Аннотация: Небеса, небеса, небеса... Пусть будет мир над вами, и только дождевые тучи хмурят вашу голубизну...
Я парил среди облаков, взмывая все выше и выше к той далекой тучке, которая серым пятнышком темнела в небесной глубине.
Куда только не заносила меня мечта. И в Африку, и на океанские острова, но чаще всего я летел к отцу на фронт...
Через дорогу был заливной луг, посреди которого протекала речушка, уходящая под высокую дамбу.
За лугом жили татары татарской слободы, которые мне всегда напоминали цыган.
Постоянно днем и ночью слышал звуки их жизни: заунывные завывания с минарета, крики и плач детей, ржание коней, мычание и блеяние скота, петушиные крики ранним утром и другие звуки большого табора. Но над всем этим гамом стоял беспрерывный стук молотков по наковальне...
Всю жизнь, особенно в детстве, я любил смотреть на небеса, на облака в поднебесье. Впервые помню себя на этом заливном лугу, где носились дети и подростки, играя в такие захватывающие игры времен войны. И догонялки, и "казаки-разбойники", и прятки-считалки, и городки, и гоняли тряпичный мяч...
Я лежал в сторонке прямо спиной на свежей траве. Крики и гомон постепенно удалялись от меня, невдалеке журчала речка...
Мой взор тонул в необъятной глубине голубого неба, куда даже жаворонок не мог добраться. Плыли облака. Облака. Уже позже я мечтал сделать фильм об облаках. Они были живые, подвижные, переменчивые, всегда разные. То белые барашки, то кудрявящиеся по краям ковры-самолеты, то перистые лучи или настоящие перья огромной жар-птицы.
Открывал глаза или просто приходил в себя, возвращаясь из своих фантазий, обнаруживал себя лежащим на спине, со взором умчавшимся в небесные глубины, обливающимся горючими, безудержными слезами...
***
Сколько проплакали наши глаза в войну, сколько тысяч тонн слез было пролито. Ведь у каждого кто-то был на войне, у каждого соседка получала извещение о гибели отца, мужа, брата, или короткое извещение: "Пропал без вести".
Те, кто были ранены и оставались в живых, боялись смотреть в глаза старикам, женщинам и детям. Гениальнейший Владимир Высоцкий, мне кажется, лучше всех отразил войну, увиденную глазами военного мальчика...
***
А облака плыли, текли, таяли, сливались, как в замедленном калейдоскопе, меняя чудные, огромные, небесные картинки. Вдруг облака сгущались, темнели, наливались зловещим свинцом и внезапно проливались дождем.
Заигравшиеся дети с криком и гвалтом разбегались по домам, впопыхах подхватывая свои вещички с травы.
А небеса уже громыхали громами и сверкали молниями. Дождь, дождь, дождь. Я сидел под навесом, смотрел на падающие струи дождя, ежился под легонькой рубашонкой и переживал...