На одном из нас шерстяной покров,
на другом - вериги  немых  оков.
На чужие рты где найдешь платков?
Разве, здесь...
Только здесь, где не леший - сторукий бес,
нищий дервиш,  мечтами богатый  крез 
собирает листьев опавших плебс,
чтобы сжечь.
Чтоб  жевать невнятно чужую речь
и костьми в чужую могилу лечь -
он сжимает грабли, что острый меч,
как  герой.
И под  снежно-горький метельный вой,
одержим одним  желаньем - домой,
где в ауле столетний бабай живой.
Где тепло.
Мир,  от этих  мыслей,  не так уж плох ,
а  хандру разгоняет иная новь.
Мне найти бы пару хороших слов. 
Или строф.

21/11/14