Прогретый пруд потрескивает ряской...
Как тихо и как жарко.
Заря в край неба каплет сладкой
перезреваемостью ягод.
А с поля уже сытный колос
богатством веет и покоем...

Но проникает в сердце голос,
всех нас равняющий с изгоем. -

И вот уж кровью тёмной, вязкой
глаза залиты? горизонт ли?
В пруду окаменела ряска -
не смыть ни крови, ни позора.

Мне час покоя - чьей-то платой:
кто - в этот час, вчера иль завтра?..
И хочется молить, и плакать,
и, страх осилив, распрямляться...