И лучше быть последним на селе,
Чем в городе, на тысячу окраин,
Откликнуться хоть раз на имя Каин,
Отыскивая Авеля во мгле.
Дыханье, сквозь игольное ушко,
Туман вплетает в переливы света...
Осенние поля дотла раздеты,
И не слыхать заутренних рожков.

Но Авель не зовет. Лишь эхом голос
Прошебуршит по зарослям волос.
Рукою провести - опять зарос ...
Стоишь один, как в голом поле колос,
На ветре бьющий поясной поклон.
Ты расшибешься в n-ную седмицу
По Рождеству, наплакавшись сторицей -
Чекушкою за траурным столом...