -
   Что бы там по углам не шептали;
   Жизнь, прочитанная "с листа",
   Запорожской покрепче стали!
  
  "Влад Кльон був повсюди. (Помните: скука
  и я босой
  шлепающий по шпалам
  куда зачем? - Выделение П.А.И.)
   "Здавалось, не було жодного бiльш-менш значимого лiтературного заходу, який би вiн пропустив..." http://litfest.ru/news/stati_o_vlade_kljone_i_jokalo_serdce_tikho_ustavshee_kolotitsja/2011-12-10-1674
  Через год после смерти Влада, 28.08.11, во многих городах Украины состоялись дни памяти Клёна.
  В тот же день отметили этот день и в Харькове.
  В Арт-кафе на ул. Гражданской, 9. Присутствовала поэтическая молодёжь и люди, лично знавшие умершего побратима. Среди названных - Виталий Ковальчук, Елена Воробей, Макс Самокиш, Евгений Мастер и я. Почти мистическое совпадение - мне досталось место, где почти год назад сидел сам Влад Клён...
  Пришедшие вспоминали об ушедшем. Отмечали его безусловный и вряд ли восполнимый вклад в дело организации литературного процесса на Украине. Читали стихи Влада и посвящения ему.
  Я прочёл стихи "Стрелок-2", принёсшие Владу Клёну Гран-при второго "Синани-феста" в Ялте, а также - "Павлу Сухно", "Я не могу смириться с мыслью", "Когда с лица земли исчезну", которые можно назвать автопророческими, а также два своих посвящения Владу.
  Вскоре после этого вечера в Арт-кафе я написал ещё одно посвящение Владу Клёну, которое назвал "Я объявляю конкурс на своего преемника!". Которое написано как бы от имени самого Влада...
  Владу Клёну
  
   "Я объявляю конкурс на своего преемника!"
  
   - Я в поезде! - прости моя Душа,
   Мне некогда, - я догребусь до Зоны;
   Побудь со мной - Ты шепчешь мне резонно,
   Но... не сумею жить я неспеша!..
  
   Да - я лечу: я знаю мне немножко
   По жизни сей осталось пролететь,
   Я знаю, что поставить мне подножку -
   Немало...
   Приголубь же, мама смерть!
  
   Ты приголубь!..
   Не жил я Иисусом, -
   Со всей страною - в бредовом дерьме...
   Не избежав ни одного искуса,
   Я только в Духа пребывал тюрьме!
  
   Я пролетел - короткою кометой...
   Пускай друзья разворошат костёр, -
   Мы с Ладой умерли в излёте лета...
   Смени меня, Душою кто остёр!
  
  Ну и, конечно, в заключение - стихи самого Влада:
  
  * * *
   поэт не прозвище
   судьба
   его гвоздят ко всем столбам
   ему прощают после смерти
   круговорот и лихолетье
   печаль заносчивость и трёп
   поэт не просит а берет
   нахрапом холодностью хрипом
   кто знает
   сеет или сыпет
   не спит
   не ест
   красиво врет
   потеет
   пламя бережет
   в таких видать и кровь не стынет
   сквалыга прячущий святыни
   сквозняк невидимых высот
   и ясно солнышко
   и скот
   на тьму вопросов есть ответ
   звучащий коротко
   ПОЭТ
  
  И его робкая надежда:
  ""Спасибо судьбе и за то, что не сталось. Мы встретимся тихо с тобою, о старость!"
  
   Влад Клён
  
  * * *
   я вытер останки литер
   и вышел в окно как ветер
   надеюсь никто не видел
   кого я в потёмках встретил
   за мною ходило лихо
   меня обгоняли птицы
   и ёкало сердце тихо
   уставшее колотиться...
  
  љ Влад Клён
  
  И наконец:
  "...Перед вселенскою грозой
   Негоже меньшим или большим
   Чем есть
   Предстать перед Судом..."!..
  
  Похоже, что ТАМ его оценили достойно.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"