Когда мертвею под недобрым взглядом,
стыдя себя за слово и за жест,
каким спасением меня, как шест,
возносит луч - быть с облаками рядом.
На тех из них - что, ближе и белее,
зачем-то робкие стихи пишу,
кого-то их скорей прочесть прошу,
пока за горизонт не улетели.