***


Словно хворост потрескивал исто, -
Фруст ломавшихся в полночь перстов, -    
Словно пяльца-персты пианиста -
Вязью питерских зыбких мостов...

Речь костра шепелява и быстра, -
Чуть понятна и часто - взахлёб,
Сучьев смолками льющихся - выстрел, -
Что монеты цыганки - об лоб...

Догорает кострище - судьбою,
Снизу пепел - опалово-сиз,
Да персты, - словно молний погоня -
По эмали, растресканной вниз, -

Разбегаются дачно-беспечно
В бахроме откострившего дня;
И саднит - и мигренью, и вечным -
Дым рубашки, что помнит тебя...